Денис Бутов - Чеченские дни

Денис Бутов

Чеченские дни

ЕЩЕ ОДИН ДЕНЬ

Сижу, привалившись спиной к бетонной стене блокпоста. Жарко. Очень жарко. Хочется пить. Вытаскиваю фляжку из чехла, скручиваю крышку, делаю пару глотков. Вода горячая и тошнотно отдает хлоркой. Воду на блок привозят в молочной фляге, получается по фляжке на человека в день. Восемьсот грамм. Хочешь - пей, хочешь - душ прими. Восемьсот грамм, хоть залейся. Жарко. Бэтр мой стоит в десяти метрах, за бетонными блоками. У него сдохло чего-то в моторе, я хрен его знает, что именно. Не разбираюсь я в моторах. В моторах разбирается мой водила по кличке Гаврик. Вон он, залез в моторный отсек, только ноги торчат. Ремонтирует, наверное. А может, дрыхнет. Я бы тоже поспал, но жарко. А ему пофигу.

О! Это орет наш взводный. Интересуется, чистил ли я пулеметы. Ясен пень, чистил. Вчера еще. Нет, ему надо, чтоб я сейчас же пошел и почистил еще раз. Шило в жопе у него, что ли? Переизбыток нервной активности, как говорит наш санинструктор. Он мединститут закончил, а военки там не было. Вот он и загремел на год. Сейчас говорит - чего ж я, кретин, в политех не пошел? Там, говорит, военка была, был бы сейчас летехой. Я ему отвечаю - ну и дурак, летехой ты бы здесь не год отвисал бы, а два. Он чешет в репе и говорит - ну да, то рядовым, а то летехой. Они ж, говорит, бабки получают. Я говорю - да и хрен с бабками, зато два года. А он за свое - а мы, говорит, за бесплатно тут уродуемся. Не люблю я его. Жадный он и глупый. Не могу я с ним долго разговаривать.

Нет, неймется ему. Это я про взводного. Молодой он еще, только после училища. Вторую неделю в роте. Ретивый, как савраска. Делать нечего, поднимаюсь, вешаю на плечо автомат и бреду к бэтру. Ох, как неохота в бэтр-то лезть! Там вообще душегубка внутри. Сауна, блин. Бреду, бреду, а краем глаза смотрю на взводного, может, поверит, что я такой исполнительный, и уйдет нафиг в свой блиндаж. Нет, не верит, все-таки уже вторую неделю в роте. Наблюдает. Подхожу к бэтру. Гаврик высовывает свою чумазую морду из-за капота и говорит - ганджа курнем? Базаришь! - говорю я. Конечно, курнем. Водка кончилась вчера, а ганджа у Гаврика всегда полные карманы, где он его берет - непонятно. Мы однажды накурились в говно, и я его пытался расколоть на это дело, но он только лыбится в ответ, как идиот. Да мне, в принципе, по фигу, где он берет накур, потому, что он не жмот, и всегда делится. Оглядываюсь на взводного. Он стоит и смотрит. Вот козел. Шел бы с Барабаном водку пил, у них еще осталась бутылка, сам видел. Барабан - это наш замок, замкомвзвода. Он контрактник и полный отморозок.

Я говорю Гаврику - видишь, палит стоит. Он говорит - ну, ладно, давай попозже, а ты чего приперся-то? Я говорю - стволы чистить, чего еще. А, говорит он. - Ну, чисти, а я тут у себя почищу.

Неохота лезть в бэтр. Хочу пива. Холодного. И бабу. Во! Хочу холодного пива, литра три, и бабу. Блин, как я хочу холодного пива и бабу!!! А вместо этого у меня в наличии полфляжки горячего раствора хлорки, два пулемета и малахольный взводный. Смешно. Я аж ржать начинаю, сначала тихо, потом во весь голос. Гаврик опять отлипает от своего мотора. Вытаращился на меня и тоже заржал. Так мы стоим и ржем, как идиоты. Минуты две ржем. У меня даже живот заболел. Потом я говорю - олень, а ты че ржал? А он отвечает - да у тебя, говорит, вид смешной был. У тебя, говорит, уши оттопырились и шевелятся. Я не выдержал и опять заржал. Гаврик тоже. Взводный, наверное, решил, что мы сдвинулись. Смотрю - нет его. Плюнул, наверное, и ушел водку пить. Водку он пить умеет. И стрелять еще умеет. На стрельбище. По мишени. А хули, его четыре года учили по мишени стрелять. И строевым шагом ходить. О! Он еще умеет строевым шагом ходить. Водку пить и по мишени стрелять. Охренеть, какой набор умений и навыков. Пацаны рассказывали, три дня назад были они в поиске, или в засаде, не помню. В поиске, кажется. Так этот умелец чуть растяжку не сорвал. Если бы не Харлей - кранты наступили бы бравому лейтенанту.

Лезу в бэтр. Там страшно жарко и душно. И воняет солярой. Протискиваюсь на свое место наводчика, снимаю башню со стопора, разворачиваю ее. Левой рукой кручу колесо вертикальной наводки. Скучно. Хочется пива. И бабу. Кручу башней туда-сюда. В прицеле мерзкий пейзаж. Степь. Разворачиваю башню, стопорю ее. Снимаю крышку с ПКТ, вынимаю затвор. Создаю видимость деятельности. С КПВТ возиться неохота, пока на него обратно крышку наденешь - запаришься.

Залазит Гаврик. Он, оказывается, уже приколотил, осталось только курнуть. Он прикуривает (взрывает - так у нас говорят), затягивается пару раз, передает мне. Выкуриваем ублюдок. Ублюдок - это сигарета Прима со вставленной в нее гильзой или мундштуком, хрен знает, как это назвать, и с анашой вместо табака. Такие ублюдки у нас в ходу за неимением Беломора. Хорошая все-таки трава у Гаврика. Стало пофиг вообще на все, даже на жару. Я говорю, - прикинь, Гаврюша, жаль, что такой травы нет, чтоб раз курнул и до дембеля колбасило. Мы опять ржем как лошади.