Дженнифер Арментраут - Не оглядывайся

Мама вытерла лицо. Я впервые видела ее плачущей, но ее слезы лишь разозлили меня.

— У тебя был напряженный вечер, милая. Мы не осуждаем тебя, но, пойми, тебе нужно…

— Мне не нужно никакой помощи!

Ну хорошо, может быть, помощь все-таки нужна; намереваясь встать, я вывернулась из-под руки Скотта. Он хотел удержать меня, но я, когда хотела, делала все быстро. Возможно, кое-что из ночного кошмара мне привиделось, но это… это было на самом деле.

— Я думаю, тебе лучше вернуться в постель, — сказал папа, вставая с кровати. — Мы можем поговорить обо всем утром.

Не слушая его, я вытащила из-под стола свою сумку и вывалила ее содержимое на постель. Среди книг, конспектов, ручек, лежавших на одеяле, было четыре желтых листка, сложенных треугольником, — все письма, кроме одного, найденного мною в машине.

— Что ты делаешь? — спросил Скотт, который при виде этих листочков выпучил глаза.

И тут в моей голове мелькнула самая страшная мысль: а что, если эти записки оставлял Скотт? Я внимательно посмотрела на него. Он ненавидел Касси, но… нет, этого не может быть. Я выбросила из головы эту мысль.

Я расправила записки на одеяле.

— Вот! Смотрите! Время от времени я получаю эти поганые записки. Кто-то пытается говорить со мной, предостерегает меня.

Мама, подойдя к кровати, уставилась в написанное. Потом, закрыв лицо руками, она стремительно отвернулась. Плечи ее тряслись.

— Что за?.. — Папа взял одну из записок — ту самую, которая предупреждала: «Не оглядывайся. Тебе не понравится то, что ты увидишь». — Господи!

— Видите! — Я готова была прыгать от счастья. Эти записки оказались моей единственной возможностью доказать им, что я на сто процентов в здравом уме. — Они могут быть свидетельством того, что кто-то знает о произошедшем. Очевидно, автор этих записок и есть тот человек, который был с нами тем вечером.

Отец машинально водил пальцем по записке, сминая уже и без того потертую бумагу.

— А почему ты не пришла ко мне сразу после того, как получила первую?

— Я… — Мой взгляд впился в Скотта, а он, проведя рукой по взъерошенным волосам, опустил голову.

Папа повернулся к нему, я заметила пульсирующую вену на его виске.

— Ты знал об этом? Ты знал о том, что происходит, и ничего не сказал мне?

— Это не его вина, — вступилась я за брата. — Да и проблема не в этом. Кто-то проникает сюда, оставляя записки на моей кровати, пробирается в школу и оставляет записки в моем шкафчике, в моей сумке.

— Утром я звоню врачу, — объявила мама, массируя виски. — Надо положить этому конец.

Я развела руками.

— Звоните доктору! Отлично! Но мы-то сами можем во всем разобраться?

Скотт поднял голову и сжал губы.

— Я должен был поговорить с тобой еще тогда, когда ты показала мне первую записку, но я просто… не хотел тебя расстраивать. Прости меня, я виноват.

Моя спина похолодела.

— И что ты этим собираешься сказать?

— Эти записки все написаны на одной бумаге и твоим почерком, твоим детским почерком, — сказал брат, глядя на маму. — Эти записки, Сэм, написала ты сама.

Все во мне взбунтовалось против такого утверждения.

— Нет. Это невозможно. Я не писала этих записок.

— Подождите, — проговорил Скотт, вставая и направляясь к двери.

Повернувшись к папе, я пыталась найти поддержку хотя бы у него.

— Папа, это не я, — умоляюще проговорила я. — Я же не сумасшедшая. Да и как я могла оставлять эти записки! Я бы помнила о том, что их писала.

— Я знаю, ты, конечно же, не сумасшедшая, — грустно улыбаясь, успокоил меня отец.

Но я ему не поверила и сидела, словно ошалевшая, пока Скотт не вернулся со сложенным листком зеленой бумаги для поделок.

— Это поздравительная открытка, которую ты сделала мне на наш седьмой день рождения. — Он сел рядом со мной и развернул зеленый листок. — Видишь? Это ты, — он показал на изображение девочки с длинными волосами и туловищем-палкой. — А это я. — Он указал на мальчика с веснушчатым лицом и такой же палкообразной фигурой.

Господи, почему ты не дал мне таланта!

Скотт, прерывисто вздохнув, взял одну из записок и положил ее поверх поздравления с днем рождения.

— Смотри, Сэм.

Я сразу все увидела, и мой мир рухнул в бездну. Я не смогла произнести ни звука. Детские каракули на открытке и записка были выведены совершенно одинаковым почерком, с тем же самым жирным Д.

Моим почерком.

— Нет, — прошептала я. Слезы застилали взор. — Нет, я не понимаю. Я не помню, чтобы писала хоть одну из них. И зачем…