Борис Прокудин - In сайт / Out сайт, или Любовь из интернета

— Спят, касатики! Интересно, есть тут кофе? — сказала Саша. — Я бы не отказалась от кружечки кофе.

— Чайник точно есть, — сказал Никита и поставил чайник на огонь.

Проснулся Юра. Он потянулся и буднично поприветствовал Сашу с Никитой:

— Здорово!

— Здорово-здорово! Как спалось? — спросила Саша как бы невзначай.

— Отлично, — ответил Юра.

— Отлично? — переспросил Никита, и они с Сашей переглянулись. — Вставай, Юрец, будем кофе пить!

— «Кофе пить — в грязи валяться», — запел Юра.

Вдруг дверь халупы распахнулась. На пороге стоял немолодой парень, загорелый, как кирпич, а рядом — старик Хеннесси.

— Вот эти ребята тебя искали, — сказал Хеннесси.

— Привет! — сказал парень и обвел всех добродушным взглядом, но вдруг заметил кастрюлю на столе. — Эй! — заволновался он. — Вы чего с кашей сделали?!

Торопливо подойдя к столу, он заглянул в пустую кастрюлю.

— Так это вы Пол? — спросила Саша.

— Вы чего, съели кашу?! Хеннесси, посмотри, они сожрали всю кашу! Ну вы охренели совсем?!

— Простите, — сказал Никита, — но мы были очень голодны.

— Блин! — убивался парень. — Ничего оставить нельзя! Нет, ну посмотри на них! Всю кашу! Это же был стакан конопли, не меньше! Хеннесси!!!

Парень чуть не плакал. Хеннесси посмеивался:

— Ладно, наваришь еще, зато, смотри, ребят накормил!

— Да я не против, но хоть бы оставили немножко, блин!

— Не психуй, мы все живем в эпоху…

— Да знаю я, Хеннесси: мы живем в эпоху поврежденного естества.

— Вот именно!

Оказалось, что парня, которого так бесцеремонно объели Никита, Саша, Юра и Дива, тоже звали Пол. То есть по паспорту он, конечно, был Пашей, но Пашей, кажется, звала его только покойная бабушка. Для всех он был Пол. Только Пол, и никак иначе!

— Мы — под кашей! — сказал Никита. — Ха-ха, Сашка, ты слышишь, мы под кашей, оказывается! Мы под кашей!

Он запрыгал на месте и засмеялся.

— Фу, блин, наркоманы проклятые! — только и сказал русский Пол.

На обратном пути Юра заявил, что его совсем не «взяли» эти «грязные наркотики», а Дива молчала и тихо улыбалась. Коктебель был на месте, на месте были палатки и нудисты, никуда не делся дух братства и безумия, которым был напоен горячий воздух.

— Эй, Сашка! — зашептал Никита, когда они обернулись, чтобы еще раз взглянуть на дом. — Присмотрись, стрела-то на месте! Блин! Смотри-смотри. Эта хренова стрела…

— Отвали, — сказала Саша.

— Ты чего, Санек, ну посмотри!

— Слушай, уймись! — сказала Саша. — Ты сам учил: когда снятся кошмары, надо смотреть на город, успокаивает. Вот и смотри. А лучше пойдем поедим. Каша, к счастью, быстро усваивается.

— Наркоманка!

Никита отвернулся. Саша легонько треснула его рюкзачком по спине:

— С Волошиным пообщался, а?

— Замолчи!

— Небось спросил, в чем правда…

— Отстань.

— Спросил-спросил?

— Ну спросил!

— Ив чем, интересно?

— В том, что ты засранка!

— Ха. Ха. Ха!

Утром у нее снова загорелись глаза. И это, естественно, означало, что Сашу вновь осенила какая-то сумасбродная идея. Произошло все на рынке, куда они с Никитой, неразлучная парочка детективов при исполнении, заглянули, чтобы добыть чего-нибудь съестного. Денег было мало. Никита перебирал в уме доступную им продовольственную корзину: буханка хлеба, пачка крупы, три луковицы, литр пива… Рассеянный взгляд Саши долго скользил по бутылкам вина, россыпям персиков, малосольным огурцам, слоеным пирожкам, пока не остановился на небольшом ларьке мужской одежды. Саша тронула Никиту за локоть, потом вдруг закрыла лицо руками.

— Боже, — сказала она, — я в шоке!

— Что такое?

— На нем была его кепка…

— На ком?

Саша задумчиво расширила глаза и округлила рот.

— Маньяк проклятый, шизофреник! — зашептала она.

— Да кто, черт возьми?!

— Да парень из интернет-кафе, до меня только что дошло! — Саша заговорила быстро и сбивчиво: — Точно, он был в бейсболке с надписью «Ирландия».

Так? Что же я сразу не догадалась?! Это бейсболка Пола! Понимаешь? Бейсболка Пола!

— У бейсболки нет пола, — ответил Никита. — Это — унисекс?

— Да, блин! Ты что не понимаешь? Это его бейсболка! И нервный где-то его прячет.

— Я, например, никакой кепки не помню. Да и мало ли бейсболок на свете?!

— Таких как раз мало!

— Может, он нашел эту хренову бейсболку на пляже или купил на толчке. Миллион простейших объяснений. Если он прячет Пола, зачем тогда нам о нем рассказывать?

— А затем… — задумчиво сказала Саша. — Не знаю…