Владимир Колотенко - Время слез

Я их всех ненавижу. Ведь это они, творцы истории…

— Ненавидишь? Но ведь ненависть…

— Да, священна!

— Йуууууу!..

Иногда я называю ее Ли.

А вот еще одна, на мой взгляд, не совсем удачная фотография.

Здесь бросаются в глаза плечи, плечи (твои, милая, милые плечи!!!), он так согбенны, кажется они гнутся под невыносимой тяжестью, ты сутулишься, втянув живот и спрятав, впятив в себя грудь… Голова вот-вот упадет, просто бухнет…

А где прелесть твоих пальчиков? Зачем обрезаны кисти? Виноградные гроздья, «дамские пальчики» твоих шальных пальчиков! А где твои круглые блестящие коленки и обнаженная треть бедра? Блик женского бедра! А как же!!!

Но главное — глаза: растерянность, неуверенность, испуг-удивление, крик… еще мгновение и — море слез…

Не, Милая… Не… Хочется пожалеть…

Ну и этот холодящий душу скафандр, подчеркивающий твою замкнутость и закрытость…

И т. д.

Кто, кто запечатал тебя в этот неприступный ледяной кокон?

Неужели я?..

Иногда, каясь, я говорю ей «Ты» с большой буквы!

Этим я признаю свою вину, которую до сих пор не могу ни понять, ни сформулировать.

Я иду теперь твердым широким шагом, автомат наперевес, и черный зрачок ствола сам выбирает себе рожу, что покрасней, поувесистей.

Трататататататататататата-а-а-а-а-а-а-а-а-а-аааааа…

Я сею пули, как сеют пшеницу, широким размашистым жестом, ряд за рядом, чтобы они нашли здесь благодатную почву, заглушив навсегда в этих рядах всходы чертополоха. И поделом вам, хари нелюдей, поделом, отморозки и …

Но в чем я перед Тобой виноват?

Мне незачем объяснять, как так случилось, что они собраны здесь все вместе, в одну, так сказать, кучу и по первому моему желанию в прицеле появляется то один, то другой, то третий, и стоит мне захотеть пустить пулю в лоб какому-нибудь ублюдку и моя прихоть тут же исполняется: бац…

Меня захватывает мысль: что если все они навсегда будут вычеркнуты из истории человечества? Оно станет счастливее? Будет ли оно снова накапливать в себе зло и упадет ли наконец Небо на землю! Воцарится ли торжество Справедливости?

Я не могу ответить ни на один из вопросов, но мне нравится эта идея: что если история человечества лишится всей этой трескотни, и человеку не за что будет зацепиться.

О, уроды! С каждым появлением на свет божий кого-нибудь из вашего племени, какого-нибудь горбатого душой или колченогого умом уродца человечество обретает жажду вечного недовольства собой и тогда ему нужны киллеры.

— Ли, постой! Ты куда? Там нет жизни, там смерть…

— Смерть повсюду… Нужно жить, а не…

Хм! А я что делаю?!! Сказать по совести…

Что есть совесть? Где ее границы, где та точка, за которой она исчезает? Ты еще мучаешься этими вопросами, спрашиваю я себя, зря, правда, зря. Кому-то может показаться, что я выпил лишнего и мозг мой опьянен жаждой лучника или рыбака. Как бы не так — я трезв как стеклышко. Я и не псих. Никто не может уличить меня в том, что у меня сдали нервы. Я просто-напросто радею за торжество справедливости. Это мои земные хлопоты. И разве я последний мужчина на земле! Одиночество? Об этом не может быть и речи! Я не то чтобы одинокий отшельник, нет, но я очень уединен.

И, откровенно говоря, мне приходится делать над собой усилие, чтобы моя мысль не отправлялась по дороге беспечных скитаний и не сорвалась в пропасть плотских желаний и вожделений.

А здесь мы в Ватикане. Понтифик еще бодр и здоров. Какая у Ли восхитительная улыбка! А какие глазищи! Пропасть!.. Кажется — летишь… И нет спасения!..

Я себе еще тоже нравлюсь…

Что это: кто-то ломится в дверь?

Это результат моих кропотливых трудов. Не так-то просто было свалить их всех в одну кучу (куча мала!). Это правда. Пришлось, конечно, попотеть, потрудиться, да, тут уж мой злой гений постарался.

Закрыть глаза, открыть глаза, передернуть затвор…

— Стоп! — говорю я самому себе, — стоп. Передышка!

«Стоп?! Передышка?!» — Это возмущен тот, кто сидит во мне и не дает мне покоя. Какой «Стоп!», какая «Передышка!»? Ты же дал слово! Но кто-то снова шепчет мне на ухо: «присмотрись хорошенько». Да, это опять она, моя соратница и сподвижница, моя совесть. С тех пор, как она свила себе гнездышко в моем сердце, я стал разборчивее в выборе жертв, и уже не палю без разбора в кого попало лишь бы утолить жажду мести, я теперь тщательно оправдываю свой выбор, разговаривая с нею, с собственной совестью, как с вифлеемской звездой. Я, и правда, дал слово быть глухим ко всему, что может мешать мне воцарять справедливость. Пока в корзине не останется ни одного патрона. Слышите — ни одного! Ладно. Кто следующий? Ах, Плюгавый! Словоглот с крысомордым оскалом, худогрудое Чмо, мятый Памперс… Перед этим трудно устоять. И я затыкаю свои уши грохотом выстрелов. Какая сладкая музыка!