Василий Росляков - Мы вышли рано, до зари

Потом, когда Виль остался один, Тамара Марковна сказала ему:

— Уж очень рыженькая она, сынок.

— Зато, мама, зовут ее, как и тебя, Тамарой.

Тамара Марковна ни с того ни с сего заплакала. Вернее, она стояла посреди комнаты, смотрела на сына и молчала, а слезы сами заполнили ее глаза и стали скатываться по бледному лицу.

— Мама плачет, а плакать ей совсем незачем, — сказал бодренько Виль, подошел к Тамаре Марковне, и погладил ее по голове, и поцеловал ее в голову.

Позже Тамара Марковна сказала мужу, и на его настольном календаре появилась запись под номером вторым: «Поговорить с сыном по вопросу его женитьбы».

Степан Игнатьевич проработал статью из «Красной звезды», допил остывший чай и попросил жену разбудить сына.

— Может, ты отложишь, отец? — попросила Тамара Марковна. — Он поздно лег.

— А почему поздно?

— У них собрание было. Виля секретарем выбрали, секретарем всего факультета. Пускай поспит.

— Разбуди его, — сказал Степан Игнатьевич. — Отложить я не могу.

Тамара Марковна прошла в детскую, присела на Вилькиной кровати, сначала провела рукой по его голове, а потом тихонечко позвала:

— Сынок, вставай.

Виль открыл глаза.

— Вставай, сынок, отец вызывает.

Виль поднялся, поцеловал мать. Потом на ходу сделал две-три фигуры из утренней гимнастики и пошел умываться.

Через пять минут, одетый, причесанный, Виль открыл дверь кабинета.

— Можно, папа?

Степан Игнатьевич разрешил сыну войти.

— Садись, Виль, я должен поговорить с тобой, потому что сегодня уезжаю.

— Я слушаю, папа.

Степан Игнатьевич прошелся по кабинету.

— Это хорошо, — сказал он, — что тебя избрали комсомольцы своим вожаком. Это я ценю. Но ты неверно планируешь свою жизнь. Этого я не ценю.

— В каком смысле, папа? — спросил Виль, не понимая, о чем говорит отец.

Степан Игнатьевич остановился перед Вилем, застегнул верхнюю пуговицу пижамы и строго посмотрел на сына.

— В смысле твоей женитьбы, — ответил Степан Игнатьевич.

— Я этого не планировал, папа.

— Значит, мать говорит неправду?

— Правду, — сказал Виль.

— Об этом я и говорю. Неправильно планируешь свою жизнь.

— Это не планируют, — возразил Виль.

— То есть?

— А ты, папа, планировал свою женитьбу?

— Ты неправильно разговариваешь с отцом. Этого я не ценю. — Степан Игнатьевич снова прошелся по кабинету и потом сказал: — Запомни и усвой: сначала надо получить диплом, потом стать на ноги, то есть занять место в обществе, и только потом планировать женитьбу.

— Так, как говоришь ты, папа, я жить не могу. — Помолчал немного и прибавил: — И не хочу.

— Ты разучился разговаривать с отцом. Иди.

— Я хочу, чтобы ты понял, папа…

— Иди.

Виль поднялся и тихонько вышел из кабинета.

— Петрович, спишь? — спросила телефонная трубка голосом Олега Валерьяновича.

— Нет, а что? — спросил трубку Лобачев.

— Подышим?

— Иду, — сказал Алексей Петрович. Тихо, чтобы не разбудить домашних, Лобачев оделся, почти бесшумно открыл дверь и спустился по лестнице. Было далеко за полночь, и лифт в их доме не работал. На улице по черному голому асфальту ветер гонял поземку. Скоро зима.

— Петрович!

Лобачев обернулся на голос, поравнялся с черной фигурой. У нее был поднят воротник. Лобачев тоже поднял воротник. Когда они завернули под каменную арку, промозглый ветер кинулся опять им навстречу. Куда бы они ни сворачивали, ветер все время бил им в лицо. Казалось, что дул он сразу со всех четырех сторон. Скупая серая поземка змеилась вокруг огромного четырнадцатиэтажного дома.

— Роза ветров, — сказал Алексей Петрович. — Ты знаешь, Олег, московская роза ветров определяется здесь, на Ленинских горах.

— Да, да, роза. Как ты думаешь, чем это все кончится?

— В Венгрии?

— Да, в Венгрии. Или там все уже кончилось?

— Думаю, что нет, — сказал Алексей Петрович, — народ еще не сказал свое слово.

— А ты думаешь — скажет? Думаешь, в Венгрии еще есть опора?

— В народе всегда есть опора. В одном признаюсь тебе по секрету: третьей мировой не будет никогда.

Олег Валерьянович остановился, исподлобья посмотрел на Лобачева:

— Ты это серьезно?

— Серьезно и по секрету.

Они пошли молча. Мела скупая поземка. Серый сухой снежок набивался в трещинах, в уголках, откуда не мог выдуть его никакой ветер.

— Роза ветров, — сказал про себя Грек-Яксаев. Помолчал и спросил: — Чего молчишь, Петрович?

Лобачев не нашел что ответить.