Олег Хилькевич - Пёс по имени Меч

Я не услышал, а почувствовал что меня зовут… Я обернулся… Меч был ещё жив… Он был весь в крови. Охотничий патрон разнёс ему спину. Его задние лапы кровавыми плетьми раскинулись в придорожной пыли. Он смотрел на меня. И в его глазах было столько боли… Я посмотрел на мужичка… Он от испуга только мотал головой.

— Я не могу… я не могу… Он же бешенный…

— Дай ружьё.

— Нельзя… не могу… не положено…

Я шагнул к мотоциклу, взял ружьё и ткнул его в морду сидящему на земле мужику.

— Заряжай.

Меч смотрел на меня и молчал… Он знал, что я собираюсь делать… мне казалось он просил меня об этом… мне хотелось чтоб он просил меня об этом… Я не хотел, чтоб он мучился… спасти его было невозможно… я подошел сел возле него и погладил по окровавленной шерсти… Какое то мгновение я понял, что если я не сделаю это сейчас у меня может не хватить силы воли… Я резко встал, приставил к его голове дуло и нажал на курок.

…Я похоронил его на обочине… Белку так никто и не нашёл… Рыжик остался жив только потому что был, как всегда у костра, где варился обед… В тот вечер я напился в дым… Я пил молча. Сам с собой. Без тостов. Меня никто не трогал. Девчонки рассказали, что было, и все понимали, что я справляю поминки по другу. Когда взошла луна, я понял, что мой мочевой пузырь больше не выдержит. Идти в туалет в лес мне было лень… Поэтому я просто обошёл дом со стороны дороги, что бы оросить поле… Когда я завернул за угол, я замер, забыв как дышать…

Я протрезвел, как будто не пил вовсе… Мне захотелось закричать, но я не мог издать звука… Ярко освещённый холодным лунным светом на обочине дороги стоял Меч.

Не знаю сколько мы так стояли глядя друг на друга. Пятясь задом, на негнущихся ногах я вернулся к костру… Меня била дрожь… кто-то накрыл меня курткой. Кто-то подал кружку с горячим чаем… Утром я с опаской завернул за угол дома… На свежей могиле Меча кто-то из девчонок уже положил букетик полевых былинок… День прошёл как в тумане… Конечно же, я никому ничего не рассказал… Вечером у костра я не пил. Я молча сидел и смотрел, когда луна взойдёт в зенит… Потом я встал, зажёг сигарету и пошёл в сторону дороги… Меч смотрел на меня, не мигая в свете полной луны, и я видел каждый изгиб его тела. Я не мог ошибиться. Это был он, мой Меч. Он словно прощался со мной. Он стоял на своей могиле и мне казалось, что его уши шевелятся, как всегда когда он видел меня… Мне так казалось… И мне было так хреново на душе… Так хреново!!! Страха не было. Это же был МОЙ Меч! Но никогда до того я не испытывал такой страшной испепеляющей сердце тоски… Как… почему… каким образом… Да какая к едрёне фене разница?.. Мы сказали друг другу всё что хотели… Без слов… а нафига друзьям слова… Он был мой Друг. И я его убил… Но он простил меня… Я надеюсь… Я задавил окурок сапогом и повернувшись пошёл обратно к костру…