Олег Гладов - Любовь Стратегического Назначения

Бульк!..

Буксир, толкающий перед собой платформу, носит на своём сером борту гордое имя «Отважный». Звук его двигателя, после того как он свернул за песчаный остров, становится глуше.

Меня не взяли. Хмурые, явно с похмелья, мужики, в тельняшках и оранжевых жилетах, загоняли по специальному откидному трапу последнюю машину, красную «девятку», и вполголоса переругивались.

— До Тарко-Сале подкинете? — спросил я бодро, приближаясь к парому.

— Не видишь, местов нету, — буркнул один, мазнув по мне взглядом, — куда мы, твою тарантайку всунем?

— Так я без машины… — дружелюбно произнёс я.

Мужики переглянулись. Один, постарше, с густой щетиной, сплюнул в воду окурок и оглядел меня с ног до головы:

— Чё те надо?

— В Тарко-Сале мне бы…

— Деньги есть?

Я утвердительно киваю.

— Сколько дашь?

Лезу в карман и, нащупав деньги, извлекаю их на свет.

— Одно место — сто «зелёных», — сообщает небритый, скептически осмотрев мой капитал.

— Так я ж без машины… — уже без особого энтузиазма произношу я: денег у меня, очевидно, недостаточно.

— Ну, тады — ой! — говорит второй мужик и гремит лебёдкой, поднимая трап. Потом затарахтел двигатель «Отважного», и паром отчалил. А я остался.

Бульк!..

Справа от меня, кутаясь в клочья тумана, смутно вырисовываются две гигантские непонятные конструкции — портовые краны. Слева какие-то сараи и несколько старых лодок, обративших свои днища небу. Да-а-а…

Я думал, что паром — не самое серьёзное препятствие на моём пути: стоит добраться сюда, и дальше всё пойдёт как по маслу. Я здесь. Где же масло? Ждать следующий паром? Когда он будет? Где гарантия, что меня возьмут на него пассажиром?

Время идёт. Надо что-то делать. Что?

Начинает капать сверху. Я поднимаю капюшон и уныло шмыгаю носом. От капель по воде расходятся круги.

Встаю, отпихнув ящик, оглядываюсь — ищу место, где можно укрыться от дождя — и замечаю свет фар. Через несколько секунд вижу и слышу сам автомобиль. Негромко урча, чёрный и громоздкий, он останавливается у пристани. Опускается стекло. В полумраке салона я вижу сидящего за рулём: на его лице слабые блики огоньков приборной панели. Он теряется где-то в глубинах своего автомобиля и выныривает уже с зажжённой сигаретой в зубах:

— Привет.

— Здравствуйте… — я остановился метрах в трёх от него. Он выпускает дым через ноздри:

— Чё паром? Когда будет?

— Ушёл уже, — сообщаю я.

— Ушёл? — он выглядывает из окна и осматривает берег. — Когда?

— Минут 15 назад…

— Тьфу! — он явно раздосадован.

— Да я сам опоздал, — говорю я.

— Да? — водитель чёрного автомобиля ещё раз осматривает берег. — А где твоя тачка?

— Я так… Пешком.

— А-а-а… — он затягивается сигаретой. — Ну-ну…

Окурок летит на песок, и машина трогается с места. Через несколько секунд она скрывается между построек, сооруженных из остатков корабельной обшивки. Вдалеке пищит движок одинокой моторки.

Я, побродив немного по берегу и ничего не обнаружив, возвращаюсь к своему ящику. Где тут мои гайки?

Бульк!

…Или мне кажется, или туман-таки становится гуще. Он всё плотнее обволакивает еле видимые уже массивные силуэты кранов, истончает их в штриховые наброски. Растворяет в себе… Молочно-ватная пелена постепенно приближается к пристани, скрывая от меня противоположный берег.

Я, порывшись в кармане, достаю часы и всматриваюсь в циферблат. Хронометраж моего великого исхода. Три часа в пути, из них час — швыряние гаек в воду. «Та-а-ак. Сегодня суббота, значит, обхода не будет… Туда-сюда — завтрак… Тоже не должны хватиться… Значит, хотя бы это время у меня есть», — уже в сотый, наверное, раз прокручиваю я в уме возможные варианты и невидяще пялюсь в путешествие секундной стрелки по циферблату. Когда (!!!) неожиданный, громкий, низкий звук возвращает меня в реальность. У пристани, еле видимый в тумане, медленно дрейфует буксир — родной брат «Отважного». Такой же серый и тупоносый.

На нём — места хватило как раз, тютелька в тютельку — чёрный автомобиль. Рядом с ним — хозяин. Перекрикивая шум мотора, он обращается ко мне:

— Ну чё, зёма! В Тарко-Сале тебе ещё надо?

Я подскакиваю с ящика:

— Да!

Водитель кричит что-то в сторону рубки, и катер мягко стукается о причал. Секунда — и я уже рядом с автомобилем.

Плавсредство, дав задний ход, разворачивается по течению, ещё пару мгновений, и буксир, взревев двигателем, отправляется в путь. Фух! Наконец-то…