Ксения Драгунская: Секрет русского камамбера

Мглова плачет, хватает Мухова за руки, виснет на его рукавах.

МГЛОВА. Паша, Пашенька, ну проснись же, проснись, Новый год же, Господи…

Мухов открывает глаза.

МУХОВ ( тоскливо ). Опять Новый год…

Мглова смотрит на него снизу вверх, заглядывает ему в лицо, ласково улыбается.

МГЛОВА. Что тебе снилось?

МУХОВ ( тоскливо ). Ты.

МГЛОВА ( радостно ). Я?

МУХОВ. Как будто ты, беременная, уплываешь от меня на лодке. В тумане. По большой реке.

МГЛОВА ( обиженно ). Всё тебе гадости про меня снятся…

МУХОВ. Какие же гадости?

МГЛОВА. Должно, помру скоро.

МУХОВ. Нет, ну ты же сама гребла…

Мглова утирает слёзы. Мухов пристально смотрит на нее, гладит по голове, утешает.

МУХОВ. Ты, когда плачешь, похожа на Бузько.

МГЛОВА. Что за Бузько еще?

МУХОВ. Козёл один в армии со мной служил.

МГЛОВА. Он что там, плакал, в армии?

МУХОВ. Нет, просто лицо такое.

МГЛОВА. Давай, Паша, сядем за стол.

МУХОВ. Гостей надо дождаться.

МГЛОВА. Подумаешь, гости… Один Генварёв… И тот читать не умеет…

МУХОВ. Генварёв звёзд с неба не хватает, но парень — во такой!

МГЛОВА. Я, знаешь, люблю вот так вот немножко уже дербалызнуть, до гостей.

Мглова и Мухов усаживаются за стол, выпивают и закусывают.

МГЛОВА. Вот уже и зима… Я так люблю Новый год. Я вообще обожаю зиму. Пушкин тоже зиму очень любил.

Мухов ест и вздыхает.

МГЛОВА. Знаешь, Паш, я вот, когда была маленькая, очень хотела познакомиться с Пушкиным. Я даже не верила, что он давно умер. Мне всё казалось, что вот совсем скоро он ко мне придёт, такой весёлый, добрый, будет яблочный пирог есть. Он, между прочим, яблочный пирог тоже очень любил… Мне и сейчас иногда кажется, что он скоро придёт ко мне в гости.

МУХОВ. Что ты, Фрося, всё девочку из себя строишь? Малютку. Нашлась малютка… Ты уже была фактически замужем, ушла от мужа…

МГЛОВА. Я не нарочно ушла. Просто у него горячую воду отключили. А я не могу без горячей воды. Какие-то там ковшики, тазики, не мытьё, а мученье…

МУХОВ. И холодильник сломался…

МГЛОВА. Да, и холодильник. И соседи всё время на клавесине играют. Вот не умеют же играть, таланта нету, а всё долбят и долбят ка-кую-то муть… А главное, что Сергей не любил Пушкина. Вроде и стихов много наизусть знал, а любить вот чтобы по-настоящему — не любил.

Некоторое время выпивают и закусывают молча. Мглова хочет что-то сказать.

МУХОВ. А я знаю, что ты сейчас скажешь.

МГЛОВА. Что?

МУХОВ. Ну говори, говори…

МГЛОВА. А откуда ты знаешь, что я хочу сказать?

МУХОВ. Знаю.

МГЛОВА. Тогда я не буду говорить.

МУХОВ. О Господи…

Некоторое время опять молчат. Мглова роняет что-то на пол, прибор или угощение.

МУХОВ: Начинается… Руки-крюки…

Мглова лезет под стол, собирает.

МУХОВ. Что ты за нескладь, Фрося, ей-богу, просто безручь какая-то…

МГЛОВА. Нож упал, кавалер спешит…

МУХОВ. У тебя вечно так. В детском саду у тебя однажды кусок котлеты изо рта вывалился.

МГЛОВА ( смеется ). Какой еще котлеты, ты что?

МУХОВ. Я видел, я помню. Я еще тогда подумал: «Ну и чучело, ни за что на ней не женюсь!»

Мглова вылезает из-под стола, сидит на корточках и смотрит на Мухова снизу вверх, заглядывает ему в лицо.

МГЛОВА. Ты такой красивый, Паша. На тебя на улицах прохожие оглядываются.

МУХОВ ( угрюмо ). Куда там… Милиционеры останавливают…

Мглова опять усаживается за стол.

МГЛОВА. Знаешь, мне сегодня приснилось, что мы с тобой сидим осенью на веранде, пьём чай, тут гости какие-то в преферанс играют, и вдруг дверь открывается, и входит Пушкин! Ну, все, конечно, стали пододвигаться, садитесь, мол, Александр Сергеевич, а он посмотрел на меня так внимательно-внимательно, рассмеялся и ушёл…

МУХОВ. Ну сколько можно, Фрося? Сколько можно врать? Что ты всё врёшь?

МГЛОВА. Я вру?

МУХОВ. Ну какой Пушкин тебе может присниться? Ты посмотри на себя. Снится тебе обычно траханье и жареная курица.

Мглова смотрит на Мухова, грустно оглядывает стол, берёт миску с салатом и надевает ему на голову. Мухов трясет головой, миска падает, Мухов весь в салате, отплёвывается, отряхивается.

МУХОВ. Что это такое? Это из чего вообще сделано? Ты что туда покрошила? Что это, Фрося?

МГЛОВА. Салат из мочёных яблок.

МУХОВ. Ты у кого рецепт списала? Сама, что ли, придумала? Господи, теперь вот голову мыть надо, тьфу ты, гадость какая…

МГЛОВА. Между прочим, этот салат очень любил Пушкин!

МУХОВ. Но я не Пушкин! Почему я должен есть то, что любил Пушкин! За что? За что?