Наталья Хаткина - Деньги в раю

Теперь эти голоса зудят в моей голове, как сонм осенних мух. Они выпевают имя дерева, с которого меня облили нечистотами. Фикус Будды - вот как называется это древо познания добра и зла.

В райском саду наступила осень. Листья облетели даже с вечнозеленых деревьев. Волосы мои потемнели и слиплись от грязного дождя. Как тогда... Когда меня вытащили из речки. Глупо, между прочим, бросаться в нашу городскую речку, если мало-мальски умеешь плавать. Поэтому я убралась с лица Земли не из воды, а из больницы. Поэтому и смогла все-таки попасть в свою солнечную Бразилию (она же Индия, она же Кения) и пообниматься с тигром.

Тигра нигде не видно. Он слишком хорош для меня - такой.

Что мне делать в раю, если моя чистая душа... Да, вот это самое.

Заберите меня отсюда, пожалуйста.

9

Забрали.

Сижу в пивном баре "Сармат", который там, на Земле, так и не научилась называть попросту пивняком. Народу! И морды все такие знакомые...

- Вы что, - говорю, - уже все, что ли, того?

- Идиотка! Ты знаешь, какой сейчас год? - и суют под нос толстые журналы.

Не успеваю осознать, какой сейчас год, как на меня вываливают кучу новостей: печатают твои рассказы, печатают! И критики тебя та-ак обсира-ают! И со смаком цитируют, что про меня написали Хрюков, Пуков, Тыков и Циммерман. Циммерман, кстати, где-то здесь, он сейчас сам тебе все скажет.

Я расслабилась. Мне приятно, что меня помнят. Дым в "Сармате" столбом. Промеж столиков бегают маленькие чернявенькие, вроде моего дилера, только в милицейской форме. Время от времени выволакивают кого-то из-за столика и там, за дверью, кажется, бьют.

Шум стоит совершенно невозможный. В соседнем зале Маяковский доругивается с идейными противниками. За нашим столом то и дело кто-то рассказывает историю, после чего всех обносят пивом и угощают сигаретами. Носик рассказал, как он искал по подвалам любимого кота и потом заразился от него лишаем. Лечились всей семьей - кот и Носик. Все ржут. Шишечка поведала, как перед бабушкиной кончиной обозвала ее алкоголичкой и потом бегала к ней в больницу каяться. И даже успела. Все опять ржут. Старушка тоже где-то здесь, но у нее своя тусовка.

Истории мне кажутся странно похожими, однако я не успеваю задуматься, в чем тут дело. Мне тоже хочется угостить всех пивом. Вот только чем за это платить?

Оказывается, нужно рассказать про себя что-нибудь хорошее - пусть люди повеселятся. Ага.

Что у меня за душой хорошего? За моей бедной обгаженной душой? За душой у меня только тигр. Он сейчас, наверное, сидит на плоском камне посреди верескового поля и смотрит на закат. Без меня.

Но я не отдам вам своего тигра. Пусть меня даже выволокут за дверь и будут бить.

Бейте, не бейте - а денег у меня все равно нет.