Денис Драгунский - Окна во двор (сборник)

Я же говорю — она была чудо что за женщина, а я — грубый, бестолковый и довольно подлый. Кстати, я ей почти не изменял. Точнее, не слишком часто изменял . Всего раза четыре было; и все разы с ее подругами. Она знала, но виду не подала. Ужасно другое — я все время был недоволен. Сам не знаю почему. Бесился. Орал на нее по пустякам, стыдно вспомнить: волосок на раковине — скандал на полдня. Пьяный приходил довольно часто, начинал орать. Да что орать, руку на нее поднимал. Нет, не бил, слава богу. Но замахивался. Толкал в плечо. И вдобавок — полный нуль в смысле карьеры и денег. Ребенком почти не занимался. То есть и добывал мало, и этакого мужика из себя корчил. Все это было бы смешно, когда бы не было так мерзко…

А она прощала. Целовала, говорила: “Ну, ничего, погорячился, бывает, я тебя очень люблю”.

Но любое святое терпение кончается когда-нибудь.

Так что она совершенно права была, что меня выгнала».

«Он прекрасный человек был — был и остается, надеюсь… Я прямо сразу, когда он рядом со мной оказался в театре — в ту же секунду почувствовала: это он. Тот человек, который мне нужен. Сильный, надежный. Красивый, благородный, умный. Сдержанный. Он именно такой и оказался. Верный: ни разу в сторону не посмотрел, хотя ой-ой какие акулы вокруг плавали. Он меня просто обожал. Пылинки сдувал, в прямом смысле: вот я случайно забуду раковину обтереть после прически, через минуту вспомню, что там волосами засыпано, прибегу — готово, все сияет, и ни намека.

А дура я была. Дура и сволочь, и блядь к тому же. Сама не знаю почему. Он ведь роскошный мужик был, до обморока меня уделывал, а я из постели вылезала, шла на работу и там давала… начальнику? Ха-ха, если бы. Кому попало. Мальчику-стажеру, просто так, назло всему свету. Злая была, сама не знаю на что. Вроде хороший муж, любящий, верный, непьющий, мягкий, добрый — а меня все в нем бесит. Дома оставаться не могла: все вечера по подружкам или хахалям, а он с ребенком сидит, книжки читает. Орала на него, а иногда била. За что? Смешно. Знала б за что, убила бы . Шутка такая, чисто мужская… Ну, к примеру, купит он себе галстук, а я ему: “Ребенку бы лучше купил свитерок, дерьмо такое!” Он тихо: “Зачем ты ругаешься?” — а я ему с размаху в морду. Иногда в нос попадала, кровь брызгами, кошмар. Так стыдно…

А он все прощал. Вот буквально высморкает кровь, умоется, обнимет меня и говорит: “Всё, всё, забыли, дальше живем, весело и дружно”.

Но, конечно, наступает какая-то последняя капля.

В конце концов он все-таки ушел. Я бы тоже так сделала, на его месте».

Я никогда не мучил животных.

Я никогда не выпивал больше 200 граммов водки (или больше 1 бутылки сухого вина или больше 5 бутылок пива) за один вечер.

Я никогда не выкуривал больше 15 сигарет в сутки.

Я никогда не принимал наркотические или психотропные средства.

Я никогда не испытывал неприязни к своему отцу.

Я никогда не удовлетворял половое влечение необычным способом.

Я никогда не рассматривал свой кал в унитазе.

Я никогда не обращался к врачу с жалобами на сильную головную боль, плохое настроение или постоянную усталость.

Я никогда не считал ступеньки на лестницах.

Я всегда учился на «хорошо».

Я всегда работал добросовестно и прилежно.

Я всегда знал, что существует Бог (или некая Высшая Сила).

Я всегда делал утреннюю зарядку, а потом принимал душ и растирался махровым полотенцем.

Я всегда ходил с ребенком гулять по воскресеньям.

Я всегда целовал жену после полового акта и говорил ей «я тебя люблю».

Я всегда уважал своих родителей, и родителей жены, и вообще старших, и начальство на работе, и руководство страны.

Я всегда подавал нищим старикам или инвалидам.

Я всегда тщательно запирал дверь, даже если выходил буквально на минуту.

Но вот почему, почему, почему поздним вечером 31 декабря, когда я стоял один на автобусной остановке, ехать к теще и тестю на Новый год — жена была уже там, она еще утром уехала помогать готовить, — почему, когда к остановке подъехала машина такси, и высунулась девушка, и спросила, где тут ресторан «Вермильон», вы не скажете, как тут по улице номера идут, дом сто семнадцать — это вперед, или мы уже проскочили? — почему я ее вытащил наружу и убил головой о бордюр тротуара?

Не знаю.

Сережа Корданцев умер чуть за пятьдесят — рано, конечно. Пил, курил, себя не жалел, сутками что-то писал. Вечером кофе, ночью снотворное, утром опять кофе, и вот так вся жизнь.