Анатолий Землянский - Пульс памяти

Потом я не раз бывал на той лесной опушке, над речкой, смотрел вдаль, на заметно повзрослевший уже березняк с вкрапленными в него осинами. Бывал как раз и осенью, и ко мне легко, едва ли не чудодейственно возвращалась та, давняя картина.

Лес уходил от речки вверх широко, собранно и величаво. Уходил до самого горизонта — желтое, амфитеатром, половодье — и там, в глубине полукруглой дали, сине окантовывался поверху кромкой неба…

Помню: перейдя речку, мы пошли тогда по лесной тропе вверх, туда, к синей кромке. Нас тут же дружно обступило белостволье, стало тихо и проясненно, — и отец умолк, лицо его сделалось задумчивым, он часто останавливался, запрокидывал голову и, опершись рукой о какую-либо из берез, замирал…

Я ходил потом, после войны, и этой тропой. И опять ко мне возвращалось давнее. Но было оно уже не просто тропой, березовой чащей, тишиной, — я видел и воспринимал окружающее так, что мне становилось понятным все тогдашнее в отце: и задумчивость его, и размягченность в чертах лица, и что-то новое, немного таинственное в голосе.

Нет, белостволье, понял я, не просто обступало тогда нас, оно (только надо было чувствовать это) пеленало своей белизной, как легким шарфом.

И, пеленая, нежило.

Вошел ты — и тебя обгорнуло в чистоту, в ясность, омытую перед тем дождями… Кажется, что ты не просто видишь, а чувствуешь прикосновение берестяного снега.

А сверху медленно, прозрачным воском наплывает мягкость багрянца: по белизне — текучий, убаюкивающий шорох.

Отец останавливался, слушал. И на глазах оживлялся, веселел, даже делался озорным, затевая шаловливую возню с нами…

И у того вон места, у самого пересечения просек, помнится, останавливался отец. Снова запрокидывал голову, смотрел и смотрел.

Дивно ему было.

Не знаю (да и немыслимо знать), так ли, как я теперь, видел те березы отец. Но в одном я не сомневаюсь: это были минуты его внутреннего отклика земной красоте.

«Если б все это описать!.. Или нарисовать…»

Не слова, а вздох.

Радостный и… беспомощный.

Но и красноречивый этой беспомощностью: словом высказать и передать не дано, но душа говоряща.

А в этом и суть…

Вспышки воспоминаний — как невидимые вешки, и это они ведут сейчас меня по пространствам отцовой души.

…Я хорошо представляю себе ту березовую рощу ранним летним утром, когда она глубоко и плотно простреливается стелющимися лучами. Сквозь эту искристость, вижу я мысленно, отец идет на бригадный двор. Идет торопливо и пружинисто, руки в ритмичных взмахах…

Не они ли с помощью каких-то невидимых рычагов и высветлили лес?..

А днем отец видится мне уже в поле, среди цветущей гречихи, куда вывезена колхозная пасека. Поговорить с пчеловодом Устином Прохоровичем — слаще меда. Речь у него такая необычная… Не просто слушаешь, а слышишь и видишь все, о чем он станет рассказывать. «Такая в Устиновом глазу жилка есть, — часто шутил отец. — Видит все так, да еще и не так».

И ясно представляется мне: сошлись, беседуют у пасеки отец с Устином.

Беседуют? Нет, слово держит Устин Прохорович, а отец, затаив в ресницах теплый карий блеск, слушает.

Разговорились они о погоде, о вёдре, о летних днях. И сразу же оживился Устин Прохорович.

— Красив, толкуешь, летний день-то? А чем красив — ответишь?

— Ты мне сам расскажи.

— А и расскажу.

Кажущееся мятым от морщин лицо Устина Прохоровича как бы разглаживается. Подняв добела выгоревшие брови, он с минуту молчит, словно прицеливаясь, как бы это посильней удивить собеседника, потом начинает:

— Летний день, коли хочешь знать, — это маленькая радуга. Она — разных цветов. И попеременно меняет их, эти цвета свои то есть. Постепенно меняет. Будто переливаются они…

— Это как же? — спрашивает отец.

— А вот так же. Не перебивай.

Отец улыбается. А речь Устина Прохоровича от слова к слову цветистей.

— Возьми рассвет, — продолжает Устин Прохорович. — Самую-самую рань. Она какого цвета? Не примечал?.. А-а… Вот то-то и оно-то. А ты приметь. Янтарь это, подсвеченный, коли хошь, розовым атласом. Светится, да не просвечивает. Розовый, да не совсем… А теперь полудня коснись… Как коснулся, так и обжегся. Кален и белес он от зноя. Сменился цвет. Так? Так. А дальше — к вечеру время, знамо. Побежала, побежала тень по земле и будто смазала прежнюю краску. День в закатные наряды рядится. Не примечал?.. А-а… Вот то-то и оно-то. А ты приметь. Коли хошь знать, нет красок, равных закатным. Вечорошним то есть… Примечал, как неторопко и мягко ткутся они?.. Не примечал? А ты приметь… Ну а теперь сложи в мыслях рассвет, полудень и вечер — чем не радуга? А-а… Вот то-то и оно-то…