Юрий Хвалев: Влюблённый критик

— Я больше не могу… — простонал критик.

— Почти пришли… — успокоил постовой. — Здесь.

Постовой и критик вошли в подъезд.

— Подержи, — передавая пистолет критику, попросил постовой. — У меня в двери секретка.

Пока постовой возился с замком, критик переводил дух.

— Тихо, — скомандовал постовой, — за мной…

Где-то в глубине чуть слышно играла музыка. Постовой осторожно вошёл в спальню. На комоде горела свеча, освещая со вкусом исполненную интимность: бутылка шампанского, два фужера, конфеты ассорти. В пастели притаились двое.

— Я так и знал! — зажигая свет, констатировал постовой. — Любовник…

— Любимый!! — закричала жена. — Это не то, что ты подумал?! Жанна моя лучшая подруга. Ты же знаешь, в квартире не топят. Вот, мы и решили согреться.

— Поэтому вы разделись? — постовой усмехнулся.

Критик, сжимая пистолет (постовой забыл его вернуть), пришёл в себя, вышел вперёд и как закричит:

— Изменница! Как ты могла?!

— Во-первых, измены здесь никакой нет, потому что нет мужчины, — заступился постовой. — Во-вторых, отдай оружие.

— Идиот!! — прицеливаясь, завопил критик. — Жанна эта та девушка, про которую я тебе рассказывал! Изменница!! Сейчас я покончу с тобой!

Раздался выстрел. Затем, возможно для верности ещё один. Третий выстрел критик адресовал самому себе. Двое по-прежнему лежали в постели, третий валялся на полу.

Четвёртый налил себе шампанского и пригубил.

— Полусладкое, — довольно сказал постовой. — Влюблённый критик, я тебе забыл сказать, — улыбаясь, добавил он. — В праздники нам выдают только холостые патроны. Поэтому хватит дурачиться, вставай. У нас там макака не кормлена…

24.12.09