Михаил Лялин - Солдаты армии Трэш

В салоне довольно оживленно: вокруг беседуют всякие старушки, дедки и не первой свежести женщины. На меня никто не обращает внимание. Сажусь на одно из свободных мест. За окном простираются миллионы кубометров тумана. Отирая лоб, ненароком вслушиваюсь в разговоры. Отчетливо распознаю лишь три диалога. Первый – женщина не первой свежести другой женщине не первой свежести – идет в русле сплетен о том о сем (муж, проблемы с сексуальной жизнью, работа, дети, современные нравы). Неинтересно. Переключаюсь. Во втором – старик со своей бабкой – переплетаются и политические, и экономические, и спортивные темы (все наши политики-педрилы, все отечественные экономисты – онанисты, все российские футболисты – просто козлы). Хотя отчасти я и солидарен, переключаюсь на последнюю пару. Третья – маленький мальчик с бабушкой. Парочка сидит впереди меня, и пожилая занимается воспитанием молодого – бабка задает ребусы, пацан их отгадывает.

Проходит время. Кажется, будто я еду уже вечность. В автобусе врубили на полную катушку печки. Пот градинами валит с моего лба. Я полулежу в изнеможении на сиденье. Меня заебали шарады впередисидящей парочки. Мне мерещатся бесконечные гуси, летящие косяком, козел на одном берегу реки, жрущий кочан капусты, а на другом – волк, доедающий остатки человечины, и т. д. Я начинаю закипать. К горлу подступают волны блевоты, кисловатый запах во рту… Я кричу водителю, чтобы он сделал печки потише. Меня никто не слышит. Я ору сильнее. Бабка оборачивается и шикает:

– Тише, молодой человек! Водителя все равно нет!

Оборачивается ребенок – и заместо улыбки из белоснежных зубов я вижу зияющие дупла в черных зубах, гнилой запах поднимается у этого паренька из самых легких. Я в ужасе оглядываюсь, теперь уже весь салон смотрит на меня, и у каждого что-то не в порядке с лицом – где широкий кровоточащий нарыв, где порванная кожа щеки, а кое у кого и вовсе нет нижней челюсти. Меня тошнит на пацана. И весь салон наполняется зловещим смехом, при этом головы у смеющихся дергаются так, будто к ним подключили двести двадцать. Я в ужасе встаю и нажимаю на кнопку звонка над задней дверью. Холодный пот пробивает все тело сверху донизу. Как ни странно, автобус останавливается, двери открываются. Выходя, я замечаю мертвую тишину и безмятежные лица пассажиров.

Я стою на остановке. Мне видна лишь пятидесятиметровая полоса влажного асфальта. Я гляжу на часы. Так и есть – 6:66. Через две минуты по расписанию автобус…

24.11.02, квартира Прыща на Фурштатской, 15 часов

Я проснулся от ужасной боли. Но если учесть, что я и не спал, можно сказать так – я пришел в себя из-за ужасной боли. Сначала было непонятно, откуда она могла взяться, но постепенно в сознании вырисовывалась не только картина сегодняшнего утра, но и события, предшествовавшие этому. Я постепенно вспомнил упавшего посреди белого круга света негра, погоню за нами, плутание по дворам и садам, старенький Opel, вспомнил и продажного мента, и незнакомку, и драку с Рубильником… Затем я попытался определить свое местонахождение. Это, очевидно, не мой дом: двум раздолбаям в пять часов ночи до Гатчины доехать достаточно сложно; совершенно ясно, мы не у Тесака – слишком рисково; получается, что мы спим опять у Прыща. Я аккуратно поднимаю голову и понимаю, что меня сверху кто-то сильно придавил. Пытаюсь аккуратно отпихнуть тело в сторону, но все бесполезно – слишком здоровый этот кто-то. Тогда я просто резко поворачиваюсь – и предмет скатывается в промежуток между моей спиной и спинкой дивана. Это Тесак. Мы у Прыща.

Я аккуратно, дабы никого не разбудить, встаю, одеваюсь и подхожу к окну. От центнера живого веса Тесака затекла шея и кисти рук – видать, ночью пытался отжать и спихнуть его. Болела прижатая к подушке рассеченная у виска бровь. Я потрогал ее – крови вроде нет. Значит все в норме. За окном серое небо согнулось над Петербургом, мертвецкая тишина и белый покой. Во рту царит хаос, и я бреду знакомой дорожкой до ванны.

Умывшись и насухо обтеревшись, я всмотрелся в свое отражение в зеркале – заспанное лицо с постепенно исчезающими следами сна, синий фингал под глазом, запекшаяся кровь на волосиках левой брови. Я потрогал нос и ощутил пронзающую все тело боль. В зеркале отражался человек, которому было что теперь терять. Незнакомку. Господи, я даже не знаю, как ее зовут! И где она живет… Я попытался вытащить свои воспоминания о прошлом вечере и ночи. Как и откуда мы ехали сюда к Прыщу? Все бесполезно, память молчит. А как она оказалась в машине? Как она оказалась в этой долбаной машине? Вот о чем я спрошу, подумалось мне, когда увижу ее пухленькие губки и услышу этот слегка надтреснутый голосок…