Александр Чубарьян - L'DORADO, роман о казино

Вы только представьте, общество станет здоровым и одухотворенным. Моральные ценности вытеснят фальшивые бренды настоящего. У современных писателей резко исчезнут темы для творчества. Сцуко, да это будет охренеть, как круто.

– Вон телка нормальная, – вывел меня Нинзя из ступора.

Я уперся взглядом в стройную девушку с фигуристой грудью.

– Сиськи класс…

– Ну, а я про что.

Наконец, зазвучала медленная песня. Прыгающие придурки покинули танцпол. В Retro Bar’е, когда начинается медляк все, как в большой семье, в смысле раздаются характерные щелчки. Нужно действовать технично, а то телку перехватят. Нинзя сорвался к "мисс Сиськи" при первых же аккордах. А я, как раз, все прощелкал. Девок разобрали. Ничего другого не оставалось, как пойти к бару и добавить текилы.

– Давай, выпьем с тобой? – Телка, тусующуюся у стойки, повернулась ко мне.

– Давай, хули.

Мы чокнулись, опрокинули внутрь по пятьдесят грамм текилы.

– Еще? – Спросила она.

– Можно, – ответил я, – и показал бармену, чтобы повторил.

Через пятнадцать минут мы целовались в десна на танцполе, а еще через час ехали к ней домой трахаться. Она оказалась, практически, моделью самки из моего утопичного представления мира. Никаких намеков на романтику и последующие отношения, никаких выебонов типа "я не такая", тупо секс и ничего больше. Прогрессивная современная женщина, не боящаяся признавать правду. Что может быть лучше?

Приехали к ней, сделали пьяный секс и отрубились. Логичное завершение дурацкого вечера.

Потратил свое время, потратил свое лаве, потратил кучу эмоций.

Ради чего?

Чтобы в пять утра непонятно с кем заняться десятиминутным сексом, не приносящим абсолютно никакого удовольствия?

Вряд ли.

Чтобы продемонстрировать окружающим, что я крутой? Что у меня есть бабло, на которое я могу пить дорогое бухло. Что у меня есть нормальные шмотки, в которых меня пускают в клуб. Что я развязный чувак, на которого ведутся телки?

Это уже больше похоже на правду.

Тупо прожигаю свою жизнь, чтобы понтануться перед какими-то упырями, которым, реально, на это положить. Абсолютно так же, как и мне на них. И ведь перестать тусить не могу. Что мне делать-то тогда? Поле чудес вечерами смотреть? Или прикупить себе шапку петушок и на лыжах кататься? Или, может, завести нелюбимую жену и постоянно ей изменять с алчными блядями или устроиться работать в большую корпорацию, повязать галстук, вставать ни свет, ни заря и делать, делать, делать карьеру? А, может, и то и другое одновременно? Шесть утра, подъем, бодрящий душ, чашка горячего кофе, сигарета, полтора часа пробок. В девять сажусь за комп, шеф – мудак, сотрудники – уебаны, в час встаю из-за компа. Обеденный перерыв. Сигарета, ресторан, отвратительный бизнес-ланч, суп, салат, курица с гарниром, чай с лимоном, снова сигарета. В два за комп. В шесть вечера конец рабочего дня. Домой? Ага, хуй там. Задерживаюсь до девяти, чтобы показать мудаку шефу, какой я прилежный работник. Потом полтора часа пробок, в одиннадцать я дома. Расслабляющий душ, дежурный секс с некрасивой женой, холодный ужин, короткий сон. Шесть утра, подъем. Даже на алчных блядей времени нет. Заколдованный круг, ей богу.

Нет, лучше я буду уродом этого беспощадного города, буду его больным сыном, гангреной на его ночном обличье.

В школьные годы местом тусовок у нас был гараж. Там мы собирались по вечерам и обдалбывались самогоном. Музыку слушали на старом кассетном магнитофоне. Часто играла группа Пурген. Я запомнил одну песню, где сквозь оглушительный грохот, именно грохот, гитары и барабанной установки, слышался припев – "Я хочу стать роботом-монстром, я хочу стать роботом-монстром, я хочу стать роботом-монстром…"

Возвращаясь домой под утро, вжавшись лбом в автомобильное стекло и не слушая надоедливого таксиста, почему-то всегда вспоминается эта песня. И я понимаю, что я не хочу становиться никаким роботом-монстром.

Почему?

Я давно им стал…

Очнулся утром, на часах девять. Похмелье, ясен хрен, да еще какое. Где я? Повернулся. Кто это? Возвращается память. Retro Bar, Нинзя, текила, текила, текила, ретро, текила, телка, куча текилы, поехали на квартиру. Интересно, я ее трахнул или так вырубился? Если секса не было, то почему я без трусов? Я не отношусь к куртуазным личностям, которые утверждают, что в трусах, мол, спать беспонтово. В этом плане я, видимо, совок. Короче, сплю в трусах. Значит, трахался. Ну и как это было? Не помню. Как будто и не было ничего. Ну, хоть утренний секс в памяти останется.