Иосиф Бродский: Стихотворения и поэмы (основное собрание)

Слышать шорох травы вдоль газонов, ведущих обратно,

В темном облаке дня, в темном вечере зло, полусонно

Лай вечерних собак -- сквозь квадратные гнезда газона.

Это трудное время. Мы должны пережить, перегнать эти годы,

С каждым новым страданьем забывая былые невзгоды,

И встречая, как новость, эти раны и боль поминутно,

Беспокойно вступая в туманное новое утро.

Как стремительна осень в этот год, в этот год путешествий.

Вдоль белесого неба, черно-красных умолкших процессий,

Мимо голых деревьев ежечасно проносятся листья,

Ударяясь в стекло, ударяясь о камень -- мечты урбаниста.

Я хочу переждать, перегнать, пережить это время,

Новый взгляд за окно, опуская ладонь на колени,

И белесое небо, и листья, и полоска заката сквозная,

Словно дочь и отец, кто-то раньше уходит, я знаю.

Пролетают, летят, ударяются о' землю, падают боком,

Пролетают, проносятся листья вдоль запертых окон,

Всё, что видно сейчас при угасшем, померкнувшем свете,

Эта жизнь, словно дочь и отец, словно дочь и отец, но не хочется смерти.

Оживи на земле, нет, не можешь, лежи, так и надо,

О, живи на земле, как угодно живи, даже падай,

Но придет еще время -- расстанешься с горем и болью,

И наступят года без меня с ежедневной любовью.

И, кончая в мажоре, в пожаре, в мажоре полета,

соскользнув по стеклу, словно платье с плеча, как значок поворота,

Оставаясь, как прежде, надолго ль, как прежде, на месте,

Не осенней тоской -- ожиданьем зимы, несмолкающей песней.

* Текст приводится по СИП. -- С. В.

-----------------

x x x

Проходя мимо театра Акимова,

голодным взглядом витрины окидывая,

выделяя слюну пресную,

я замышляю написать пьесу

во славу нашей социалистической добродетели,

побеждающей на фоне современной мебели.

Левую пьесу рукою правой

я накропаю довольно скоро,

а товарищ Акимов ее поставит,

соответственно ее сначала оформив.

И я, Боже мой, получу деньги.

И все тогда пойдет по-другому.

И бороду сбрив, я войду по ступеням

в театр... в третий зал гастронома.

* Текст приводится по неизвестному источнику. -- С. В.

-----------------

Рыбы зимой

Рыбы зимой живут.

Рыбы жуют кислород.

Рыбы зимой плывут,

задевая глазами

лед.

Туда.

Где глубже.

Где море.

Рыбы.

Рыбы.

Рыбы.

Рыбы плывут зимой.

Рыбы хотят выплыть.

Рыбы плывут без света.

Под солнцем

зимним и зыбким.

Рыбы плывут от смерти

вечным путем

рыбьим.

Рыбы не льют слезы:

упираясь головой

в глыбы,

в холодной воде

мерзнут

холодные глаза

рыбы.

Рыбы

всегда молчаливы,

ибо они -

безмолвны.

Стихи о рыбах,

как рыбы,

встают поперек

горла.

* Текст приводится по СИП. -- С. В.

-----------------

Слава

Над утлой мглой столь кратких поколений,

пришедших в мир, как посетивших мир,

нет ничего достойней сожалений,

чем свет несвоевременных мерил.

По городам, поделенным на жадность,

он катится, как розовый транзит,

о, очень приблизительная жалость

в его глазах намеренно скользит.

Но снежная Россия поднимает

свой утлый дым над крышами имен,

как будто он еще не понимает,

но всё же вскоре осознает он

ее полуовальные портреты,

ее глаза, а также голоса,

к эстетике минувшего столетья

анапесты мои соотнеся.

В иных домах, над запахами лестниц,

над честностью, а также над жульем,

мы доживем до аналогий лестных,

до сексуальных истин доживем.

В иных домах договорим о славе,

и в жалости потеющую длань,

как в этих скудных комнатах, оставим

агностицизма северную дань.

Прости, о, Господи, мою витиеватость,

неведенье всеобщей правоты

среди кругов, овалами чреватых,

и столь рациональной простоты.

Прости меня -- поэта, человека -

о, кроткий Бог убожества всего,

как грешника или как сына века,

всего верней -- как пасынка его.

* Текст приводится по СИП. -- С. В.

-----------------

Сонет

Переживи всех.

Переживи вновь,

словно они -- снег,

пляшущий снег снов.

Переживи углы.

Переживи углом.

Перевяжи узлы

между добром и злом.

Но переживи миг.

И переживи век.

Переживи крик.

Переживи смех.

Переживи стих.

Переживи всех.

* Текст приводится по СИП. -- С. В.

-----------------

Сонет к Глебу Горбовскому

Мы не пьяны. Мы, кажется, трезвы.

И, вероятно, вправду мы поэты,

Когда, кропая странные сонеты,

Мы говорим со временем на "вы".

И вот плоды -- ракеты, киноленты.