Александр Беатов - Время дня - ночь

Я обхожу вокруг голубого автомобиля… Сегодня утром таких машин было несколько… Чтобы завтра не ошибиться, нужно запомнить номер… Я смотрю — и не верю своим глазам… Номер — дипломатический: D-85-515!

Саша замолчал. Вытащил из кармана сигареты. Закурил. Володя предложил ему вина. Саша сделал несколько жадных глотков, вернул бутылку.

— Что же дальше? — чувствовалось, Володя был весьма поглощён рассказом Саши.

— Дальше… Я всё догонял и догонял её автомобиль… Сам не знаю, для чего… — продолжал Саша свой рассказ, — Пока, наконец, не определил место, куда привозил её отец. Это оказалась спецшкола для детей иностранных поверенных работников, расположенная в районе метро Юго-Западная. Впрочем, наверное, там учились не только иностранцы… Тем не менее, мне показалось, будто бы школа эта находилась в другой стране… Я прогуливал учёбу, приезжал к этой школе и ходил вокруг неё целыми часами, ожидая какого-нибудь подарка судьбы… Рядом находился какой-то недавно насаженный лесопарк… Я прислонялся спиной к дереву, смотрел в окна школы и пытался угадать, в котором из них — моя девочка. Мне представлялось, как неожиданно я снова случайно встречаюсь с ней, и она спрашивает меня, кто я, что мне надо… И я отвечаю, что я — тот, кто однажды ехал с нею в одном автобусе и встретился взглядом с её замечательными глазами, и хотел бы снова испытать то же самое чувство, что тогда… Я забывался в этих мечтах… Проворачивал в голове вопросы и ответы нашего несуществующего диалога. Я представлял себе её детский голос, интонации, её иностранный акцент… О! Этот акцент! Он сводил меня с ума! Хотя я и не слышал никогда её голоса!..

Потом тот самый приятель, что одолжил мне свой велосипед, вызвался помочь… Так как я не решался познакомиться с девочкой, а он не видел в этом никакой проблемы, то однажды, он подкараулил её у подъезда, зашёл с нею в лифт, поднялся до самой её квартиры, и рассказал о том, что есть, мол, один юноша, который безумно в неё влюблён, но который не смеет к ней приблизиться. В общем, поведал он моей девочке всё, причём без всякого моего разрешения… Он-то мне потом и сказал, что она — из Восточной Германии.

— А как её зовут? — поинтересовался я.

— А я не спросил, — ответил он.

— Как же ты разговаривал с ней, если она — немка? — Я был поражён тем, что ему так просто удалось добиться того, о чём я не смел даже мечтать.

— А она прекрасно говорит по-русски, — ответил он, — Советую, не терять зря времени! Только она — маленькая совсем… Зачем тебе?

Сам он тогда встречался с работавшей у нас в ПТУ лаборанткой химического кабинета, девушкой, только что окончившей десятилетку.

А я… Я всё продолжал ходить вокруг дома моей возлюбленной… Правда, уже перестал ездить к её школе. Да и к дому её тоже стал приходить реже. Лёгкое знакомство моего приятеля с моей девочкой наложило на мои чувства какой-то неприятный осадок. Будто кто-то коснулся святыни грязной неумытой рукой…

Однажды, пытаясь выразить свои чувства, я откопал в немецком словаре и написал на асфальте мелом прямо перед её подъездом: "Kommen". А на другой день пришёл под её окна…

Она жила на девятом этаже двенадцатиэтажной "башни". Я находился довольно далеко, и полагал, что останусь незамеченным. Но неожиданно открылось окно… Я не мог в это поверить — это была она! И она крикнула мне два раза: "Иди сюда! Иди сюда!".

Поняв, что не могу скрыться от её взора, я в смущении вскочил с травы, на которой было присел, и бросился прочь! Я позорно бежал…

На этом окончился мой романтизм. Наступил серый реализм. Да… Я боялся того, чего так сильно желал. Я перешёл границу — и моя любовь была убита. Впрочем, ещё долго я жил её умершим образом. Но больше никогда не приходил к дому той девочки… Разве лишь несколько раз, вечером, когда было совсем темно, посмотреть на свет в её окнах…

Володя снова дал Сашке хлебнуть вина.

— Да! Я понимаю тебя! — сказал он, — Ты — такой же романтик, как я! Хотя, я не заходил так далеко… Твоя история поучительна. Но, видишь ли, ошибка в том, что ты ждал ответного романтизма. А, ведь, все женщины гораздо практичней мужчин и, как бы, приземлённее. А мы как раз забываем об этом… Ведь иначе и не влюбиться!

— Да… Теперь я стал реалистом, — Саша вдруг вспомнил о Наде, — Я больше не хочу ничего выдумывать. Нужно воспринимать вещи так, как они есть.

— Э-э, батенька! Не впадай в другую крайность! Тогда, ведь, нет смысла и жить. Скучно очень.

— Именно в реализме — смысл…