Дмитрий Факовский - На струе

- Не-ет, - машет головой Стомп, - я ей свидание назначил.

- Вау! - выдыхаю я.

Кэп ржет.

- Ну, мы забились с ней встретиться в кафе, - смущенно опускает глаза Стомп.

- В каком? - с интересом спрашивает Кэп.

- Этот, как его, "Магнолия", - говорит Стомп.

- Знаю, - говорю я, - пафосное, блядь, местечко для малолеток.

- Там даже Е достать невозможно, - кивает Кэп.

Стомп делает глоток пива и смотрит на нас своими отупевшими глазами.

- И дальше че было? - спрашиваю я.

- Мы попили пива, - говорит Стомп.

- И что? - Кэпа аж колбасит от нетерпения.

- Потом пошли в бильярд поиграть, - пожимает плечами Стомп.

- Дружище, а как она тебя восприняла? - спрашиваю я.

- Ты мудак, Бэкс, - обижается Стомп.

- Не-а, друг, ну реально, - успокаиваю я его.

- Ну, намана, - говорит Стомп, - она такая, не пафосная, нормульная.

- А-а, - киваю я, - ну дальше.

Понятно, овца какая-то тупая, наверное.

- Мы поиграли в бильярд, а потом поехали к ней и я ее трахнул, - смущенно говорит Стомп.

- Ого, - смеюсь я.

- И что дальше? Телефончиками обменялись? - интересуется Кэп.

- Нет, - отвечает Стомп, - я утром съебался.

- Ясно дело, - смеюсь я.

Стомп допивает свое пивко. Он уже совсем некакущий.

- Ехал бы ты домой, чувак, - говорю я.

- Да, я хочу домой, - кивает Стомп.

Я вызываю такси. Оно приезжает через пять минут и Стомп сваливает.

- Адрес свой помнишь? - кричу я ему вслед.

Тот молчит и покидает бар.

- Заебал он, - говорит Кэп, - как ты с таким уродом работать можешь?

- Это бизнес, друг, - отвечаю я.

Мы берем еще по пиву. В "Собаках" становиться скучновато.

- Как на счет того, чтобы пойти куда-то оторваться, - предлагаю я, - у меня еще Е имеется.

- Можно, - с энтузиазмом говорит Кэп.

- Лиля против не будет? - подкалываю я.

- А она к подруге какой-то свалила ночевать, типа ее парень бросил и прочая хуйня, ну ты понимаешь, - говорит Кэп.

- Точно, что хуйня, - говорю я.

Достаю мобильный телефон и вызываю такси.

- Куда поедем? - спрашиваю я, одевая пальто.

- В "Чикаго"? - спрашивает Кэп.

- Банально, - мощусь я, открываю дверь и выхожу на воздух.

Снег трещит под ботинками и посыпает нас с небес. Из-за угла, прорезая огнем фар темноту, выезжает желто-черное такси.

- Решай быстрее, - говорю я, и машу рукой авто.

- Ну, давай может в "Lion", - предлагает Кэп, - там сегодня "Би-2" играет.

- Хуй мы туда без флаеров попадем, - говорю я, открывая дверцу такси, - идея, едем в "London-72", там сегодня "Мумий Тролль" играет.

Я сажусь на заднее сидение такси.

- В "London-72", - говорю я водителю.

- Так, а флаера? - спрашивает Кэп.

- У меня знакомые там, не парься, - отвечаю я.

Через десять минут машина тормозит перед входом в "London-72". Пафосное местечко. Перед входом толпятся неудачники, которым так и не суждено попасть сегодня на "Мумий Тролля".

Мы проталкиваемся через толпу к стюардом.

- Привет, Коль, - говорю я, и жму руку одному здоровяку в костюме от Armani.

- Здоров, Бэкс, какими судьбами? - улыбается он.

- Нам с другом, - я киваю на Кэпа, - надо во внутрь попасть.

- Никаких проблем, - отвечает стюард, шепчет что-то своему напарнику и нас пропускают во внутрь под недовольный свист толпы.

- С меня причитается, - говорю я улыбаясь.

- Какие вопросы, дружище, - хлопает меня по плечу стюард.

Я толкаю дверь, и мы оказываемся в чилл-ауте клуба. Где-то издалека слышна музыка. Концерт уже идет минут как тридцать. Мы сдаем пальто в гардероб и валим в основной зал.

- Надо бы выпить, - говорит Кэп.

- Сейчас, жалко только, бесплатная выпивка нам не причитается, - отвечаю я, и мы валим к барной стойке.

Толпа плотно обступила невысокую сцену.

- Утекай, в подворотне нас ждет маньяк, - поет Лагутенко.

Толпа в едином порыве вторит ему.

Мы садимся на высокие стулья возле барной стойки.

- Два по сто Абсолют, - говорю я шикарной грудастой официантке.

- С содовой?

- Сухой, девочка, я пью только сухую водку, - улыбаюсь я.

Официантка ставит перед нами два стакана с водкой.

- Твое здоровье, друг, - говорю я, поднимая стакан.

- Твое, - отвечает Кэп.

Я отпиваю немного водки и беру с блюда кусочек лимона посыпанного солью.

- Хотелось бы под "Тролля" поколбасицца, - говорит Кэп.

- Иди попрыгай, кто же тебе мешает? - говорю я.

- А ты? - спрашивает Кэп.

- Нах, не хочу, - отвечаю я.

- Ну, и я посижу.

Мы пьем водку.

- Бэкс, - спрашивает Кэп, - у тебя нет кокса.

- Есть, - отвечаю я.

- Может того, - говорит он, показывая глазами в сторону туалета.

- Это товар, сорри, брат, - говорю я.