Арон Крупп - Со мной ничего не случится

Я люблю эти Костины "перекуры", только давно их не было, значит Костя и вправду оживает, лечу!

- Хочешь выпить?

- А что у тебя?

- Сухое.

- Давай.

Крутится магнитофон, лента играет джаз, он очень любит джаз, мой Костя, он всегда говорил: "Вот где надо учиться гармонии". Он прав, он всегда прав, иначе он не был бы Шефом, а я не был Доктором.

Давно это было...

Я был хулиганистым парнишкой, балбесом порядочным. В милиции меня хорошо знали, а отчим махнул на меня рукой, он считал, что мое место давно в колонии.

Потом появился Костя.

- Вот что, ребята, довольно валять дурака, если вам скучно, то можно придумать что-нибудь получше ваших игр. Хотите в поход? Это было что-то новое, мы, конечно, хотели. Четыре дня похода для меня было временем сплошных открытий. Это был праздник, которого я раньше никогда не знал.

Потом он заставил меня окончить десятый класс, потом поступить

в институт. Давно это было...

- Вот, Сашок, какая история получается, нравится мне эта женщина, впрочем, это не то, трудно подобрать слово...

- Есть хорошее старое слово - люблю.

- Да, ты прав, это наверное так, но я помню Таню, поэтому все так запутано.

- Тани нет.

- Есть память.

- Одно другому не мешает.

- Как на это люди посмотрят, не знаю.

- Это не важно, гораздо важнее, как посмотрят люди на то, что заперся в четырех стенах, бросил все. Кому ты нужен такой? Та же Рита потянулась к тебе, может только потому, что ты - Шеф, героическая фигура. Хочешь жить стрижкой купонов, надолго ли хватит?

- Я не желаю говорить на эту тему.

- Эх, Костя, порвал ты знамена, а палки - еще целы. Налей-ка мне.

Молча мы выпили, только труба на самых высоких тонах тянула импровизацию, и бубнил ему оркестр.

- Ну ладно, какая она, Рита? Я же ее только один вечер видел.

- Не знаю даже, что сказать. Одно знаю, все время хотелось быть вместе, а вчера вот уехала, и тянет к ней, так тянет. Взял бы, да уехал.

- Может быть, это и хорошо.

- Я хочу выпить за нее.

- Давай.

Мы выпили, потом Костя сменил пленку, и опять комнату заполнил джаз, немного меди в соло фортепьяно, а ударные и контрабас - скромные работяги очерчивали ритмику. Тревожная и, все-таки до конца непонятная музыка.

- Ты давно любишь джаз?

- Давно, может, еще со школьных времен, а потом, когда сидел радистом на Памире, слушал почти круглосуточно. А начальник метеостанции был большим знатоком этой музыки, он и меня научил разбираться в ней. Твоим мелодиям далеко до этого.

- Я знаю, но для меня главное - слова.

Да, главное в песне - это слова. Попробуй, напиши песню с красивой мелодией и с неинтересными словами; ее будут слушать, даже петь, но очень скоро забудут. А если хорошие слова и плохая мелодия? Такую песню будет интересно слушать, мелодия будет раздражать, будет мешать слушать слова.

- Значит, все-таки, и слова, и мелодия, потому что это песня, в которой есть и слова, и мелодия, и исполнение, надо еще и уметь петь. Как много всего надо уметь, как много времени уходит зря.

- Скоро Новый год.

- Встретим в лесу?

- А как же иначе?

- Рита приедет?

- Пока не знаю, но хочу праздник встретить с ней.

Странное у меня было чувство после этого перекура: вроде бы Костя сидит на тех же позициях, и ничего не сказал нового, и ни с чем не согласился, но сам позвал меня к себе, и сам вспомнил о празднике. Посмотрим, впереди больше месяца до начала сезона.

На Центральной площади уже стояла огромная елка, лампочки еще небыли подключены, и ее темный конус высился над домами. Автобус обошел караваны медленно бредущих снегоуборочных машин, сгребавших снег. Зима...

Это Костя приучил меня по-особому относиться к зиме, считать ее лучшим временем года, любить ее приметы, и теперь он делает вид, что ничего не произошло: зима, так, зима, снег - мерзлая водичка, и какое ему до этого дело?

Когда не стало Тани, Костя лечил себя активной деятельностью, стал спасателем и спас самого себя, по крайней мере, он оставался человеком, теперь он вбил себе в башку, что это не для него. Если бы удалось как-нибудь утащить его в горы...

Что же ты притих?

Нам пора уйти снова в зимовье,

Где - когда пурга - белые снега нам в лицо пылят.

Где полярная длинная дуга служит изголовьем

И лежит в ногах, в тающих снегах вся моя земля.

Это важно, где и какой горе сдать души недуги,

И куда бежать, чтобы побеждать годы и себя.

Ты еще не стар, ты же не устал северу быть другом,

Рано связи рвать, рано отставать от своих ребят.