Ульвия Гасанзаде: Малыш

Вообщем, в конечном итоге, это был единственный случай, который вывел его из своего обычного состояния. Состояния безразличия к своему миру. Иногда, эта призма цинизма, через которую он рассматривал все происходящее вокруг, и происходящее внутри него, становилась мутной и непонятной. Хотелось хорошенько протереть ее, как запотевшее стекло машины, чтобы разобрать путь, по которому ты едешь.

Все было так и, кажется ничто, кроме вышеуказанного случая не выбивало его из колеи, не могло возбудить в нем каких либо чувств или навеять ему что то, ради чего он мог бы пересмотреть свою жизнь. Свои принципы, которых не существует, свои идеалы, которые отсутствуют, свои печали и радости, которые он никогда не испытывает.

И он снова шел по привычной дороге. С недавнего времени, он забыл, что такое машина. Он не хотел, как многие другие, побыстрее оказаться дома, или посмотреть какую то любимую передачу. Ее, у него тоже не было. Он просто, как обычно, всматривался в лица людей и пытался дознаться, достучаться до них, узнать, для чего они живут.

Как то раз, он был в гостях, где один молодой человек поднял тост и сказал:

- Давайте, каждый выпьет за свою мечту, за ее исполнение.

И все по очереди задумавшись лишь на миг, пили до дна, надеясь на свое счастливое будущее. Когда дошла очередь до него, он только посмотрел пустыми, ничего незначащими глазами в пространство, и на этих, по его мнению, глупых людей и подумал: "Правда ли, что у человека может быть какая то мечта?. И что это такое вообще ?" Он просто выпил и осознал, что у него не было мечты

В итоге, после долгих раздумий он понял, что она, мечта, ему не нужна Зачем стремиться к чему либо, надеяться на что то, если после тебя не останется ничего. Никто не вспомнит тебя. Сравняют с землей и забудут. Был человек и его нет. Так закончит каждый. Поэтому, он считал все это, пустой тратой времени.

Это был обычный понедельник. Один из тех, что приходят и уходят каждую неделю, не оставляя воспоминаний. Как то он слышал, что Тихий океан не оставляет воспоминаний. Сглаживает и обновляет отчаявшуюся душу. Интересно, а от каких воспоминаний хотел избавиться тот человек, от которого он слышал эти слова..

-Чем он жил, и зачем?, - спросите вы. Он сам не знал. Он просто существовал и больше ему ничего не было нужно. Разве, что только ответ на вопрос, зачем жить. Раньше он задавал этот вопрос своим знакомым, и когда слышал в ответ, что в жизни есть нескончаемые потоки радости, любви, печали и много всего, ради чего каждый готов был пожертвовать всем, что имел, он не понимал этих людей, силился, и не понимал. Как то один из его знакомых, ибо друзей у него тоже не было, сказал:

- Я предпочел бы прожить год, полный бури страстей и взрыва эмоций, чем сто лет, как ты.

Тогда он отмахнулся от этих слов. Но все чаще и чаще, вспоминал он это в последнее время. Он не хотел думать о них. Он привык ни во что не верить, он привык жить просто так, чтобы жить.

Это был обычный понедельник, какие встречаются на каждой неделе. Льет дождь, смешивая тротуары улиц с грязью. Вот пробежала молодая женщина, прикрыв голову газетой. "Смешно", -подумал он, -" ведь газета тоже промокнет сейчас" . А вот какой то солдат, идет также размеренно, как в строю. И никакой дождь не трогает его. Словно, хочет показать, что дождь ему нипочем. "К чему эта показная бравада вслух сказал он, когда тот прошел мимо. "Вы что то сказали, сэр?" ,- повернулся он к нему. И вдруг он расхохотался. Он смеялся как безумный, и прохожие с удивлением, а кто и с презрением обарачивались на него. Он стоял посреди улицы, промокший, жалкий, отчаявшийся найти свою мечту и кричал:

- Люди, очнитесь, зачем вам все это надо? Зачем жить?

И снова хохот. Безумный, страшный, сливающийся со стуком дождя. Крикнул и пошел, как будто ничего и не было. А прохожие еще долго смотрели вслед удаляющемуся силуэту странного человека.

Он завернул за угол, и вдали уже виднелся его квартал, как он услышал тихие всхлипывания. Это было похоже скорее на жалостный стон котенка. Он еще не совсем разобрал, что это за звуки, как с приближением они становились все явственней. Он увидел темный маленький переулок, где вырисовывались нечеткие контуры какого то существа. Подойдя ближе, он понял, что это был маленький мальчик, лет 4-5. Поджав под себя свои худые коленки, и крепко сжав в своих маленьких озябших ручонках какого то старого солдатика, он тихо - тихо всхлипывал. На нем не было ничего, кроме дырявой рубашонки,едва прикрывающей его тщедушное тельце, пары заштопанных брюк, из которых он давно вырос, и расползшейся обуви на голую ногу. Зрелище растрогало бы, наверное, и человека с каменным сердцем. Но наш герой лишь посмотрел на него. Не было в нем ни жалости, ни презрения, лишь недовольство, что его отвлекли от раздумий. Но тут мальчик увидел его и бросился к нему на шею. Обхватив своими холодными, мокрыми от холодного дождя пальчиками, его шею, и доверчиво прижавшись к нему, он заплакал: