Хелен Уолш: Низость

Пиздец, во я дрыхла! Чувствую в глубине костей, когда просыпаюсь — я спала долго и по-настоящему. Остальные кровати пусты. Смотрю на осыпающийся потолок и принюхиваюсь к запахам готовящейся пищи, долетающих снизу. В другой комнате три голоса болтают на испанском.

Нахожу маленькую ванную комнату вниз по коридору и отпариваю себя до вменяемого состояния под сильной струей душа.

Я моментально теряю присутствие духа, когда обнаруживаю всех их на кухне. Высокая рыжая деваха предлагает мне скауз из большой кастрюли. Ева Кэссиди мурлычет из одинокой колонки, стоящей на книжной полке, заваленной измочаленными книгами. В углу девушка с кожей оттенка охры и косами до талии сидит, скрестив ноги, в кресле-качалке и курит самокрутки, а в это время кодла каких-то, судя по виду, студентов, раскорячилась вокруг солидного дубового стола, заставленного банками «Гиннесса» и атрибутами раскурки. Один из них крошит равномерно смолу вдоль листка для закрутки. Девушка с усердным лицом уткнулась носом в журнал, ее пальцы чиркают изящные линии. Стэн уже подтянулся. Девчонка в кресле-качалке представляется, провоцируя атаку дружелюбных изъявлений. Большинство здесь путешественники или студенты последнего курса в академе. Я сообщаю о себе насколько возможно меньше, но так, чтобы не произвести впечатление нарочитой загадочности, и всех их, судя по всему, радует отсутствие необходимости углубляться в подробности. Я сожалею, что пришла-заночевала, встала-ушла, но мне надо выдвигаться. Меня уже давным-давно заждались.

Улица покрыта осколками грозы и глубокими чернильными лужами. Вчерашний день, прошлая ночь — все кажется таким далеким. Почти как будто их никогда не было. Опустив голову, я добираюсь до Лайм-стрит за пятнадцать минут. Покупаю билет в один конец до Глазго-Централ, затем встаю в очередь к платному телефону на платформе. Опускаю пятьдесят пенсов и набираю его номер, чувствуя, как замирает мое сердце, когда я попадаю прямиком на автоответчик.

— Привет, — говорю я, — Это я. Мне, правда, хотелось с тобой поговорить. Я уеду на какое-то время. К той фигне я не имею никакого отношения. Ты понял меня совершенно неправильно. Я уже скучаю по тебе.

Звонит сотовый. Местный номер, который я не узнаю, так что я позволяю включиться автоответчику, а сам веду машину дальше. На душе полный пиздец, еще какой. Не спал на хуй ни минуты. В желудке прямо крутило, еще как — почти не ел ничего со вчерашнего дня, а все, что попадало мне в рот, просто прогорало во мне. Все, чем я занимался, это гонял на машине, ё, просто нарезал круги, все надеюсь и боюсь, вдруг ее увижу.

Сотовый звонит снова, и на сей раз это предок Милли. Мне немного внапряг брать трубку, но я вдыхаю побольше воздуха и отвечаю на звонок. Он должен что-то знать.

Он не знает. Он сам места не находит. Никогда не слышал его таким, ё — парень просто разбит. Скажите, что за детсад, я бы утряс свои дела когда надо. Старикан Джерри по голосу с ума ниибацца сошел, совсем. Я к нему приближаюсь.

Тренькает сигнал голосовой почты. Немедленно же прослушиваю. Это она. Маленькая моя! Это она, и она грустная, но ее голос, ё — голос ее ниибацца лучится чем-то, что ни с чем не спутает даже наш сопливый мудозвон. Она спокойная, нежная, и клянусь тебе, чувак, в ее голосе слышится любовь. Я серьезно. Слышится любовь. Не знаю, куда себя деть. Те, кто проезжает мимо, наверно думают, что у меня мальчик родился или в этом роде, просто повезло в лотерею. Я ниибацца в экстазе, ё — и на сей раз я не дам этому пойти по пизде. Еду к ее папе, и что бы там ни было, попытаюсь объяснить это ему.

Поезд прибывает к Глазго-Централ сразу после семи. Станция заполнена пьяными фанатами «Селтика» — драчливое пятно остекленевших глаз и красных рож, отмеченных поражением. Я проталкиваюсь через толпу пацанвы в зеленых с белым рубашках, слишком утомленная, чтобы реагировать на распущенные руки и плотоядные комментарии, издаваемые из-под перевернутых улыбок. Засекаю охранника возле левого багажного и спрашиваю, будет ли сегодня вечером еще поезд до Инверчлогана. Не будет, а завтра будет всего один воскресный автобус, отъезжающий в 6:55. Мне нельзя на него опоздать. Я спрашиваю, есть ли поблизости гостиница. Он морщит лицо, проводит уставшей ладонью по лбу и показывает мне на «У Лолы».

«У Лолы» убого, что пиздец. У регистрации полно дремлющих проституток и бездомных, которые переругиваются на тарабрщине недоспавших людей. Портье сидит за пластиковым экраном, вытирая пот с головы картонной подставкой под пиво. Его взгляд прилип к паре силиконовых сисек, занимающих весь экран портативного телевизора. Я звоню в звонок.