Михаил Веллер - Бомж

Он подошел и спрашивает:

— Знать много хочешь? Ну, пошли.

И пошел я за ним. Пока шел — подумал: я ж теперь к нему дорогу знать буду, а этого никто не знал, значит, убьет он меня, чтоб дом его не открылся. А все равно иду за ним, как привязанный. А потом сообразил: если он захочет, чтоб я забыл к нему дорогу, так я ее ввек не вспомню. Я и так уже мало чего помню. И от этой мысли мне полегчало.

В каком-то дворике он спустился на шесть полуподвальных ступенек у стены, всунул в скважину ржавой двери странный кривой ключ, и внутри стали с тяжелым таким металлическим стуком отходить запоры.

— Заходи, — велел он, а дверь сама закрылась.

В его полуподвале было чисто, как обычная комната с кроватью и столом, а на полу стоптанный ковер. Он налил из крана воды в чайник, поставил на плитку и включил ее. Все типа обычной дворницкой. Может, он дворником оформился? А чего к горсовету ходит? Может, просто миссия у него такая. А может, такая форма сумасшествия.

— О сумасшествии не думай, а то двинешься, — предупредил он, не поворачиваясь. — Говори — чего хотел?

Ребята, я ничего не хотел. Но тут понял, что конечно хотел. Само собой, иначе зачем бы я за ним следить пытался.

— Ну? — приказал он, повернувшись, снял пальто, сел на стул, а мне кивнул на другой.

Глаза у него оказались не черные, а серые, а белки желтые с красными прожилками.

И тут я понял, что задаю главный в жизни вопрос. Следователь был, мама умерла, бомжом я стал, и вот только тут у него в полуподвале я задаю главный вопрос своей жизни. Наверное, я побледнел даже.

— Не бойся, — сказал он. — Чему быть — того не миновать. Сам знаешь.

Все оказалось так серьезно, что серьезнее и быть не может. Я прямо похолодел от своего вопроса. И спросил:

— ЧТО ДАЛЬШЕ БУДЕТ?

У него что-то в лице сделалось такое, будто он вздохнул. Хотя лицо оставалось неподвижное, как всегда.

— Оно тебе надо? — спросил он с высокомерием и сожалением одновременно (мне так показалось).

— Надо, — услышал я свой ответ.

— Груз понесешь, — сказал он. Из вполне ветхого, но годного стола выдвинул ящик, достал марку и развернул. Ишь ты. Кокс или герыч?

— Нюхни, — сказал он, и я осторожно взял бумажку со щепотью белого порошка, на тихом вдохе поднес к носу и нюхнул, без всякой трубочки, чуть сложив бумажку желобком. Кокаин. Вцепилось, приморозило; задышалось. Я в этом не очень разбираюсь, кайф барский, нам не по карману, но когда-то ведь баловался: похоже, высшей пробы кокс, вообще не разбодяженный.

— В глаза мне смотри, — велел он. — Руки протяни мне.

Я повиновался. Если кто не помнит, его кличут Пророк. Правильно делают.

Он взял мои руки в свои, мосластые и теплые. И что-то сделал глазами.

И — н-и-ч-е-г-о не произошло. Вообще.

— Ну? — спросил он. — Чего ждал?

И я понял, что, конечно, ждал. Чего-то типа кино 3D в воображении. Как все рушится, горит, разваливается на части, толпы бегут, тела падают, — это негативный вариант будущего. Или наоборот — беломраморные дворцы и гармоничные красавцы среди сплошного изобилия. Это позитивный вариант, хотя кто ж сейчас верит в позитивный вариант. В общем, эпический фильм катастроф с абсолютным приближением к реальности.

А вместо величественных видений — я так же сижу на расшатанном стуле. Внутри у меня пусто, и эта пустота очень тяжела. Потому что я все отлично знаю, что и как было дальше. Оно еще только будет, но в будущем оно уже сбылось. К будущему слово «помнить» не подходит, но если память обратить не назад, а вперед, то получится именно то: мне помнить что назад, что вперед, — один хрен.

Но поскольку в виду я имел не Господом быть всеведущим, конечно, а гораздо конкретнее — что в России-то у нас будет лет на двадцать и сто вперед? — это и помню. А память вещь грустная, хотя от нее никто не откажется. Многое тяжело помнить. А стало, конечно, еще тяжелее.

Но вот подлая человеческая натура! — я тут же подумал, что с этим своим знанием мог бы теперь устроиться политтехнологом самого высокого, высочайшего уровня. Причем лучше сразу в США. Спокойнее. Уровень выше. И одновременно закрутить большой бизнес — моей информации цены нет.

— Про Кассандру слышал? — спросил он. И сразу отчетливо осозналось, что никто мне никогда не поверит, и подробности скоро забудутся, и никакого навара мне с этой наперед-памяти не будет. Я ведь просто знать хотел — ну вот и узнал.

Он угостил меня чашкой чаю — чай хороший, чашка хорошая, — и я пошел. Шел и вспоминал то, что узнал.