Валентина Спирина - Девять Жизней. Седьмое небо

Приходит и садится в изголовье
И молча смотрит синевою глаз…
Она приходит каждый раз как в первый,
А, может, и последний, даже, раз.

Жалеет, не сказав тебе не слова,
Ласкает, не касаясь, и молчит…
Молчит опять по старому и ново.
И манит. И по прежнему молчит…

А ты её одну лишь только видишь.
И ты один – другому не видна.
Возможно для кого то это финиш,
А для неё лишь новая игра.

Зовешь её, кричишь, Она не слышит
Вновь растворяясь на границе сна.
И только тихо дождь стучит по крыше,
Не отвечая на вопрос – ну кто ж Она?!

Кошки скребут на душе…
Как это всё же прелестно —
Когти проходят во мне
Ново, свежо, бесполезно.
Шрам не оставят они —
Призрак души эфемерен,
Завтра я вновь буду пьян,
Но всё ж по своему верен.
Верен тому, что ушло,
Верен тому, что осталось.
Кошки скребут на душе —
Это, наверное, радость,
Радость того, что она
Всё же осталась, не скрылась,
Не убежала в туман
И на куски не разбилась.
Не продана никому
И на залог не отдана…
Кошки скребут на душе —
Это, наверно, не мало!

Что же происходит?
Мир сошел с ума!
Кровь бурлит и бродит,
Кругом голова,
Сердце замирает,
Исчезает сон,
Мысли умирают —
Я ли прав, иль он?
Кто создал всё это?
Кто решил сломать?
Умирают дети,
Гибнет чья-то мать,
Разрывают цепи
Узники времен,
Слуги преисподней
Перешли кордон…
Я срываюсь в небо,
Падая назад.
Может я виновен?
Или виноват?
Иль пойду по миру,
На боку сума?
Задавать вопросы —
Надо ли ума?!

Я сижу на подоконнике, в не совсем удобной позе,
Сквозь стекло я наблюдаю эпизоды жизненной прозы:
Внизу женщина идет злая, а в руках розы
И улыбка на лице, а в глазах слезы.
Для неё позабылись уже на траве утренней росы
И обрезала она в прошлом веке еще косы,
Но, как прежде, видит сны, наяву порой грезы,
Отмеряя их себе на весах аптечных дозы.
Ей хотелось бы туда, где цветут весной мимозы,
Где в горах из речек пьют воду козы,
Где налитый виноград свесил лозы,
Там, где солнца пышет жар, а не морозы…
Только снова на пути ее заносы
И начальник-кошелек с замашками Креза —
Вот бы выдернуть это всё, как занозу,
Это была бы, супер, тогда, метаморфоза!

Стоны души… Они просто не слышны.
Их, иногда, отражают глаза,
Боль и отчаянье выкриков мысли
И незаметная людям слеза.
Сон, что не помнишь, слова что забылись,
Вдохи и выдохи сумрачных дней,
Горе сердец, что, наверно, отбились,
Пепел давно негорящих огней…
Стоны души. Что же это такое?
Кто их придумал? Зачем? Для чего?
Чтобы лишать необычных покоя,
Чтобы глас быдла был выше всего!
Чтобы равняться под тех, кто «обычный»,
Что бы за них сединою платить…
Это так стыдно и так непривычно,
Стоны души на слова выводить.
Что же поделать с таким феноменом —
Хочешь жить в мире – как все и дыши?
И не удастся стать черному белым,
Если ты чувствуешь стоны души…

Я поменял на орало клинок,
Запрятал я в сундук свои доспехи,
Шлем переделал в котелок
И позабыл я про свои успехи,
Сечу оставил молодым,
Сам же, сижу у печки вечерами,
Кости грею от жара углей,
Да вижу кошмары, порой, ночами.
И улыбаюсь, когда молодежь
Ратные подвиги воспевает.
Эх, был я когда-то, как они…
Был, только мало кто это знает.
И слава Богу! Что было – прошло,
Я просто Дед, старый мудрый советчик,
Что-то опять на меня нашло…
Видимо, Воин – призванье на вечность!

Стоп. Всё замерло на месте,
Затаил дыханье целый мир,
В воздухе зависли звуки песни,
Растянувшись на десятки миль.

Птицы распластались на излете,
Солнце зафиксировало бег…
Вы, как я, непознанного ждете,
А на землю просто выпал снег.

И всё замерло под легким белым пледом,
Мир устал, ему нужна любовь,
Ни война, ни горечь, ни сомненья,
Ни печали, ни чужая кровь.

Просто нежность, просто тихий шепот,
Что даруешь редко по утру…
Просто прошепчи – «Я верю в Бога!»
И добавь – «И этот мир люблю!»