Дмитрий Сорокин: Отец, сын и сорок четыре пулемета

- ... не стоит злиться, расслабься. Вообрази, что ты - перышко, подхваченное потоком. Потоком теплых эмоций... Потоком... И ты внимательно слушаешь мой голос... Ты очень внимательно слушаешь мой голос... Дыхание ровное и глубокое... сердце бьется четко и ритмично...

...но кто ты, кто? И кто я? И где я? Я плыву... Плыву по волнам моей любви, у меня ее много, этой любви, хоть и растранжирил я ее уже немало... Где ты? Где я? Кто и что мы? И для чего? Может быть, я умер? Или сплю?

- Знаешь, дружок, прежде я считал тебя человеком, начисто лишенным фантазии. Но когда ты позволил весьма примитивной программе вогнать себя в транс, и стал проецировать галлюцинации, я изменил о тебе свое мнение... "Батя" ехидничал под крышкой моего черепа, перед глазами крутились абстракции скринсейвера, почти не претерпевшие изменений за последние тридцать лет, а я вспомнил, кто я, и где. И где был. Вспомнил все. Снял костюм, выключил машину, закурил и задумался.

Москва, 2027 год, 10 октября, 19:43

Я вернулся к себе, перекусил бездумно, автоматически влил в себя бутылку портера. Закурил опять и продолжил размышления о том, что имело место. Я определенно ощущал себя Борисом в тот момент, когда лазил по виртуалке. Как, черт побери, ему это удалось? К сожалению, мне не настолько хорошо знакомы современные технологии, чтобы хотя бы понять, что это было.

Но, с другой стороны, если научиться сохранять себя в тот момент, когда я - это он, то я смогу стать им! И понять, как с ним бороться. И как мне выйти отсюда. Все понять. А если тот Борис, которым я сегодня стал, натянув чертов шлем - такой же придуманный, как и тот "я", который озвучивает его компьютер? Или он как-то скопировал себя, свое сознание, либо часть его, либо... Но это же невозможно! А... а если возможно? Тогда это ужасно, чудовищно! Куда чудовищнее игрушечных монстриков, с которыми я до одури дрался вчера. Но в таком случае Борис крепко просчитался, и я побью его его же оружием! Заманчиво, заманчиво... А если все же нет? А ну, как да? Подкину монету. Орел - нет. Решка - да. Решка. Кто не рискует, тот не пьет. Больше никогда ничего не пьет, так как мирно помирает в собственной постели от СПИДа или банального туберкулеза... Стоп. Меня уже понесло. Надо выпить, расслабиться, отдохнуть. А эксперименты продолжим завтра.

Москва, 2027 год, 11 октября, 02:57

Вот же приснится такое! Аж проснулся. Встал, плеснул себе холодного кофе, отхлебнул, закурил. Не иначе, как взбудораженная похождениями в виртуальном теле с чужой душой психика изволит шутки шутить. А приснилось мне вот что.

... Лето, ранний вечер. Я где-то за городом. Времена - моей молодости, даже, скорее, юности. Я сижу на лавочке перед небольшим домиком (где-то я видел его, этот домик, что-то смутно знакомое, вот только вспомнить бы, где...), курю трубку. Когда табак прогорает, на меня вновь начинают обращать внимание комары, и тогда я встаю и неспеша иду к лесу, лениво отмахиваясь от занудных насекомых. Прохожу лесной тропинкой, пересекаю глубокий овраг, обхожу поваленное дерево. Лес кончается, выхожу на берег, иду по пляжу, вдоль кромки воды, пока не упираюсь в высокий забор. За забором - цековский санаторий. Я сажусь на берегу под забором, набиваю и раскуриваю трубочку. Легкие волны тихо набегают на песок, в реке переплескиваются рыбешки, в траве стрекочут цикады или кто там обычно стрекочет в траве. Сзади слышится скрип отодвигаемой штакетины, я напрягаюсь. Расстояние - двадцать метров. Если суровая мужская поступь, значит - охрана, будут проблемы и срочно надо что-нибудь изобретать. Если легкие женские - это она, и все хорошо. Шаги едва слышны, шелест платья - и то громче. Медленно оборачиваюсь. Она. Воздушное темное платье, на плечи накинута темно-вишневая шаль. Волосы зачесаны назад, и, видимо, сплетены в косу или собраны в хвост. На лице - печать таинственности и печальной задумчивости. Встаю, два шага навстречу.

- Здравствуй.

- Здравствуй. - И в голосе ее, таком родном и милом, засквозила та же печаль, что и во всем облике.

- Что случилось? - я начал волноваться.

- Ничего... ничего страшного. Просто я уезжаю. Очень далеко. И, боюсь, что надолго.

- Когда?

- Завтра.

- Жаль. Очень жаль. Я уеду только через две недели. Обратно, в Петербург. Мы увидимся еще?

- Вряд ли... Это ведь будем уже не мы, а совсем другие люди. Помнишь?[3]

Ты меня не догонишь, друг.

Как безумец, в слезах примчишься,

а меня - ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты

позади себя я воздвигну,

чтоб меня не настигнул ты!