Валерий Шемякин - Чердаклы

Тата Кататония

Ну и денек…

Открываю глаза и не сразу соображаю, куда я на этот раз попала? Что происходит? Похоже, я вырубилась в машине! Так? Непонятно – я же на корпоративе совсем не пила. Помню, как будто мы врезаемся в черный джип. Да? А дальше… Ой, хе-хе… Открываю глаза и что же я вижу?! Передо мной ряды эрегированных членов! Жуть! За ними плетки, ошейники, кружевное белье. Растрепанная ворона хлопает надо мной крыльями и каркает во все свое воронье горло! Ага, я уже на том свете, думаю, и все оказывается совсем не так, как ожидалось. Рядом какая-то белая пушистая манда визжит во всю глотку. Думаю, ангел?! Нет, не похоже. В общем, дикое состояние. Я окончательно рехнулась, сейчас поеду в психушку…

Включаю дурочку. Странно – ни одного пропущенного звонка. Время 17.45, 7 августа. Последний раз, когда я смотрела на часы, было 17.40. Удивительно, как я умудрилась за пять минут оказаться в этом борделе. Надо бы позвонить Зине. Но перед этим не мешало бы выпить. Нет ничего лучше в такой ситуации двойной целлюлозы со льдом.

Под изумленными взглядами каких-то очумевших теток и мужика в черной куртке встаю, одергиваю платье и направляюсь к выходу.

– Ваша ворона, девушка! – кричит мужик мне вслед. – Заберите вашу ворону!..

– Блондинка заберет!..

Итак, надо лезть на чердак. Полагаю, там обрету утраченную уверенность. Потом за дело!

Наш чердак, слава богу, никогда не запирается. Здесь жуткая темень. На длинных проводах болтаются лампочки, они никогда не горят. Давным-давно там натянули веревки для сушки белья, но белье никто не сушит – боятся воров. Не суются сюда без нужды.

Как-то на чердаке неспокойно. Малолетние целлюлозники мечутся. У бочки столпотворение. Вверху, у самой конки, отчаянно бьются пернатые – аж перья летят. Из невидимых нор одна за другой лезут огромные крысы. Определенно все тут впали в безумие.

Что-то быстро меняется в этом мире. Уходит вялость и на смену ей выползает мерцающий драйв. Такое ощущение, что ты попала в кино. Движения убыстряются. Свежая партия пацанов выхлебывает свою баланду и несется куда-то вдаль по чердаку. Слышна чья-то неразборчивая скороговорка. Птицы падают на пол. Крысы сплетаются хвостами и образуют странный клубок. Кто-то большим кирзовым сапогом наступает на узел, сплетенный из крысиных хвостов. Остаются лишь мокрые пятна среди сухого мусора…

Но надо лезть наружу. На крышу. Я чувствую, как меня будто что-то толкает в спину: быстрее, быстрее туда.

Наверх ведет лестница с неровными ступенями и кривыми балясинами. На ступенях – высохшие пятна целлюлозы. Осторожно шагаю под скрип качающихся досок. Крышу венчает огромный деревянный фонарь , высокий, с треугольными окнами. Рядом, почти его касаясь, висит громадная серая дыня. А может, гигантский презерватив. Не разберешь. Эта штука подрагивает и пыхтит. Я почему-то уверена, предназначена она для меня, для исполнения какой-то непонятной пока для меня миссии. Мне надо идти к этой раздувшейся на солнцепеке штуковине. Хотя нет, это не дыня и, увы, не презерватив. Никакой романтики. Это что-то вроде дирижабля, какого-то серого, будто склеенного из картона. Да нет, это осиное гнездо, думаю я, оно внезапно выросло по странной причине и превратилось в дирижабль. Дирижабль светится, призывно мигает огоньками, и я наконец понимаю, что это НЛО. Имаго. По мою душу. Это то, что называют тарелкой. А иногда чайником. У чайника нет ни ручки, ни носика, он сплюснут, как это принято у японцев.

Осторожно крадусь по крыше. Добираюсь до тарелки. Какая-то сила буквально заталкивает меня в открытый люк. В следующий момент осматриваю просторную утробу – здесь мягко и комфортно. К тому же, как я сразу догадываюсь, здесь явно не хватает живого человеческого тела. Вот уютное гнездо. Вот пульт управления. Вот громадный зеркальный шар – в нем видны все окрестные дома – четко, ясно, подробно.

Вижу в этом шаре, как по самому острию крыши катится бочка. Быстро перебирая ногами и размахивая руками, на ней балансирует мой факир. Бочка нервно раскачивается, движется со скрипом, она вот-вот развалится, но мой неутомимый эквилибрист беззаботно улыбается, крайне довольный своим цирковым номером. Он посылает мне воздушные поцелуи, выхватывает откуда-то веер и, продолжая свои невероятные трюки, обмахивается им. Наконец он спрыгивает, бочка катится вниз, срывается с крыши и там, внизу, с треском разлетается на куски. Одет генерал на этот раз в тесное атласное трико, на голове у него колпак, на шее воротник из гофрированной бумаги.