Иван Свистунов - Жить и помнить

— Что мне милиция! Я сам себе милиция! — В доказательство того, что он человек вольный и вправе делать все, что заблагорассудится, Шипек запел любимую песню, которой уже лет сорок отдавал предпочтение перед всеми другими произведениями вокального жанра. За давностью лет Шипек запамятовал: слышал ли он где эту песню или сам сложил ее в минуту веселья, что, впрочем, никакого значения не имело — песня была хорошая.

Выстрел грянул внезапно и совсем близко, вроде за тем вон темным кустом. Шипек остановился:

— Чет-нечет! Кто поднял пальбу? Да еще в парке! Отдохнуть культурно не дают.

По своей натуре Шипек был человек интересующийся. Все его интересовало в жизни: прения в американском конгрессе, события в Гватемале, жизнь зубров в Беловежской пуще, проблемы борьбы с раком, происхождение каналов на Марсе… Но больше всего, естественно, его интересовало все, что касалось шахты, на которой он работал, дома, в котором жил, улиц, по которым ходил.

Выстрел в парке не мог оставить Шипека равнодушным, и он опрометью бросился сквозь кусты, благо был в шахтерском обмундировании.

Шагах в пяти от него метнулся и исчез в темноте человек. Будто знакомый. Но размышлять и вглядываться не было времени. Шипек выбежал на площадку к могиле. На темном песке — белое пятно. Два прыжка — и на его руках мертвая Элеонора.

Еще минуту назад Шипек был пьян. Он пел о шинкарке, о старке, о том, как хороша и весела жизнь. Теперь он был трезв. Он держал на руках труп молодой женщины и озирался по сторонам. Надо бы побежать и догнать того человека, что метнулся в кусты. Верно, он убийца. А Элеонора? Как ее оставишь? Может быть, есть еще надежда? Шипек закричал хриплым, в шахтах застуженным, в буфетах проспиртованным голосом:

— Люди! Помогите!

Первый, кого Екатерина Михайловна встретила, войдя в дом Дембовских, был Ян. В недоумении остановилась:

— Вы?

— Я! Что вас удивляет?

— Элеонора получила вашу записку и пошла…

— Мою записку? Какую записку?

— Она сама была удивлена, что вы ей написали и назначили свидание в парке.

Ян нахмурился. Одно за другим: лондонское письмо. Лысоголовый буфетчик. Портной. Записка. Со всех сторон раковыми метастазами тянулось к нему темное, враждебное.

— Где Элеонора? Я не писал записок!

Испугалась и Екатерина Михайловна:

— Идите скорее в парк.

— Прошу вас, расскажите все Станиславу, отцу, — уже на бегу крикнул Ян.

Он бежал по темному парку мимо молчаливых спящих деревьев, притаившихся кустов. Тихо. Пусто. Вдруг, приглушенный расстоянием, рванулся выстрел.

Предчувствие сменилось убеждением: беда! С губ, пересохших от волнения, срывалось:

— Элеонора! Где ты? Элеонора!

У белого обелиска склонившаяся к земле фигура.

— Элеонора?

Человек приподнялся, зашептал:

— Свят, свят! Дева Мария!

— Кто здесь?

— Я! Шипек!

— Что ты здесь делаешь? Кто стрелял? Где Элеонора?

— Бедная девочка!

Только теперь Ян увидел на земле белое пятно платья. Упал на колени, обхватил руками голову Элеоноры. Почувствовал холод мертвого лба.

Прибежали Феликс, Станислав, Ванда, Екатерина Михайловна… Ян все стоял на коленях.

Кто-то помчался за доктором. Кому-то угрожал, матерясь, Шипек. Отец что-то шептал, опустив голову…

А он все стоял на коленях.

Вот и окончилась твоя тишина, Ян Дембовский! Ты хотел получить ее как награду за столько лет бед и скитаний. Когда вернулся на родину, думал: все плохое позади, как позади за бортом парохода оставались пенистые волны, как оставался за вагонным стеклом паровозный дым. Думал: ничто не встанет между тобой и Элеонорой, между тобой и родиной. Хотел тишины и покоя. Только тишины и покоя! А тут кровь. И смерть!

Поднялся с колен. Лицо измученное, старое:

— Я виноват в ее смерти. В меня стреляли!

Запыхавшийся, испуганный прибежал Юзек. Глаза метались по кустам, по деревьям, по темному небу. Только на убитой не могли остановиться.

— Какое несчастье! Ужас!

Станислав проговорил тихо:

— Убита у могилы русского. Надо немедленно сообщить органам госбезопасности.

То, что воспринималось как несчастный случай, как личное горе, после слов Станислава приобрело новый грозный смысл.

— Ты думаешь, что… — голос Феликса Дембовского пресекся. — Не может быть!