Олег Рой - Дочки-матери, или Каникулы в Атяшево

Абориген, чей хитрый прищур и манера говорить напомнили Игорю деда Щукаря из «Поднятой целины», указал направление на Саранск и сообщил, что на шоссе по пути туда есть приличный ресторан. Это было, конечно, далековато, но рисковать здоровьем в местных забегаловках Игорь не решился. Поэтому кое-как добрался до центра городка, взял там такси и, погрузившись в свои невеселые размышления, отправился на поиски ресторана. Тот, по счастью, отыскался легко, действительно почти у самой дороги. Снаружи здание выглядело вполне прилично, а на парковке Игорь даже заметил несколько автомобилей с московскими номерами.

В просторном зале, оформленном с некоторой претензией на шик, было почти пусто — несколько парочек по углам, да состоящая преимущественно из мужчин шумная компания, сидевшая за одним большим столом. Игорь заказал себе сытный ужин, не стал ограничивать себя и в спиртном. В перерывах между блюдами он вышел на улицу покурить и слово за слово разговорился со здоровым амбалом из той большой компании.

— Сам-то ты откуда? — лениво спросил качок, щелкнув в ответ на просьбу Игоря зажигалкой. — Вижу, что не местный.

— Из Москвы. — Игорь наклонился к огню и прикурил сигарету.

— Зема, значит, — хмыкнул амбал. — А в этой глухомани что потерял?

— Вот именно что потерял… — пробормотал в ответ Игорь. — Но это долго рассказывать.

— Так мы и не спешим, — хохотнул собеседник. — Мы тут все свои дела уже поделали, торопиться больше некуда.

Спустя примерно час уже сильно подвыпивший Игорь сидел за своим столиком с амбалом, представившимся Тохой, и его приятелем, которого звали, кажется, Кирилл, и рассказывал им свою историю. По его версии событий почему-то вышло, что его милую, но недалекую и бесхитростную, совершенно не ориентирующуюся в жизненных реалиях жену обманом завлек в свои сети коварный провинциал. И все попытки Игоря спасти ее из его цепких лап разбились о его паутину. Игорь демонизировал практически незнакомого ему Ивана как только мог, вешая на него все мыслимые и немыслимые пороки и грехи.

— Так как ты, говоришь, его фамилия? — уточнил Тоха, который не пил, поскольку был за рулем.

— Да какая-то колхозная у него фамилия… — не сразу вспомнил Игорь. — То ли Картошкин, то ли Морковкин… Не, не так… Может, Овсов? Не, вспомнил, Пшеничкин. Точно, Пшеничкин. Ну или как-то так… Он еще на допотопном рыжем пикапе ездит…

— Слушай, Тоха, а ведь это, по ходу, тот самый мужик, который тебе тогда, у речки, чуть хвост не накрутил, — хохотнул Кирилл. — Зав сбытом с уплывшего от нас комбината.

— Точно, он, — утвердительно мотнул здоровенной бритой башкой Тоха. — И бабенка с ним тогда вроде была…

— Это вы о ком? — Игорь уже начал терять нить разговора. — Где была? Какая бабенка?

— Да ладно, это мы так… О своем. Давай лучше выпьем. — Кирилл разлил по стопкам остатки водки из графина.

— А ты, я смотрю, слабак, Игоряха, — заявил вдруг Тоха. — Вроде с виду и неплохой мужик — а слабак.

— Это еще почему? — Игорь возмутился и даже приподнялся с места, но тут же плюхнулся обратно на стул, поскольку собеседник хлопнул его по плечу.

— Да потому что оставил это дело безнаказанным, — пояснил Кирилл.

— Во-во, и я об этом! — кивнул Тоха. — У тебя какой-то козел любимую жену увел, звезду, можно сказать, а ты сидишь тут, как будто так и надо…

— А что я могу поделать-то? — Игорь развел руками, его голос прозвучал как-то до противного жалобно.

— Не, ну ты мужик или где? — возмущенно отвечал Тоха. — Хоть бы морду ему набил…

— Да я не по этому делу, ребят… — вынужден был признаться Игорь. — Он же деревенский, здоровый, вон, почти как ты… А я…

— Так чего самому руки марать? — Кирилл дружеским жестом приобнял Игоря за плечи. — Надо нанять кого-то, у кого руки на месте.

— Так где ж я таких возьму… — посетовал Игорь.

— Да разве ж это проблема? — ухмыльнулся Тоха. — Хоть в том же Саранске поищи. Гопота везде есть. Дашь им немного денег, пообещаешь вдвое больше — они этого твоего Ваньку с землей сравняют.

— Но это нехорошо как-то… — забормотал Игорь. — В смысле, я хотел сказать — стремно. У Ириной сестры муж — мент, мало ли что…

— Да ладно! Никто ничего не узнает, — заверил его Кирилл. — Уж на тебя-то точно никто не подумает. Зато представь: ты устранишь соперника, освободишь себе дорогу. А Ирочка твоя покумекает-покумекает — да и вернется к тебе.

— Ты думаешь? — недоверчиво спросил Игорь.

— Слушай, слушай Кирилла, он дело говорит, — подтвердил Тоха. — Бабы — они такие, они долго одни не могут… Вернется она к тебе, это как два пальца об асфальт…