Олег Врайтов - Записки фельдшера

Серега натянул жгут на правом плече привязанного пациента, а медсестра, установив стойку, принялась смачивать вату спиртом.

— Ты сколько весишь, Альберт? — серьезно, насколько это было возможно в данной ситуации, спросил я.

— А черт его… ну, килограмм семьсот… так где-то…

— Понятно, — не меняя выражения лица, я вдумчиво порассматривал шкалу на флаконе, после чего щелкнул по ней пальцем. — Тогда ему по программе 7-4Ф, полное обследование кармы и ауры.

В вену вонзается игла, и раствор заструился по трубке, каплями опадая в контрольной колбе системы.

— Все, лежи ровно, дыши глубоко и молчи! — строго сказал Серега. — Иначе всю настройку собьешь. Понял?

— Да понял…

— Молчи, говорю! Кивни, если хочешь что-то сказать.

Мы выходим на улицу, навстречу послеполуденному жару. Во дворе диспансера тишина, больные ушли, оставив несколько вяло дымящихся окурков в урне. Я первым делом распахнул дверь в машину и щедро окатил гипохлоритом из бутылки на то место, где сидел наш больной. Протру все потом — пусть сначала хлор сожрет все запахи в машине, а том числе — и тот, от которого меня уже начинает воротить…

Мы уселись на лавочку возле яблони, уже увешанной тяжелыми, хотя и зелеными, крупными плодами и закуриваем.

— Уходить я буду с «психов», Серега, — внезапно сказал я.

— Почему?

— Да не знаю… Надоело. Все одно и то же каждую смену, чувствую себя уже не медиком, а вертухаем каким-то. Работа одна — приехали, дали в морду, завязали, отвезли. Все. Я уже начинаю забывать, как в вены колоть. И ЭКГ мы последний раз снимали два года назад.

— Дело твое, — с деланым безразличием ответил Серега. — А куда хочешь?

— На общую хочу.

— К бабушкам, температурам и больным животам?

— И к ним тоже. Веришь — нет, соскучился.

— Всегда знал, что у тебя с головой не все в порядке, Антоха, — хмыкнул Серега, пуская в пролетающую мимо пчелу струю дыма. — Соскучился он… А я, к примеру, с кем работать буду, а?

— Мишку с «детской» бери, — озарился идеей я. — Он давно у Валерьянки просился на «семерку», она его все отфутболивала — мест, мол, нет. А так мы с ним поменяемся, не глядя. Он же поздоровее меня будет.

— Ну, Мишка — это еще ладно, — нехотя согласился мой напарник. — Обсудим. Только он ленивый, как зараза.

— А ты — нет? — толкаю его в бок. — Ты вот это вот брюхо почему наел? Да потому что все я делаю — и машину мою, и сумку таскаю, и…

— Чего ты брешешь?! — аж подпрыгнул от обиды Серега. — Кто сумку таскает?!

— Ладно, сумка на тебе, — успокоил его я. — Самое сложное ты всегда на себя берешь. А такую фигню, как перегрузка барахла с утра и мытье салона…

— Да иди ты!

— Сам иди!

— Мальчики, поехали, — Анна Викторовна, тяжело ступая, вышла из дверей приемного. — Я отзвонилась, у нас там у нас Волковка созрела, психбольной, на учете, с направлением.

— Уууу! — взвыли мы в два голоса, запрыгивая в машину.

— Детский сад «Счастливые даунята», — покачала головой врач, глядя на нас в переборку. — Поехали, говорю, хватит скакать.

— Я возле окна! — крикнул Серега.

— Хрен тебе, сторожи сумку, — отпихнул его я, забираясь на лавку и выставляя локоть в окошко. Когда машина тронулась с места, я приветливо помахал медсестре, угрюмо смотревшей на нас из окна диспансера.

Вот и село Волковка, встречающее нас после поселка Кипарисовый, который мы проехали минут десять назад (да, нам снова пришлось повторить подвиг путешествия по серпантину). Три десятка домишек, даже две пятиэтажки есть. Впрочем, нам не туда. Возле ларька, несомненно, судя по обилию смятых пластиковых стаканчиков и горам окурков, выполняющего здесь функции сельпо и вечернего культурного центра, при нашем появлении вскочила на ноги женщина армянской национальности и активно замахала руками, настолько активно, что даже подпрыгивала. М-да… такой энтузиазм говорит только об одном — дело дрянь.

— Быстрее, быстрее, — подтвердила она мои самые черные подозрения, распахивая врачебную дверь. — Он там комнату поджечь хочет. Совсем сдурел!

— Где он?

— Закрылся на втором, в своей комнате! Отца ударил!

— Доктор, мы пошли!

— С богом, мальчики.

Распихивая в карманы формы вязки, мы с Серегой понеслись к двухэтажному деревянному дому, окруженному колючей изгородью. За поясом у Сереги торчит наша бригадная дубинка, сделанная из куска шланга, с заполненной пластмассой пустой полостью внутри и обмотанной изолентой рукояткой. Да-да, помню, бить больных нельзя, и иметь такой инвентарь уголовно наказуемо. Равно как и наручники — больной, как уже говорилось раньше, не преступник, щелкать на нем браслетами — унижать его как личность. А связывать человека, как барана, судя по всему, совсем не унизительно. Молчу уж о том, что веревки — это не железо, они еще выполняют роль жгута, пережимающего сосуды на конечностях. И если дорога будет дальней, часа так на три, бедный будет тот больной…