Юрий Слатов - Моя война

Замполит замолчал. Усмехнулся чему-то своему. Встал из-за стола:

– В целом – как сложится, так и сложится: всё в твоих руках! Вот на днях придёт новый начальник вместо меня – тебе с ним работать! А я уже одной ногой дома! Давай, новосибирец, не опозорь родную бурсу!

– Постараюсь, товарищ майор! Ещё один вопрос разрешите?

– Давай!

– По службе. Я имею в виду – чем замполит здесь должен в основном заниматься-то?

Силин хмыкнул:

– Да всем! Будешь и начальником колонны в рейс ходить, и в техзамыкании, и замполитом, и, если надо, водителем. Но самое главное, что с тебя будут спрашивать, – дисциплина в роте. Учти, водители народ борзый! Особенно старослужащие. Плюс у тебя только национальностей одних есть и будет порядка двадцати. А это – землячества, народные чудачества…

Замполит прямо стихами заговорил:

– Многие друг друга на дух не переносят! А ещё наркота!

– Какая наркота?

Всё перечисленное Силиным не прибавляло мне задора, но слово «наркота» просто убило.

– Ну, лейтенант, ты даёшь! Ты куда приехал-то? В Афганистан! Здесь этого дерьма как грязи в русской деревне! У них травка, гашиш, или, как они его называют, чарз, вообще за наркотик не считается. Дети курят с детства. И нашим бойцам просто так раздают! А пакетики с героином специально закидывают в кабины на стоянках. Умный выкинет, а дурак решит попробовать. И, к сожалению, таких безмозглых хватает! Вот за этим тоже очень внимательно следи!

Моя голова опухла. Я просто физически чувствовал, как закипают мозги. В черепе, как в кастрюле, всё превращалось в какую-то кашу. Наверное, весь этот болезненный процесс как-то отразился на моём лице. Замполит, увидев его, рассмеялся:

– Что, Фадеев, напугал я тебя? Так ведь я ещё не про все страсти-мордасти рассказал. Но не буду! Сам всё узнаешь. Не волнуйся – не всё так мрачно, как я тебе нарисовал. Со старшиной познакомился?

– Так точно!

– Нормальный мужик?

– Вроде да.

– В роте был?

– Да.

– Порядок?

– Порядок!

– Значит, всё нормально! Служба идёт! Рота твоя все задачи выполняет. И не представляй себе заранее своих бойцов бандитами и наркоманами! Это обыкновенные мальчишки! Самые что ни на есть советские солдаты! Найдёшь с ними общий язык – всё будет хорошо! Всё! Иди! Принимай дела и должность. Желаю успеха!

«Дэжурна па рота, выхд!» – закричал дневальный, при моём появлении в казарме.

Увидев всё того же солдата у тумбочки, я подошёл к нему:

– А ты что, вечный дневальный, что ли?

– Тэк тчно!

Из последних сил я сдержал улыбку, слыша этот «чудесный» русский язык. Из спального расположения появился сержант. Он козырнул мне и представился:

– Дежурный по роте младший сержант Рубан.

– Где старшина?

– У себя в каптёрке. Товарищ лейтенант, а вы откуда приехали?

– Из Ростова-на-Дону.

– А-а… – разочарованно протянул дежурный.

– Что так печально?

– Не, думал, может, земляки. У нас в роте с Ростова никого нет.

– А откуда есть?

– С Украины много. Башкиры. Узбеки есть. Два грузина. Да много откуда. Но ростовских нет.

– А я родом не из Ростова. Служил просто там до Афгана.

– Ясно. А дом тогда ваш где?

Рубан был разговорчивым парнем. Выглядел опрятно и молодцевато. Подворотничок на х/б сверкал. И пришит был с проволочкой под белым материалом. Так себе может позволить только старослужащий воин. Держался и говорил свободно, но за рамки приличия не выходил. Манерой общения он сразу напомнил мне Куничкина – первого моего знакомого с нашей, пятой, роты. Видимо, сержанты были одного призыва.

– Родился я на Кавказе. Потом долго жил на Украине. В школу ходил в Казани. А военное училище заканчивал в Новосибирске… Так что, сам видишь, земляков у меня может быть много.

– Ништяк! Из Казани есть! Байматов. Завтра из рейса придёт!

– Ну, вот и хорошо! Завтра и познакомимся. А сам откуда?

– Из Донецка. Знаете такой?

Иронии в его вопросе я не услышал, хотя мне он показался глупым:

– Знаю-знаю. Угольная столица Украины.

– Ага, она самая.

– Ладно, давай служи!

Я повернулся в сторону каптёрки, считая разговор законченным, но вслед услышал смешок и слова дежурного:

– Хорошо погулять вам! Вон, Омельченко прибегал, трёхлитровую банку самогонки принёс…

– Олег!

Старшина поднял голову от стола, на котором лежала какая-то ведомость:

– Ну что, потолковал с замполитом?

– Да. Пообщались. Слушай, а чего это боец на тумбочке говорит, что он вечный дневальный?