Крис Вормвуд - По дорожкам битого стекла

— Слушай. Это смешно и нелепо, но забери меня отсюда.

— Что случилось? Где ты?! — кричал в трубку сонный и взволнованный Герман.

— Я на этой… как её там? — Макс обернулся по сторонам в поисках названия станции. — На «Бауманской». Я не могу спускаться в метро. Я тебе потом всё объясню, просто забери меня отсюда.

Всю историю Макс поведал Герману, когда они ехали на заднем сиденье такси полчаса спустя. Руки тянулись к сигарете каждые пять минут. Салон наполнялся горьким дымом, не спасали даже открытые настежь окна. Благо водитель не возражал.

— Ты, главное, успокойся. Есть у этого города дурное свойство — пробуждать у людей фобии, — твердил Герман. — У кого-то боязнь толпы, у кого-то — птиц. Да и вообще, хрен знает что. Я-то инвалидов не боюсь, просто мерзко становится. Но ты, главное, успокойся и не вспоминай. В следующий раз просто закрой глаза и мысленно перенесись оттуда. Не совсем помогает, но отвлекает зато.

Макс тяжело вздохнул, переваривая события скверного утра. Герман обнял его, гладя по волосам. Но в этих объятьях не было больше никакой педерастии, как в их вчерашней шутке.

— Я периодически наблюдал здесь странные вещи, — продолжил Герман. — Старухи, что торговали по ночам мёртвыми потрохами близ Лубянки, стену ужаса в Староколпачном переулке, мёртвую женщину в Яузе. Москва не город, а энергетический вампир, пожирающий наши страхи.

В день концерта все были на взводе, особенно Герман, чей и без того взрывной характер трансформировался в локальный Везувий. До концерта Максу запретили пить, курить и дышать, ибо вредно для голоса. Впрочем, на два последних пункта потом махнули рукой, иначе им не видать живого вокалиста. Воронёнок по десять раз обзванивал всю группу, громко матерясь, чтобы проверить боеготовность участников.

— При первой же возможности свалю все обязанности на менеджера, — заявил он, чуть не разбив телефон.

— Что там опять? — спросил Макс.

— Лукреция ноет, что не успевает дошить платье. Я посоветовал ей запилить его булавками, всё равно на один раз. Короче, хрен знает, что у нас получится.

Макс удалился подальше от эпицентра стихийного бедствия. Он сам поражался своему спокойствию, накрывавшему его лёгкой волной блаженства. Сегодня он выступит на сцене, и больше уже ничего не надо. Макс спрятался в комнате Элис наедине с проигрывателем и записями Сальери. Где-то ближе к вечеру его всё же выволокли из укрытия.

— За нами скоро приедут. Хватай концертное барахло и возвращайся в мир живых, — сказал Герман, стоя в дверях.

— А я тут подумал: не мог Сальери отравить Моцарта, он был слишком самодостаточен для этого, — ответил Макс невпопад и пошёл собираться.

— Нет, мне кажется, что мог, но только из-за неразделённой любви, — крикнул Герман из другой комнаты.

Мыслями Макс был уже далеко не здесь, а где-то в мире своих песен. Сегодня видения столь плотно объяли его, что было трудно различить контуры обоих миров. Мир грязи и мир мёртвых цветов шли рука об руку. Оба они были отвратительны и уродливы. Но в любой красоте прозревает зерно уродства. Красота в чистом виде безлика, как лист бумаги.

— Ты сегодня что, принял чего-то? — спросил Герман, пока они ехали в машине.

Макс только покачал головой, разглядывая капли дождя, ползущие по стеклу. В окна светил город. Такой ненавистный и любимый, как слишком горькое питьё или переслащённая отрава. И он был прекрасен, как целый мир, даже с трезвых глаз.

— Знаешь, как выглядели клубы в моём городе? — начал он, не поворачиваясь к Герману. — Это был какой-то советский ДК колхозника или кинотеатр тех же годов. Место с обшарпанными стульями и стёсанными ступенями. Там всегда пахло побелкой и пылью. Этот запах было не переглушить даже сигаретами, пивом и потом. И я ходил туда, чтобы один день из моей жизни не был похож на другой. И мне было наплевать на качество звука. Я бы мог напиваться и под жужжание бензопилы.

— Тут получше. Только всё равно шлак, — ответил Герман. — Мне больше нравились клубы в Лондоне или Амстердаме.

Они снова погрузились в молчание. Машина летела сквозь вечернюю демоническую Москву, сливаясь с общим потоком разноцветного огня. Макс выводил пальцем на стекле узоры из ломаных линий. Герман гладил чехол гитары, которую не позволил запихнуть а багажник.

— Знаешь, а я всё ещё боюсь… — начал Макс.

— Выступления? — спросил Герман. — Мы все его боимся.

— Да не ссыте вы, — отозвался с водительского сиденья барабанщик, делая резкий поворот.