Александр Щёголев - Паутина

Стукачи и наводчики, конечно, есть повсюду, как пыль в воздухе, но ведь и объект их интереса обладает незаурядной летучестью. Деньги плюс одиночество — это абсолютная свобода. Ищи — не найдешь. Бесполезно искать.

Все бесполезно. Счастливая была сказочка. О-о-ох! Была…

О, Господи, зачем так глупо? Никто ведь не просил, не вымаливал сладкую жизнь! И мало ли что там бродило в ночных видеоснах, кому до них дело?

Безмятежно разбрасывал тысячи, лопух, и ни о чем не думал, ни во что не верил, не хотел думать и не хотел верить. Что в итоге? Встретил Последний Новый Год. Принял свалившиеся с неба миллионы, как чудесный подарок судьбы, не попытавшись даже шевельнуть единственной извилиной в голове — стоят ли они ста дней. Может, и стоят, если удастся справиться с медвежьей болезнью. Но обнаруженная в отцовском столе бумага выворачивает ситуацию наизнанку.

Что же получилось? Родители отдали сыночку свое время, свои жизни — буквально! — а он это бесценное наследство продал, продал, продал. Загнал, как подтяжки, как кроссовки. Подошва спекулянтская, не человек — дерьмо.

Выгодно обменял на три медовых месяца и на изощренные бабские капризы.

Непоправимая глупость. Мать с отцом отдали ребенку самое дорогое, как будто так и должно быть, и потом не расставались до конца. Они очень любили друг друга, папа и мама. Если бы один из них остался, он не смог бы жить. Поэтому они погибли, стоя рядом друг с другом, взявшись за руки, в одной грязи. А их предали, продали. И кто? Их же идиот-наследник.

Ох-х-худо! Как в рот козла кусок… Дайте валерьянки. Нет, лучше водки…

Мошенник этот, «торговец-посредник» — он ведь знал, он всё знал заранее, когда уговаривал молодого человека расстаться с излишками времени! Тот же почерк в родительском «Коммерческом соглашении», та же небрежная, знакомая, тысячи раз рассмотренная подпись. Так что жертва была выбрана неслучайно… Как? Боже мой, как это случилось? Заболтал, загипнотизировал, околдовал… Червяк навозный! Поймал лоха, раскрутил и кинул. Положил в карман валюту, единственную, которая обладает реальной твердостью — чужие жизни. Доллары свои взамен подсунул! Кому их теперь тратить? На что их тратить? Ведь вся эта безумная роскошь пропадет! Ужасно обидно. Стыдно и скверно, потому что бессмысленно. Завтра же — сжечь надо эти шальные нули, макулатуру эту в «сейфе владельца», сжечь на хрен… Вот тебе и Новый Год. С Новым Годом, парень…

Как дела, трещинка на потолке? Давненько не виделись, сотня дней натикала.

Висишь ты прямо над головой, бессовестно терзаешь память. Не устала быть немым укором? Если закрыть глаза, твои удивительны изгибы все равно представляются с отчетливой ясностью. Скоро уйдет отсюда тот, кто тихо распластался под тобой, трещинка на потолке, а ты, бессмертная, останешься жить здесь в штукатурке, напоминая всем посвященным неумолимый закон движения: самый запутанный путь имеет конечную точку. Правда, теперь тебя трудно рассмотреть — некий энергичный паучок хорошо поработал в отсутствие хозяина, заплел угол комнаты плотной сетью, скрыв от похотливых взглядов твое тело. Но это ничего, посвященные могут взять швабру и освободить тебя из паутины.

Да, человечек предпочел умереть в собственном доме, на родном паркете.

Приполз он на коленях к стареньким дверям, потыкался лбом в ручку, а потом, трепеща, пробрался внутрь, в потаенные глубины квартиры, и спрятался там от мрачного чужого мира за окнами, чтобы умыть слезами подушку, и мысли его тяжелы, как могильные камни.

Оказывается, Последний День, не такой уж страшный, скорее пустой: никаких дел, никаких забот, никаких планов на завтра. Когда два месяца только и делаешь, что пытаешься выкинуть из мозгов неизбежность Последнего Дня, его приход воспринимается с тупым смирением. Только почему-то очень холодно, трудно согреться, ноги в шерстяных носках окоченели, а руки и вовсе не существуют, заледенели совершенно под ватным одеялом. Ужаса нет, точнее, он не так уж огромен, как ожидалось, потому что норма ужаса, положенная человечку при исчезновении, распределилась равномерно на довольно длинном промежутке времени, выдавливаясь утром каждого нового дня небольшими черными порциями. В результате психика мало-помалу тренировалась (а может, работала на износ?), и сейчас закалилась, как стальной клинок (или рассыпалась окончательно?). Впрочем, ужас незаметно присутствует в комнате, вроде грязи, которую замели по углам вместо того, чтобы аккуратно собрать в совок и выбросить.