Бахыт Кенжеев родился в 1950 году. Окончил химфак МГУ. Поэт, прозаик, эссеист. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе новомирской премии «Anthologia» (2005) и «Русской премии» (2009). Живет в США и в Москве. Постоянный автор «Нового мира».
* *
*
Нечистый, притворившись змеем,
ползет, как в детстве мы умеем,
ручной сжимает фрукт во рту,
и обвивается вкруг древа,
и искушает: зришь ли, дева,
свою и мужа наготу?
В ответ праматерь наша плачет
и прелести поспешно прячет
под фиговым листком, а муж
приносит кролика с охоты
и утешает деву: «Что ты?»
А змей настаивает. К тому ж
предвечный, спрятанный за древом,
все видит, возглашая: где вам
понять, белковые тела,
чем дышат боги, что в них бродит,
зачем они под корень сводят
боярышник добра и зла.
Отпой подрубленные годы,
сова; хлебнули мы свободы,
сухой закат-александрит
шлет вдохновение монахам,
но брезгует грядущим прахом
и смертию живот дарит.
В чем промысел его? бог знает!
Кряхтя, муж вепря вынимает
из ямы, а сосуд греха
(жена, возможно даже зина)
плетет в углу свою корзину
благоуханна и тиха.
* *
*
все кочевряжистей бег сворачивающейся крови,
все откровенней не камнепадом любуюсь я, а закатом,
надо бы озаботиться завещанием — час неровен,
зачем тебе шляться по канцеляриям и адвокатам,
рассуждая здраво, все-таки я не нищий,
что-то явно останется после оплаты счетов за хоспис,
вот и рекламка в сети — за три с половиной тыщи
все оформят, поставят печать и роспись —
прошвырнусь по бродвею с бумажкою славною напевая
окуджаву оскудевшим дыханием пальцы грея
повторяя любил тебя как перед концом рая
еву адам в допотопном рассказе рэя
брэдбери ремингтон выстукивающий повесть
о богатом грядущем где так же невесело и одиноко
как и в прошлом не утешай я вовсе не беспокоюсь
не изменю тебе не помру до срока
буду печь хлеб из обойной муки, всевышнему не мешая,
в небесах огромных ворованный жечь фонарик
хороша знаешь такая тщедушная небольшая
но веселая и летучая словно воздушный шарик
* *
*
ветер смерти непролазен неужели зря
создавал Господь свой ясень в сердце сентября
и ликуя детям малым тягу надышал
к государственным бумагам и карандашам
зря ли радуется всуе неостановим
мальчик доброе рисуя фиолетовым
здравствуй мой заветный колер им я вел дневник
быв в печальной русской школе робкий ученик
возникает человечек он совсем как огуречик
свет начало всех начал только цветом подкачал
не из гадин, не из вредин но зато лишен
чина ангельского беден грешен и смешон
анна плачущая в спальне мята персиковый спас
кинокамера в купальне сны оставившие нас
ты рисуешь я рифмую смайлик музыку хромую
щавель млеко букву ю в общем родину мою
22 июня 2013
Стихи об искусстве
1
когда продвинутый художник
душою тонок телом толст
палитру ставит на треножник
и расправляя чистый холст
от счастья гимны напевает
и моет кисти не спеша —
в моменты эти оживает
его изрядная душа
допустим в ней сомнений много
но если творчество зовет
эквивалентен осьминогу
во глубине лазурных вод
он так же царствует укромно
судьбы давлением зажат
горят зрачки его огромны
нейронов щупальцы дрожат
друг мой художники лихие
да и писатели туда ж
любую скорбную стихию
берут на кисть и карандаш
над юной девушкой рыдают
что утонувшая в воде
смерть вдохновеньем побеждают
и наслаждаются везде
затеет ночь угрюмый танец
Господь на плечи взвалит крест
гастрономический испанец
цефалопода жадно съест
талантлив на земле немногий
лишь ценят спорт и анекдот
но новый тварь головоногий
на смену бедному придет
дыханьем века пальцы грея
Читать дальше
