Денис Куклин - Могилы героев. Книга вторая

Химик поднял с земли уже ненужный фонарь, его лучик был едва виден на листве.

- Чё с ним делать будем, Говор?

- Пусть здесь гниет,- Говорухин брезгливо сплюнул.- Если никто не найдет, собаки растащат.

Лосик проглотил тугой комок, застрявший в горле. В этот момент он ничего не чувствовал ни радости, ни печали. Посмотрел на пистолет в своей руке. Сорвал какой-то лопух и вытер запачканный ствол.

- Я бы этого чурбана десять раз убил,- процедил Химик, остановившись возле него.- Все путем, Лось. Собаке – собачья смерть.

- Все собрали?- Спросил их Михаил.- Садитесь в машину.

- Подождите, я сейчас,- Лосик пошел по дороге на восток. Там впереди светлела обширная пустошь.

- Хима, ну-ка, давай за ним…- сказал Говорухин.

- Лось, ствол отдай!- Крикнул ему вдогонку Химик.

Лосик обернулся, улыбнулся ему и махнул рукой.

- Не нравится мне все это,- пробормотал Михаил.- Ладно, Хима, оставь его! Будь что будет! Не нам это решать.

Они присели на капот.

- Водка есть?- Химик прикурил от окурка новую сигарету.

- Не взял. По дороге купим.

Они замолчали, напряженно прислушиваясь к утренней тишине.

А Лосик шел по лесной дороге, вдыхая свежий воздух, настоянный на хвое и луговых травах, напоенных полуночной росой. Он шел на восход солнца, с каждым шагом вспоминая, что впереди его всегда ждало что-то новое. Новые города и новые встречи. Дороги перед его глазами бежали вперед, дробились, переплетались, сливаясь в причудливую, тонкую сеть, опоясавшую земной шар. Дороги были похожи на ручьи и речушки, бегущие к какому-то заповедному морю. Они вливались в широкие автострады, превращались в железнодорожные пути, поднимались в небо воздушными трассами, растекались по водным артериям человеческого мира. Но они как лист Мебиуса каждого из живущих рано или поздно приводят в центр мироздания. Кто-то понимает, что любая из дорог – это всего лишь путь к себе, кто-то не понимает этого.

Лосик вышел на луг, глубоко вдохнул и улыбнулся. Над краем леса курилась сизая дымка. Над травами поднимался туман. Лосик прижал вороненую сталь ко лбу, провел пистолетным стволом вдоль виска, по щеке и опустил руку с оружием.

Ему незачем было жить, но и умирать не хотелось.

Он так долго смотрел на край леса, что и кромки деревьев, и небо над ними слились в сплошную светлую полосу. И над этой полосой вдруг показалось солнце.

- Ну, чё, Лось, все заебок?- Послышался за его спиной голос Химика.

- Да.

- Идем, Лосик. Спать хочется,- сказал Говорухин.- Пойдем, брат. Жизнь продолжается.

Михаил проснулся от какого-то неясного звука. С трудом открыл глаза и огляделся по сторонам. Он спал на диване в гостиной Лосика. На балконе в одних тренировочных штанах сидел Химик. Сидел на полу, бросив под себя какой-то цветастый коврик. Перед ним лежала полуавтоматическая "Беретта" девятого калибра, возле пистолета стояла початая бутылка водки. Химик покосился на Михаила и цыкнул сквозь зубы:

- Как оно, начальник?

- "Волына" тебе зачем?

- Неспокойно мне, Говор. На душе мутно.

- Если бы я не знал, что у тебя совести нет, я бы подумал, что это ее угрызения,- Михаил сел и потер опухшее со сна лицо.- Ефиму Павловичу звонил?

- Не до него мне.

- Во как!- Притворно изумился Михаил.

Химик посмотрел на него, и Михаил вдруг понял, что видит в его глазах страх.

- Что с тобой?

- Тебя два раза убивали, Говор. Чувствовал что-нибудь перед этим?

- Абсолютно ничего. Я тебе вот что скажу: выбрось эту дурь из головы. Иначе начнешь пулю искать или перо. Не ты первый, не ты последний. Не забивай голову ватой.

- Выпьешь?

- Нет. И ты с пьянством завязывай. Каждый день водку жрешь.

- Ты меня не учи,- угрюмо пробормотал Химик.

- Что Преснякову наплел?

- Сказал, что ты начальника милиции завалил. Ты же ебнутый,- только сейчас стало заметно, насколько Химик пьян.

- Я милиционеров не убиваю,- усмехнулся Михаил.

- Одного похоронил,- в тон ему усмехнулся Химик.- Говорухиным звали.

- А ты, брат, не по годам умен,- снова усмехнулся Михаил.- Лосик где?

- На работу уехал.

- Хотя бы одна хорошая новость,- кивнул Говорухин.- Мне никто не звонил?

- Я чужие разговоры не подслушиваю…

- Талантливо,- Михаил отложил газету в сторону.- Твой гонорар. Честно заработанный.

Колосов уловил в его словах какой-то подтекст, даже издевку.

- Что это значит?- Спросил он.

- Мы в расчете.

- Ты знаешь, я бы с удовольствием написал статью о тебе,- неожиданно улыбнулся журналист.

- Я не интересная личность. Публика таких на дух не переносит… Но не думаю, что мир без меня станет чище.