Алексей Слаповский - Висельник

Я сел, налил себе тоже водки, выпил. Спросил Чикулаева:

- Ты был на похоронах?

- Да.

- Почему меня не позвали?

- Тебя не могли найти. А искать некогда было.

- Ясно...

Нина взялась опять за рюмку. Я хотел было ее остановить, но она отпрянула и сказала со злостью, какой я никогда у нее не видел:

- Отставить! Не маленькие, сами сообразим! Не надо вообще! Вам плевать, что он умер! Я знаю, вам плевать! А мне нет!

Я ничего не мог понять. Конечно, тут дело не в скорби о кончине Алеши.

И уж, конечно, не в том, что Чикулаев уговорил ее выпить: Саша никогда этим не занимался, ему всегда было все равно, пьет его собеседник или нет, он мог и один пить в присутствии трезвого человека - и в одиночку вообще, без никого, как теперь говорят грамотные люди.

- Алеша был человек! - возбужденно говорила Нина. - И Саша - человек! Слушай, какую он мне историю рассказал! - Она опять рассмеялась. И - сквозь смех: - Про одного проктолога, который так увлекся операцией на геморрое, что по вдохновению больному задний проход зашил. Наглухо! Ведь врете, Саша? Это больничный анекдот, врете, да? - смеясь, спрашивала она Чикулаева.

Чикулаев беспомощно смотрел на меня.

- Он такой смешной, такой милый, - сказала мне Нина, указывая рюмкой на Сашу. - Он гений скальпеля! Я пью за вас, Саша!

И выпила.

Но, будто протрезвев от этого, стала вдруг спокойной, откинулась на спинку кресла и сказала, задумчиво рассматривая Чикулаева:

- А может, Сергей Валентинович, не будем нарушать обычая? Пора и мне бросить вас, как бросали другие женщины. Я уйду к нему, он гениальный хирург, но ему не хватает домашнего уюта. Саша, женитесь на мне!

- С удовольствием, - попробовал отшутиться Чикулаев.

Мне надоело. Я сказал:

- Если пригласите, буду шафером на вашей свадьбе. Или посаженым отцом. А сейчас - иди спать.

- Ничего подобного! Я сейчас отправлюсь по делам! Жаль, у меня нет машины, жаль, не научилась водить, а то взяла бы твою. У меня очень срочные дела!

И она тут же поднялась, пошла в спальню - и через минуту явилась переодетой и направилась в прихожую.

Я встал на ее пути.

Чикулаев маячил тут же.

- Мне пора... - вяло говорил он. - А вам, Нина, действительно, надо спать.

- В каком смысле спать? - спросила она. - Просто спать - или с ним спать? - Она ткнула в меня пальцем. - Почему вы за меня решаете, с кем мне спать? Я сама решу!

Я дал ей пощечину.

- Вот этого не надо было делать, - сказала она - и рванулась к двери, открыла, побежала вниз.

- Ладно, - сказал я. - Перебесится - вернется.

- Нельзя, - сказал Чикулаев. - Там ночь, а она вон в каком состоянии.

- Ну, догоняй, провожай, можешь делать с ней все, что захочешь, она согласится.

- Дурак ты, - -сказал Саша - и поторопился догонять мою жену.

Дальнейшее - нелепо, невероятно. Но это произошло, случилось. Через десять минут: звонок в дверь. Я открыл. Саша держит на руках стонущую, бледную как мел Нину. Пока укладывали ее, он рассказал, что догнал ее у угла дома, взял за руку, хотел что-нибудь сказать, но она вырвалась, крикнула: "Отстань!" - и бросилась за дом - куда? ведь там пустырь, - но она ничего не различала, кругом темень, а за домом глубокая траншея под теплотрассу, месяца три уж как разрыта и, естественно, без ограды, без страховочного освещения, - и Нина упала со всего маху вниз, на трубы. Хорошо, если только ушибы, но могут быть переломы.

Нина стонала от боли. Решили "скорую" не вызывать, отвезти ее на моей машине в больницу, где работает Саша.

...Убогое освещение, убогие коридоры. Санитары. На каталку. Повезли делать рентген. Я остался в коридоре, Саша - вместе с санитарами.

Его не было долго.

Очень долго.

Наконец появился.

- Ну и что? К ней можно пройти?

- Она в реанимационном отделении.

- Что?!

- Не ори! Переломы ребер с правой стороны, внутреннее кровоизлияние... - Саша запнулся.

- Ну? Что еще?

- Еще? Разрыв печени, вот что еще! - сердито сказал Саша. - Думаешь, обманывать тебя буду? Готовься ко всему.

- То есть? Она что, и умереть может?

- Все могут умереть, - сказал Чикулаев. - Пойду гляну.

- Я тоже!

- Стой здесь! Меня и самого-то в операционную не пустят. Так, покручусь...

Ясно. Он просто не хотел быть рядом со мной. Переживания родственников оперируемых больных ему до тошноты надоели.

И вообще, вопрос жизни или смерти моей жены был для него вопрос не личный, а профессиональный.

Я думал о многом. В том числе:

Итак, она умрет. Я похороню ее на старом городском кладбище. Я буду приходить туда каждую неделю. Смотреть на ее лицо в граните, взглядывать сквозь листву на синее небо - и плакать чистыми слезами печали... Не этого ли я хотел?