Ринат Валиуллин: Где валяются поцелуи

— Извините.

— Вы что — не видите? — оторвал я мокрую ткань своих брюк от ноги, чтобы не было так горячо.

— Я нет, — ответил он мне в тот момент, когда стюардесса уже стирала салфеткой пятно с моих штанов. Потом повторила маневр с кофе, снова наполнив мне пластмассу. На этот раз все прошло удачно. Я поблагодарил ее, она очаровательно удалилась обслуживать других пассажиров, оставив мне улыбку в качестве компенсации за нанесенный ущерб. Еще несколько секунд покатала мой взгляд на качелях своих впечатляющих ягодиц, пока те не растворились в проходе самолета. Приятная женщина. Злость мою сняло как рукой. Ее рукой.

— А что случилось? — произнес как ни в чем не бывало сосед сквозь очки.

— Штаны до сих пор дымятся.

— Что, стюардесса понравилась? Надо держаться.

— Поздно, уже пятно, — мне самому тоже стало смешно.

— На что похоже? — спросил он.

— Напоминает профиль моей бывшей жены. Пожалуй, так и оставлю.

— Ну что же, кофе здесь неплохой. Хорошо пахнет, — сделал он глоток из своего стаканчика. — Да и место для жены подходящее.

— Век готов с пятнами ходить, если такая женщина будет так усердно гладить мои ноги.

Я снова поймал полуулыбку стюардессы, которая уже не слышала нас и разливала кофе пассажирам, сидящим впереди.

— Вы уж не держите на меня зла, — продолжал сосед.

— Уже отпустил, нам же еще как-то надо жить вместе… эти два часа.

Он улыбнулся:

— А как выглядела ваша жена?

— Вы что, не знаете, как они выглядят? Правильные черты лица, нос с горбинкой. Яркие карие, словно гречка, искрящиеся глаза, волосы шелковые теплые густые, будто сумерки летом, растеклись по плечам блестящей на закате рекой. Худые ключицы, которые навечно врезались мне в память. Бесконечные тонкие сильные руки, два солнца трепетной груди, выдающиеся бедра и тонкие лодыжки.

— Чувствую, сохнете по ней до сих пор. Разлюбить не пробовали?

— Легко вам говорить, вы сами попробуйте.

— Если бы я такую попробовал, у меня бы тоже не получилось.

— Кто бы меня так полюбил? — неожиданно прервала рассказ Павла Фортуна.

— Нет, неправильная постановка вопроса: кого бы я так полюбила… — улыбнулся Павел и продолжил свой рассказ.

— Где же она? Почему не летит сейчас с нами? Я знаю, вы не хотели наскучить красоте, для этого ушли первым, — поправил очки попутчик.

— Нет, первой ушла она. Она погибла. Парашют не раскрылся.

— Извините.

— Да ничего, я уже пережил.

— Вы так славно вырезали портрет своей жены, а я как выгляжу, по-вашему? — постарался избежать минуты молчания мужчина.

— Вы правду хотите услышать?

— Валяйте, чего уж там. Тем более кофе я уже допил.

— Как очковая кобра, которая неожиданно ужалила меня, защищая свое пространство.

Он громко засмеялся.

— А еще у меня почему-то возник образ железного человека. В вашем голосе столько металла, пронизывает до самых пяток.

— В волосах гораздо больше, — улыбнулся сосед и потрепал свои седые волосы.

Видно было, что ему нравилось, когда говорили о нем. Люди всегда делились на тех, кто любил послушать о себе, и на тех, кто — поговорить о других.

— В общем, мудрая говорящая кобра с металлом в голосе.

— Похоже, и в характере его залежи, — сделал я последний глоток и заткнул пластик в сеточку впередистоящего кресла.

— У каждого есть риск заржаветь: достаточно попасть во влажную теплую негу.

— Вот откуда такое чудовищное обаяние. Видимо, вы хорошо разбираетесь в человеческих отношениях.

— Скорее в нечеловеческих, — поправил он и протянул руку: — Роберто.

— Павел, — пожал ее.

— Очень приятно.

— А почему нечеловеческих?

— Потому что фильмами о человеческих денег много не заработаешь. Я — режиссер. Лечу на съемки со своей командой.

— Понятно! А где команда? — всматривался Павел в ряды кресел, пытаясь обнаружить остальных.

— В бизнес-классе.

— А вы почему здесь?

— Люблю пообщаться с нормальными людьми, на обычном языке. Правда, не всегда так везет с соседями, как сегодня.

— Вы всегда так начинаете знакомство? — посмотрел Павел на свои брюки, которые уже почти высохли.

— Нет, здесь обошлось без сценария, еще раз извиняюсь. А вы, наверное, художник?

— Нет, шахтер.

— Изящно пишите портреты.

— Точнее был шахтером, уволился, решил съездить в отпуск на море.

— Как там, под землей?

— Жить можно.

— Значит, не обманывают про жизнь после смерти.

— Не, не врут. Там в темноте полно людей с фонариками на головах, которые с такой страстью ищут свое счастье, будто на поверхности оно уже закончилось.