Ирина Крицкая - У женщин грехов не бывает!

А я была не виновата! Я ему ничего плохого не сделала! Я ему все отдавала, что есть! Это не я ему больно сделала! Это его была боль! Это сверху! Пришло время, когда ему нужно было, необходимо было испытать острое страдание. Наверно, пришло…

Я смотрела, как он плачет. Вгоняет и ревет. Мне стало очень холодно. И жалко его. Но он не понял. Он только видел, что меня нет под ним. Тело есть, а меня нет. А он хотел, чтобы я под ним ревела, чтобы мне тоже было больно, точно так же, как ему. Он выдернул ремень. Развернул меня спиной, поставил на коленки. И замахнулся.

– Как он тебя ебал? А? Говори! – громко хрипел он. – В задницу он тебя ебал? Хорошо ебал? Старался, урод! Кончала с ним, сука?!

Его накрыло. Он сам не понял, что творится. Это был инстинкт, всего лишь инстинкт, животный, простейший, который заставляет желать суку, когда ее ебут другие самцы. Ну и ремень, наверно, тоже…

Он стукнул, и его прибила резкая неожиданная вспышка горького острого кайфа. Он задыхался после каждого удара и на секунду останавливался. У него даже голос изменился, когда он начал бить. Я его даже не узнала. Я услышала в этих звуках сладкий карикатурный садизм.

– Изменяешь мне… – он застонал.

…Недоебали тебя…

…и ты сразу побежала…

…дрочить на компьютер…

…Сука!

Не знаю, почему он остановился. Наверно, кровь увидел… Не знаю. Упал лицом ко мне на спину. Я дотянулась рукой и гладила, как он любит. Доводила его до последней точки, хотела побыстрее все это прекратить.

– Бляаааааааааааадь… Тваааааааааааарь! – он зарыдал. – Ненавижу-у-у-у-у!

Форсажи нас прикрыли. У летчиков были каникулы, но в праздничные дни они устроили платные полеты. Пол-лимона – и можно рвануть на истребителе в стратосферу. Аттракцион такой – для тех, кому не хватает острых ощущений.

Желающие нашлись. Больше часа над нашей крышей ревели моторы. Все наши гости на кухне сразу поняли, что такое тяжесть и сила звуковой волны. Когда вибрация идет сквозь тело и будоражит нервы.

Сигналки под окном завыли. Гости кинулись отключать свои воющие машины. И пока гости бегали, мы с мужем поднялись в свою спальню. Он прихватил по дороге минералку и бинты.

…Я лежала на кровати. Муж вытирал мне спину, бинтовал мои порезанные ноги. Поцеловал. У него местечко есть любимое, где ступня изгибается, очень нравится ему этот изгиб. Поцеловал. И голову мне на живот положил.

– Люблю я тебя… – он сказал.

– Почему? – я спросила.

– Желанная ты баба…

Я его гладила по голове. Автоматически, рука привыкла гладить. Мне было очень холодно. Муж укрыл меня одеялом и заснул рядом со мной, обнял и уснул.

Когда в доме все стихло, я встала. В драной рубашке спустилась вниз. Накинула чью-то шубу в прихожей и снова пошла в подвал.

Я шла осторожно, чтобы никто не поднялся, ни люди, ни собаки. Из подвального этажа на улицу выходит отдельная дверь, в эту дверь я принялась выносить пачки со своими книжками. Не так уж много, по объему они как раз входили в багажник моей машины. На улицу все вынесла, сложила в кучу у мангала.

Я хотела все сжечь одним махом, но огонь не горел. Упаковка обгорала, а дальше никак. Пришлось все вытряхнуть. Я принесла от бани дрова. Лестницу старую нашла. Свалила все в кучу. Бензинчиком плеснула и швыряла в костер свои блядские книжки. Сначала по одной, потом, когда дрова хорошо разгорелись, уже пачками.

Рожа моя на обложке корчилась под красными языками. Кривлялась моя фотография, как будто бесы выходили. Шипели краски, стреляли искры – высоко взлетали, выше крыши. Снег вокруг кострища растаял.

Мне стало жарко. Я сбросила шубу. Голая кружилась у огня, как ведьма. Граблями переворачивала всю эту кучу, чтобы быстрее горело, чтобы успеть до утра.

Моя книжоночка сгорела. Моя первая, наивная, беззащитная история про первую любовь сгорела. Сверху в свой костер я кинула ноутбук. Монитор расплавился. Ядовито завоняло жженым пластиком. Я отошла. Закуталась, села на порожки. На костер свой смотрела. Зажигалку искала в кармане.

Было очень тихо, и от луны свет до самых сосен. Пепел поднимался выше крыши и хлопьями садился на капоты машин. А я сидела на порожках в чужой шубе и вытирала слезы. Не знаю, какую птичку мне было жалко.

Неделю я была хорошей девочкой. До Рождества продержалась. Ни разу не подошла ни к какому компу. На каждом мой муж поставил шпиончики. Он все время был дома, не выпускал меня из рук и ночью шарил по кровати, проверял, не смоталась ли. Если вдруг я вставала, он сразу просыпался, спрашивал: «Куда?». Да никуда! Мне никуда не нужно было убегать. Мне все равно было, где спать, в детской, с ним или на полу, на коврике. Мне было все равно, куда швырнуть свое тело. Сама я все еще была в подвале, на подоконнике, глядела на себя с этого подоконника.