Роман Назаров - Очарованный якут

Он, естественно, был не у себя дома, возможно, очень боялся навредить кому бы то ни было. Невыгодно. С практической точки зрения. С другой стороны, когда я видеокамеру на него наставил (японскую старенькую, пленка 16 мм), он поначалу так резко головой крутанул, словно я ему пощечину залепил. Затем с каждой минутой записи, с каждым вопросом моим он все хмурился и хмурился, отворачивался и отворачивался. Сердился, в общем.

— Расскажи о себе, Радий. О жизни, что-нибудь.

— Вот так я не могу. Под давлением. Философствовать перед камерой. Рома, не надо.

— Не приходилось ни разу сниматься?

— Нет. Никогда не рисовался.

— А фотографироваться?

— Мало. Мама фотографировала в детстве.

— Во-от, видишь. Но пользоваться фотоаппаратом умеешь?

— Это компьютер. — Показывает головой на монитор, стоящий на столе. — Дилетант я, Рома. Как дау́н.

— Как кто?

— Дау́н. Техника эта. Не умею.

Весь извертелся, искрутился. Видит — я не унимаюсь. Собрался. Попытался успокоиться. Перестал вертеться, смотрит точно в объектив.

— Слушай. Про хобби хотел спросить тебя. Множество людей чем-нибудь да увлекаются, имеют к чему-то душевную, так сказать, потребность. Ну, марки собирают. У тебя какая потребность? По жизни.

— У меня есть один дар. Умение любить. Это факт.

Кивает в знак утверждения головой.

-. Я не ослышался?

— Умение любить, я тебе сказал.

Такой нотки я от него еще не слышал. «Я тебе сказал».

— Это. такое сказать. Такое даже священник о себе не скажет.

— Да. Это не марки собирать.

— И как это умение любить проявляется?

(Глупый вопрос задал, сам знаю).

— Ну, Рома. Маму любить, Бога любить.

Крестится.

— И всех остальных?

(Опять не то спросил).

— Да, Рома. Один, вот так я, сирота казанская.

— Хм. Хорошо! Скажи мне, пожалуйста, Радий! В чем смысл жизни?

(Уж тут я совсем).

Хмурится, отворачивается.

— Спроси что полегче. Умение любить. Это дар, в первую очередь…

А тут Серёга с работы пришел. Пьянющий. Камеру пришлось выключить.

Серёга, Сергей Васильевич. Высокий, худой. Полтинник в прошлом году стукнуло. Хохол. Букву «г» смягчает в «х» как и все хохлы, где бы ни обитали, понятно — на генетическом уровне. Нос красивый, с изящной, еле заметной горбинкой. Глаза аквамариновые, грустные. Грусть и обаяние усиливаются за счет бровей «брежневских», густых. Сутулится, кашляет (бронхит курильщика). Художник, поэт, друг. Запивашка классический. Каждый день не обходится без бутылки портвейна. А если желудок совсем прихватит — пиво со сметаной. Типа, помогает, расслабляет кишечник. Хорошо еще закусывает (когда есть) чесноком и салом. Живет у меня, в комнате моей, пятый месяц. С женой поругался, с Людмилой Николаевной. Крепко поругался. Практически ушел из семьи, правда, Машу, дочку-школьницу, навещает. Покупает ей с зарплаты гостинцы.

На картинах не проживешь, на стихах — тем более. Серёга работает в Арсаках, «на деревяшках». Часто и ночует там — дежурит. Денежку зарабатывает. Часть отдает маме моей (не знаю сколько, без меня договаривались), часть — Маше что-то покупает, остальное — на себя. Мне перепадает, конечно же. Кстати, Серёга ноутбук месяц назад приобрел, слабенький, но MP3 слушать можно, видео в нескольких форматах, в Word'е писать.

И вот он с дежурства пришел — никакой. Бутылку «Портвейн № 72 » на стол поставил и завалился спать. Это он зря так много пьет. Мама однажды не выдержит, выгонит его, не посмотрит, что мой друг.

Радий не испугался, вежливо поздоровался. Серёга в ответ: «Бр-мр-вр!». Уехал.

Что там Санек возвещал? «Он придет к тебе, а ты — никакой, в стельку пьяный валяешься, а Он, может, именно к тебе пришел.»

— Так что же мне делать-то с тобой, Радий? — спрашиваю, вздыхая.

— Что-то ведь надо с тобой делать, а?

Радий тоже вздыхает.

— Уехать мне надо отсюда. Не могу больше.

— Хорошо. Как? — Вопрос «как?» выкрикнул ему прямо в лицо, с раздражением.

Молчит. То ли задумался, то ли собрался плакать.

Серега: «Вр-мр-бр!»

— Очевидно, — продолжаю я, — что нужно купить билет просто-напросто. Вопрос — куда? Куда тебе надо, Радий? В Орехово-Зуево?

— Нет! Что ты, Рома! — испуганно.

— В другой монастырь. какой-нибудь? Сергиев-Посад?

— Н-нет. — морщится.

— В Москву? В Новгород? В Воронеж? В Питер?

(Честное слово, как с маленьким вожусь).

— В Воронеж. Жить там, у него.

— У друга.

— Да какой он мне друг! Ой дурак я! Сам виноват!. — Радий вроде как и восклицает, но подавленно, измученно.