Виктор Ремизов - Воля вольная

— Ну и что? — спросил Поваренок.

Жебровский неопределенно пожал плечами.

— Расстреляют, — небрежно, «со знанием дела» бросил Ваня Хорек.

— Не имеют права! — Студент так не любил ментов, что легко мог оказаться на месте Кобяка.

— Он начнет стрелять, и они… и они… а что? — Хорек вытаращил глаза, вжал голову в плечи и взял из Никитинской пачки сигарету.

— Он что, дурак, что ли, стрелять? — вставил кто-то раздраженно.

— Да хер его знает, умный стал бы уазик пихать? — подал голос Леха Шумаков.

— Так икру вез! — напомнил Поваренок.

— И чего? Все возят! Тебя когда взяли, отдали же! — Хорек, если бы не платил ментам, давно бы сел за всякое-разное в своем маг а зине.

— Отдали… половину! — зло согласился Поваренок.

— Не надо было жлобиться, предлагали тебе — двадцать процентов и работай…

— Да пошли на хер! Они что за эти двадцать процентов сделали? Корячились там со мной или может, хоть вывезти помогли? Они, ворюги, кого тут командуют! Пошли на хер! Тут все просто! — закипел Поваренок.

— Все так работают. Не хочешь, вон с Кобяком бегай. — Ваня, довольный своим умом, выпустил дым под потолок.

— А тебе, Хорек, лишь бы где нагнуться, да штаны подспустить! Дупло-то уже — кулак пролезет. — Поваренок посунул свой небольшой кулак вверх, и все заулыбались. — И рад ведь, сука! Сам в говне, и всех бы туда же!

Хорек покраснел даже лысиной, морда от злости заострилась.

— А ты у нас, Коля, значит, целка?!

— Да терплю пока! В прошлом году домой ко мне заявились — участок отводить! Понял! Менты — мне участок! Вы куда прете, чугуняки! Я их послал!

— Кому ты свистишь, я что не знаю? У себя на Верхах колотил! И менты знают! Скажи спасибо, пока не трогают.

Мужики недовольно покосились. Все всё знали, а не знали, так догадывались, особенно про Поваренка, который и не умел ничего скрыть, но вслух об этом никогда не говорили. Тут каждый был за себя и не то, что соседу, а и жене не доверял.

Дверь с лязганьем открылась, и в кафе вошел довольно высокий, широкоплечий мужик средних лет, в длинном, когда-то, видно, стильном черном пальто, с гитарой за плечом в сильно потертом черном кожаном чехле. Он был без шапки, ухоженные светлые волосы доходили почти до плеч, прямая тяжелая челка, загибаясь внизу, закрывала пол-лица, из-под нее глянули на мужиков нездешние спокойные глаза. Это был Валентин Балабанов. Музыкант, как все его звали, или Балабан — по фамилии. Он кивнул мужикам и пошел к дальнему столику у окна.

— О, Валя, здорово! От, молодца… — заверещал Поваренок.

Вера взяла меню, которое у нее все изучали на барной стойке, и сама подошла к Валентину, закрыв его собой от мужиков.

Кажется, он нравился всем бабам в поселке. Может, за этот свой уверенный и спокойный вид, за длинную стильную челку… но вообще не понятно, потому что в сущности он был бичара. Откуда-то из Питера — точно про него никто ничего не знал — рыбачил во Владике, сидел за что-то — вроде, начальника какого-то большого порезал, но возможно, что и не было этого ничего. В поселке появился как-то сам по себе. Зайдет в кафе. Споет, если спросят, никогда не отказывал. Его, конечно, за столик приглашают. Выпьет на халяву, закусит скромно и отсядет за свой столик с книжкой. Всегда один сиживал. Однажды, кажется, только отличился — встрял в некрасивую разборку из-за бабы. С голыми руками вышел спокойно против ножа, вломил лихачу аккуратно и без злобы — за ту бабу заступился, за которую, может, и заступаться-то не стоило. Может, за это они его и отличали: женщины любят грустных и отчаянных мужиков… да еще с гитарой. Жил Балабан у одной вдовой молодухи, понятное дело.

Кроме толстых библиотечных книжек, которые он читал, сидя в кафе, была, и еще одна странность, которую мало кто понимал — Балабан пел оперы по утрам. Негромко как будто, но все равно с улицы было хорошо слышно. И не то, что пять минут, просто так, а подолгу пел, и час, и два, — рассказывали соседи, — красиво, конечно, и на разных языках вроде… Видно было, что соседям маленько неудобно за это, такое его пение. Хотя что тут неудобного, гитару-то его все с удовольствием слушали.

В целом, хотя, конечно и не знали, и не понимали его, к Балабану неплохо относились.

— Они обурели, это ясно, — сказал задумчиво дядь Саша. — Но Тихому, я думаю, невыгодная эта история. Как-нибудь покроет.

— Как ты покроешь? Все уже знают. В следующем году хер нормально поработаешь. — Шумаков говорил с раздражением и даже злостью в голосе. Ему было что терять, со своими бригадами бичей целую речку обрабатывал. Ни одна рыбинка мимо не проскакивала. — Лафа кончилась.