Игорь Редин - Синий роман

– Как?

– В буквальном смысле. Я копался в старых журналах и случайно нарвался на репродукцию Малевича. Чувствую: возбуждает. Ну, я член в руку и вперёд, – пауза. Звучит знаменитое гитарное соло из "Highway Star", – Через десять минут в палитру самого красного квадрата на свете добавился цвет моей спермы.

– А я не могу кончить, глядя на фотографию или в экран телевизора. Только воображение. Вот что помогает мне в борьбе за святую эякуляцию, – сказал Роджер Глоуэр и прослезился простым, но довольно вкусным соло на бас гитаре.

…которое рассказало мне о босоногом мальчике-ветре с копной волос цвета льна. Он шёл по лету уверенной и лёгкой походкой от солнца к звёздам. Он знал Дао. Он что-то слышал об увэй. Но восточную философию он постиг при помощи банальной мастурбации.

Сначала он просто его теребил. Ничего существенного, но приятно. А приятное принято продолжать. Продолжая свои самоудовлетворительные эксперименты, ему в голову вдруг пришла – реальность, как пошлость, возведённая в ранг самоубийства – сцена массового совокупления. Откуда у двенадцатилетнего мальчугана в пору тотального социализма такие видения? Никто (и тем более он сам) не знал. Но, приняв их, как должное, словно дар небес, он с утроенной энергией стал теребить своего красавца. Он такой большой и такой горячий. Мрачный король хард-роковой гитары помогал мальчику-ветру овладеть собой…

…ветер познал истину в тот момент, когда последний аккорд, на мгновение зависнув в воздухе, растаял в вечерней тишине. Deep Purple кончился. Мальчик кончил. И только вездесущий дух Мао как-то грустно и чуть устало заметил, что без увэй невозможно познать Дао…

– Я вчера утром видел Лену, – сообщил мне Алик.

Я об этом знал. Накануне она мне позвонила с извинениями относительно непроизвольно случившегося динамо (а я. Как дурак. Всю субботу. С чистой шеей), ну и конечно рассказала о встрече с ним в Приморском парке. Только, как выяснилось, она опустила подробности.

– Ну, и что? – я ждал продолжения.

– Она была не одна.

Я, наверное, удивился, потому что Алик выдержал паузу и продолжил: – а в обществе двух чувачков. Два таких представительных дядьки и, к тому же, в возрасте…

Теперь я не наверное, а точно был удивлён, и Алику ничего не оставалось сделать, как добить меня сделанным из вышесказанного выводом: – скорее всего, она сразу с двумя…, – он не продолжил, но добавил: – в тихом омуте черти водятся.

– А мне нравятся свободные женщины, – тихо, чтобы, не дай Бог, не нарушить молчания Луны, сказал я.

Пианист во фраке, играл "Танец с саблями" на умопомрачительно белом (или ослепительно чёрном) рояле, который стоял посреди зелёной, аккуратно подстриженной лужайки. На ней паслись овцы, козы и барсуки. Последние затесались в эту идиллию, потому что перебрал я вчера в обществе двух своих сестёр водки, а сегодня, дождавшись вечера и употребив внутрь бутылочку портвейна, я пребываю в лёгкой прострации. Вчера вечера просто были, а ныне… Данная среда, не уместившись полностью в четверг, протянула (в смысле вытянула) свои босые ноги в пятницу…

В Париже дождь.

Срать. Очень хочется срать. Не какать, не по-большому, а именно срать. Я встаю с дивана – за окном колбасится ночь – и на ощупь, чтобы не разбудить спящих хозяев, направляюсь туда, где по сведениям разноцветных лоскутков моей однотонной памяти должен находиться туалет. Но в туалете кто-то закрылся, о чём свидетельствует включенный там свет, и выходить не желает. Надо подождать. Это понимает моя голова, но не жопа. Она свербит моё сознание своим неестественно естественным желанием, и нет ей никакого дела до того, что я нахожусь в гостях у совершенно незнакомых мне людей, и элементарные правила приличия не позволяют мне постучать в злополучную, но такую желанную дверь. Терпи, маленький белый бегемот из гипса.

Чтобы как-нибудь отвлечь себя от мысли о естественных потребностях своего организма, пытаюсь вспомнить, как я попал (очень точное слово. Точнее можно только матом) к этим гостеприимным людям. Но избирательная сущность памяти весом в одну тонну – "Льдинка, льдинка, скоро май" – предлагает мне меню из репертуара Ларисы Долиной, и я, досконально его изучив, ловлю себя на мысли, что она совершенно не умеет петь джаз. Хотя и старается.

– Посмотри на себя, – с укоризной в голосе сказала мне ты, – ты являешься пределом мечтаний любого ихтиандра.

– Не понял, – налил я в унисон собственному голосу.