Эвелина Пиженко - Ты услышишь мой голос

— Устроит, — Дима охотно кивнул, — я уже вижу, какой аппарат. Меня вполне устраивает.

— Ну, тогда — по рукам? — Костя охотно протянул свою руку.

— По рукам, — Дима крепко пожал его ладонь.

— Костя, а вы — куда? — Наташа растерянно смотрела на Романова.

— А я уезжаю к жене, в Германию. Пока на год, а там видно будет…

— Жаль, — она грустно улыбнулась, — я думала, мы будем общаться, как раньше.

— Обязательно будем, — развёл руками Костя, — я же не бабочек ловить еду, а заниматься творчеством, не отрываясь от семьи…

— Понятно, — кивнула Наташа, — тогда успехов вам.

— Думаю, мы ещё увидимся, — Костя внимательно посмотрел на Диму, — я там оставил адрес своего скайпа. Как только будет что-то готово, свяжемся, я посмотрю, послушаю… Если всё будет на уровне, то зарубежные гастроли постараюсь вам обеспечить…

— У Димы всё будет на уровне, — Наташа взяла мужа за руку, — даже не сомневайтесь.

— Я тебе верю, — улыбнулся Костя, — а про твой уровень знаю лично… Так что, работайте, ребята.

Грохот за дверью заставил оглянуться всех присутствующих.

— Чё, нормалёк, — оглядывая стены и потолок, Говоров и Мазур одновременно ввалились в помещение.

— Во… — Сашка бесцеремонно прошёл в тон-зал, — значит, барабаны — сюда… синтез — сюда… Мазура в дальний угол…

— А чё это меня — в дальний угол? — Витька возмущённо смотрел на друга.

— А чтобы не высовывался…

— А вы чего? — увидев ребят, Дима улыбался как-то радостно-удивлённо, — Вы откуда?

— Мы — оттуда, — кивнув головой куда-то себе за спину, Сашка по-хозяйски прошёлся по аппаратной.

— Может, объясните?! — Дима внимательно следил за его передвижениями.

— Ща Жека придёт и объяснит…

— Костя?.. — Морозов перевёл взгляд на хозяина студии, — Я что-то не понял…

— Я так думаю, что это — тебе сюрприз, — Романов пожал плечами, — сейчас, наверное, расскажут…

— А чё рассказывать?.. — Сашка заложил руки в карманы брюк, — Димыч, мы так подумали, что нам без тебя у Лапы делать нечего…

— Подожди… — Дима нахмурил брови, — но вы понимаете, что нам придётся теперь самим бороться за своё творчество? Мы ведь даже название группы оставили там, в центре…

— Ни фига! — Сашка замотал головой, — Мы как были «Ночной патруль», так и будем.

— Обоснуй, — Дима уставился на него любопытным взглядом.

— А чё обоснуй… У него прав на название нет? Нет. Мы название менять не будем. А, если он и наберёт состав, то пусть они сначала докажут, что они и есть — настоящий «Ночной патруль». А мы будем по старой схеме работать…

— Ну, в принципе, ничего противоправного нет, — Дима согласно кивнул головой, — к тому же, у нас уже есть заявленные гастроли… Да, а как Женька? Мы же с ним уже договорились…

— Женька, в принципе, согласен встать за клавиши, если ты захочешь быть чисто вокалистом…

— Я думаю, всё разрулим, тем более, у меня теперь личный проект, — обхватив сзади руками Наташку, Дима улыбнулся.

— А что, у твоего проекта голос появился? — Сашка удивлённо посмотрел на них обоих.

— Появился, — рассмеялась Наташа, — а ты как думал?!

— Ну, тогда ваще — нормалёк!

— Дим, а разве так бывает? — уже сидя в машине, Наташа посмотрела на мужа.

— Как? — обернулся он к ней.

— А вот так, чтобы в один день столько проблем решилось… Я до сих пор не могу поверить, что всё так закончилось…

— Пока не закончилось, Наташ, — он вздохнул, — нам с тобой столько работы предстоит… Но это уже другая история.

— Всё равно… так удивительно…

— Знаешь, недавно мне мама сказала, что в жизни не бывает случайностей… Любая мелочь — она не случайность, а звено в цепи событий, влияющих на нашу жизнь. Что-то нашёл — не просто так… Что-то потерял — значит, так нужно…

— Знаешь, впервые за много дней, мне вдруг захотелось есть… — неожиданно засмеялась Наташа.

— Открой бардачок, там где-то шоколадка должна быть.

— Ага, сейчас… — открыв отделение для перчаток, она просунула руку в поисках шоколада, — А это что такое? — нащупав рукой какой-то свёрток, Наташа сразу поднесла его к лицу, — Ух ты, какой запах… травяной…

— Надо же… а я совсем про него забыл, — Дима качнул головой, — он тут уже полгода лежит…

— А что это? — она внимательно разглядывала свою находку.

— Это трава… Когда ты лежала в больнице, твой друг, Сергей, приходил ко мне и просил тебе её передать. Он сказал, что это его мать собирала.

— А, понятно, — кивнула Наташа, — она у него по травам специалист… А для чего эта трава, он не сказал?