Василиса Фонарева - Маленькие заметки о большой жизни

Вдох. Выдох. Знакомый нос. Знакомые глаза. А где-то там, в глазах, глубоко, живет душа. Смотришь на неё и как дышать не помнишь. Всё тело стучит. Громко так. А ты всё смотришь в глаза и не можешь оторваться. Эти две души, они уже увидели, они уже поняли. Они уже общаются на своём, только им понятным, языке. А ты сам ни слова сказать не можешь. Только бы вспомнить как дышать. И тело, оно даже мешается. Хочется вылететь оттуда, к этой душе, и больше не уходить никуда. Но всё, что ты можешь, это обнять человека. Прижать к себе. Но это так мало. Чертовски мало и настанет время, должен будешь пропустить. И уйти куда-то. Душа рвется. Туда, к той, быть рядом. И не важно что делает человек. Ты всё равно любишь. Ты всё равно стремишься к той внутренней белой чайке. И дышать. Иногда нужно вспоминать как дышать.

Я смотрю на алые постельные маски заката. И мне так жаль, что я не умею это нарисовать. Можно я заберу этот закат собой? Можно я буду на него смотреть еще долго-долго? Можно я сохраню это небо и открою его когда захочется? Мне жаль, что я не могу его нарисовать. Оно останется лишь глубоко внутри. Жить этим. Быть этим. Я могу лишь быть этим закатом. Впитать в себя его вкус. Я не сумею передать его величия. Лишь сохранить себе то, чем он захотел поделиться.

Я чувствую. Я так сильно всё чувствую. Каждой клеткой своего организма. Чувства распространяются по мне с невероятной скоростью. Кто этот я, который чувствует? Кто этот я, который ощущает? Этого я, накрывает волнами. Волна спокойствия, волна радости, волна страха, волна счастья, волна любви… Эти волны поглощают меня, утаскивают с собой в глубину, но придают сил. Наполняют жизнью. Взращивают желание существовать. Они уносят меня далеко от родного, привычного берега, и вместе с тем показывает мне новые земли. Я чувствую. Я невероятно чувствую. Это и есть моя дорога в неизвестное.

Бывали дни, когда я смотрела на фонарь и видела целую вселенную. Бывали дни, когда я смотрела на небо и видела чьи-то глаза. Бывали дни, когда я смотрела на человека или дело душу. А бывали дни, когда все возможные чудеса случались со мной, но я видела хмурых людей и бесконечные тучи.

Что значит быть миром? Для меня это значит чувствовать его как себя. Чувствовать его желания. Ощущать его объятия. Быть миром. Для меня это значит быть счастьем. Быть спокойствием. Быть радостью. Быть разочарованием. Быть болью. Какой ваш мир? Я заметила одну приятную странность. Когда я счастлива, мой мир счастлив. Когда я печаль, мой мир печален. Когда я страх, мой мир страшен. Ведь мы одно и тоже.

Солнце. Яркое солнце слепит глаза. Я надеваю солнечные очки, и даже через них очень ярко. Я застыла у угла здания. На границе света и тени. Ярко-синее небо, сощуренные глаза, и тонкие солнечные лучики пробиваются из-за угла, освещая лица прохожих. Свежий воздух наполняет легкие. Хочется раскинуть руки. Хочется взмахнуть крыльями. Яркие лучи, свежий воздух, голубое небо. Кажется, кроме этого момента больше ничего не существует.

Вот оно стоит. Обшарпанные края, потрескавшаяся краска. Величественное, мудрое. Видело уже многое, увидит еще немало. Крыша ввысь, она в разные стороны. Граница между хаосом и порядком. В окнах отражается очередной день. Здание стоит, устало смотрит. Смотрит так, словно уже ничем невозможно удивить. Да оно и не желает уже нечему удивляться. Что бы вокруг не происходило, оно стоит, наслаждаюсь своим величием.

Чей это вопрос у меня в голове? Чьи это слова у меня в голове? Чьи это мысли у меня в голове? Это кажется даже нечестно. Голова моя, но ни одной моей мысли. Лично моей. Всё чье-то. Интересно, а если бы с рождения с нами никто не разговаривал, не вносили в голову понятия, не формулировали мысли, мы бы думали? О чём бы мы думали? Чтобы мы чувствовали? Чувствам ведь нельзя научиться. Кажется, они в нас единственное настоящее. О чём бы мы думали, если бы не слышали ни одной чужой мысли за всю жизнь? Мы бы умели думать?

Из-под пера. Всё рождается из-под пера. Это лишь выражение. Насколько в нём есть смысл? Эти строки, что они значат? И если у них значение? Обусловливание, переиначивание мировых смыслов. Но может будет хоть один человек, которому такая подача близка, и он поймет что-то новое? О чём все книги мира? Кажется, о вечном. Или только мне так кажется? Что спрятано между строк в произведении? О чём с нами разговаривает душа авторов? О чём они хотят нам рассказать? Эти строки. Они говорят с вами? Говорят за меня? Каждый видит свое. А кто-то, возможно, ничего не увидит. Только слова, только буквы. Только краску на бумаге. «Зачем испортили бумагу?» спросит они. И будут правы. А кто-то увидит пищу для ума, для души. Кто-то увидит смыслы. И будет прав. Из-под пера. Всё рождается из-под пера. О чём вы думаете? Из-под чьего пера это родилось?

Читать дальше