Александр Авраменко: Огненное лето 41-го

Даю техникам отмашку и они разбегаются в стороны от самолёта, а я, прибавив газу, вывожу самолёт на взлётную полосу. Покрывающая поверхность аэродрома трава, волнами разбегается от воздушной струи. Так. Флажки. Взлёт разрешён! Полный газ!!!

Короткий разбег, машина уходит в небо, будто подброшенная в воздух гигантской катапультой. Покуда тупой нос вспарывает небо в крутой свече, шипит сжатый воздух уборки шасси. Когда колёса убраны — машина становится совсем другой. Путь до мишенного поля, где мне установлены белые круги, обозначающие цели, занимает меньше минуты. Вот и оно. Какая там, он говорил, дистанция? Двести метров? Даё-о-ошь!

Я с переворотом «сваливаю» послушный штурмовик вниз, нацеливая его на ближайшую мишень. Глаз выхватывает кучку крошечных фигурок на краю полигона, возле самого леса. Дистанция! Откидываю предохранительную чеку и жму гашетку грохот пулемётов перекрывает даже рёв форсируемого мотора, видно, как летят крашенные извёсткой доски. Выхватываю самолёт над самой землёй и ухожу на «горку» с разворотом влево. Редкий приём, но мне было, где учиться… Второй заход делаю из обратной «мёртвой петли», затем, дав очередь, ухожу резким переворотом и «иммельманом» вправо. Хорошо! Душа поёт! Ну, и напоследок — чтобы зрителей порадовать…

«Чайка» плавно притирается на три точки возле посадочного «Т». Короткая рулёжка — и винт, наконец, замирает. Впрочем, меня уже в кабине нет — с последним сизым выхлопом, я выпрыгиваю на перкалевое крыло.

Старший механик уже ждёт вердикт.

— Какие будут замечания, товарищ комэск?

— К машине претензий нет, всё отлично, товарищ старшина!

— Распишитесь.

Он подносит мне журнал и ручку. Я ставлю размашистый автограф в нужной графе и, наконец, стаскиваю успевший пропотеть шлем. Старшина же отчего-то не уходит. Ага, вот кажется и разгадка…

— Ну что ещё, Сидорчук?

— Я это, сказать хотел, товарищ старший лейтенант… когда молодой лейтенант на вылет пошёл, он даже не спросил на какую дистанцию оружие пристреляно…

Я свирепею, хотя старшина действительно не виноват. Есть у наших молодых лётчиков такой грешок, есть — не считают нужным спрашивать, что положено. Вот как сейчас, например пулемёты выставлены на дистанцию двести метров, то есть, трассы будут скрещиваться и давать максимальную кучность именно в этой точке. Ближе или дальше — просто уйдут в разные стороны…

Всё ясно, вот только… что же теперь делать А наказать парня надо, даже разговоров нет! Привык у себя в училище к постоянной дистанции, а попал в эскадрилью, где каждый на свой вкус оружие выставляет, вот и промазал… Ну, сосунок, быть тебе вечным дежурным по столовой…

Впрочем, пока я успеваю дойти до штаба полка, мой гнев проходит. Уж такой вот я, видно, человек — вспыхиваю быстро, но моментально же и остываю. Не то, что мой брат. Тот хоть по жизни и флегматик, но уж если заведётся — кипеть будет месяц, не меньше…

Как бы то ни было, к зданию штаба подхожу уже вполне спокойный. Мне даже жаль молодого лейтенанта горячий, неопытный, а тут командир эскадрильи с орденом «Красного Знамени» за Финскую кампанию… Решил, видно, показать, на что способен, а вместо этого — опозорился. Но наказать, всё-таки, нужно — для его же пользы. Пусть полетает недельку на «У-2», а там посмотрим…

С этими мыслями я и подхожу к красному кирпичному зданию штаба нашего авиаполка. Ух, ты! Какие люди! Возле крыльца меня встречает целая делегация: командир полка полковник Усольцев, заместитель командира по политической части Розенбаум, начальник особого отдела («особняк» по-нашему) лейтенант НКВД Забивалов. Их окружает целая куча молодых людей обоих полов. Юноши и девушки смотрят на меня с восхищением, комполка — сердито, остальное начальство — не пойми как, особенно «особист». У того вообще ничего прочитать на лице невозможно, лицо — будто каменное. Правда, как-то раз он проговорился, что это его на Халхин-Голе контузило, нервы лицевые повредило и он своей физиономии вовсе не чувствует. Утром как бриться начнет, так хоть раз, но порежется, потому предпочитает ходить в парикмахерскую — стрижка и бритьё всего-то «гривенник» стоит… Ладно, отвлёкся я чего-то…

Поразмыслив мгновение, решаю блеснуть перед начальством за три шага перехожу на строевой, замираю и, вскинув ладонь к козырьку, четко рапортую:

— Товарищ полковник! Старший лейтенант Столяров из проверочного полёта вернулся!

Тот недовольно морщится, но марку приходится держать — тем более, зрители, едва рты не раскрыв, смотрят: