Алексей Рыбин - Черные яйца

– Вам открыть?

– Чего?

– Открыть, говорю?

– Слышь, мужик, не задерживай.

Голос, прозвучавший за спиной Огурцова, был веселым, лишенным привычной для подобного обращения агрессии и смутно знакомым.

Унылый осенний пейзаж. Новостройки. Амбразура ларька, из которой высовывается красная, в цыпках, рука продавщицы. В цыпочных, потрескавшихся пальцах – открытая бутылка пива.

– Спасибо, – стараясь сохранить достоинство, выдавил Огурцов и, повернувшись к тому, кто его только что поторопил, добавил: – Извините...

– Сдачу-то возьмешь? – насмешливо спросила продавщица. – Нам чужого не надо...

Огурцов вздрогнул и трясущейся рукой сгреб внушительную пачку купюр. Несколько из них упало в грязный снег, Огурцов заметил это и понял, что наклониться за ними он не в силах.

– Чего соришь? – снова спросили его из-за спины знакомым голосом. – Не иначе, большие бабки получил... Ладно, я подберу.

– Спасибо, – не оборачиваясь ответил Огурцов «Большие бабки... Большие бабки... – Он посмотрел на часы. До презентации оставался час. – Ладно. Сейчас пива... И все. А где я?»

– А где я? – спросил он у продавщицы, но вместо лица увидел перед собой обширный, дышащий уютный домашним теплом зад, обтянутый синими шароварами. Дородная продавщица, пыхтя, копалась в своих ящиках и спасибо, что не пукала от упоения любимой работой в лицо видному писателю.

– Держи свои бабки. Пиво с тебя, – сказал терпеливый покупатель за его спиной.

– Ага. Спасибо. Огурцов, не глядя на соседа по очереди, принял из невидимой руки несколько смятых, мокрых бумажек, не считая, комком, запихнул их в карман пальто и шагнул в сторону, чтобы освободить место у амбразуры неизвестному доброжелателю.

– Пиво-то возьми, – укоризненно напомнил тот.

– А... Спасибо. Он взял с алюминиевого прилавка бутылку, отошел в сторону и огляделся.

– Ну что, поправимся? Видно, хорошо вчера погулял, да?

– Что?

– Хорошо погулял, говорю. Рядом с Огурцовым стоял мужичок – среднего роста, в нейлоновой дешевой куртке и турецких, с вещевого рынка, джинсах. В руке мужичок держал бутылку пива и неотрывно смотрел на своего визави.

– Слушай, а где я? – спросил Огурцов.

– Вот я и говорю, хорошо погулял. Бабки-то большие у тебя. Ты поосторожней тут... А где? Улица Космонавтов. Район лихой. Так что – гляди в оба. Повезло тебе, что на меня нарвался. Другой бы тебя тут прямо у ларя обул бы. Может, проводить? Тебе куда ехать-то?

– Мне в центр... А улица Космонавтов – это где?

– Это тут, – весело ответил мужичок. – До центра-то, в общем, недалеко. Ты только тачку возьми, а то в метро менты повяжут. А с твоими бабками, сам понимаешь... Бизнесмен?

– Да нет... Писатель.

– О-о, писатель... Сейчас все пишут. Вот я бы написал – такого бы написал. Про свою жизнь – ого-го, сколько у меня было разного. Роман целый можно отгрохать. Круче любого детектива будет. У меня ведь тоже – и большие бабки были, и все такое... А теперь, знаешь, в магазине работаю, грузчик – так и хрен с ним. Мне понта не надо. А деньги тоже зарабатываю – не жалуюсь.

Халтура каждый день, наликом платят – а мне что? Ну, ты писатель, ты врубаешься... Как звать-то тебя, кстати? Меня – Славиком. Меня тут все знают. Так что, ежели что, писатель, огурчики, помидорчики – все ниже госцены – обращайся. Тебе ведь гостей принимать надо? Надо. Вот и приходи. Седьмой гастроном, ну, семерка, тут все знают. Спросишь Славика... Всегда поможем хорошему человеку...

– А откуда ты знаешь, что я хороший? Да, извини, Саша я. Огурцов фамилия.

– Так видно, что Саша Огурцов, – хмыкнул мужичок. – Ну, давай, Огурец, по пивку...

– А почему это видно, что я... Лицо у мужика знакомое. Аж зло берет – настолько знакомое, что явно встречались раньше, но не вспомнить, где, когда... И – странная штука – точно где-то его видел – меняется это лицо. Очень привычно как-то меняется – вот оно опухшее, а вот – худое, строгое... И улыбается так... И про большие бабки он что-то...

– Васька? – неожиданно для себя спросил Огурцов понизив голос. – Леков? Ты, что ли? Ты же...

Лицо мужичка посерьезнело и стало совсем уже знакомым.

– Знаешь что, писатель Огурцов, – сказал он рассудительно. – Давай-ка я тебя сам в тачку посажу. А то тебя глючить начинает. Славик я, а не Васька. Славик. Я тебя в машину пристрою, и езжай себе – Бог тебе судья. А за помидорчиками, ежели что – не забудь – седьмой гастроном. Улица Космонавтов. Во-он там.

– Погоди, мужик, погоди... Как тебя... Славик... Васька... Сильные руки тащили Огурцова по мокрому снегу, перед его лицом мелькнул рукав нейлоновой куртки, скрипнули тормоза, и через секунду он оказался в тесном, пахнущем бензином, салоне «Москвича».