Владимир Козлов - Домой

На остановке, по – прежнему, только я и мужик. На привокзальной площади – несколько машин, в том числе, две маршрутки – «газели», обе с номером «3»: не подходит, мне нужно в другую сторону. Я подхожу к ограде стройки. К ней прилеплено распечатанное на принтере объявление:

«Требуются девушки с хорошими внешними данными для услуг эскорта. Оплата от 250 до 1500 рублей в час. Рост не менее 170 см, длина волос не менее 30 см». И два номера телефона – мобильный и стационарный.

Ждать троллейбус больше нет смысла. Я иду по тропинке вдоль стройки, перепрыгиваю лужи. В них плавают бумажки и мусор.

На площади, у давно не работающего фонтана – барахолка. Не помню, была она здесь три года назад или нет. Пенсионеры торгуют старыми шмотками – они разложены на земле на газетах и тряпках. На пустыре рядом с площадью – картонные домики цыган и бомжей. Центр города почти не изменился, только кусок пустыря огородили, и там идет стройка. Закончено пять или шесть этажей. Судя по виду, какой‑нибудь бизнес – центр.

Я быстрым шагом прохожу барахолку, на ходу разглядывая товар. Безволосые старые куклы с оторванными руками, игрушечные машинки без колес, чашки и блюдца из старых сервизов, чьи‑то очки с «минусами». Интересно, кто покупает всю эту хуйню? Наверно, они здесь стоят только лишь для того, чтоб убить время, потому что им дома нечего делать. А потом, отстояв полдня, намерзшись и наговорившись с «коллегами», старики и старухи возвращаются домой, к своей жареной картошке с кефиром и сериалам.

В углу площади стоит синяя коробка биотуалета. Похоже, он даже бесплатный – раз на нем нет бумажки с ценой, и никто не орет мне, чтоб заплатил. Я закидываю сумку подальше за спину и захожу. Закрываю задвижку. В дырке овальной формы, по бокам украшенной кучами говна, плавают в мутной жиже бычки. От вони режет глаза. Я расстегиваю штаны. Бабах! Кто‑то снаружи бьет по кабинке, она начинает шататься. Жижа в дырке едва не льется через край. Я стараюсь не попасть себе на джинсы. Стук продолжается. Я застегиваюсь, открываю задвижку. Бомжила в грязных белых туфлях и широкой черной кепке улыбается во весь рот. Все зубы на месте, хоть и желтые, а на одном – в верхней челюсти справа – коронка «под золото».

– Браток, сигаретой не выручишь? – говорит он. – Извини, что тебя побеспокоил. Просто такое дело…

Я не отвечаю ему, иду прочь.

Место: Дома

Дата: 17/10/2003

Время: 20:49

Музыка: нет

– Да, ты прикольно придумал, – сказал Женька, широко улыбаясь.

– А что – раз хотят культурных проектов, сделаем им антикультурный. – Я тоже улыбнулся.

– А не боишься, что за трату денег из бюджета на подобную фигню тебя с работы выгонят?

– Может, я давно уже этого жду… Да, а кто, как не ты, на меня взлупнулся, когда я здесь начал работать? Сколько ты со мной не общался? Два месяца?

– Я с тобой не общался, потому что ты работал на Пинского, кампанию делал ему, а насчет мэрии – это дело твое, хотя, я бы…

Мы сидели на новой «базе» «Кремастера» – в подвале бывшего здания ДОСААФ на Садовой – этот подвал выбил я, при условии, что репетировать они будут не раньше восьми часов вечера или на выходных. У стен стояли старые плакаты по гражданской обороне. На одном было показано, как надевать противогаз, на другом над городом поднимался ядерный гриб.

Я сказал:

– Мое отношение к этому знаешь, какое? Я – чиновник, нанятый работник, и зарплату мне платят из бюджета, то есть, грубо говоря, налогоплательщики. Значит, я и должен на них работать, а не на начальство… А что касается того, какой проект – ну, не политический же мне делать, против Пинского. Представь, на его же деньги?

– А что, было бы круто…

– И вообще я не верю, что музыка может как‑то продвигать идеологию или политику. Возьми NOFX – отличная команда. А политики у нее не было никакой, до самого последнего времени. А появилась – и что? Музыка от этого лучше не стала. Первые альбомы мне гораздо больше нравятся…

– И где ж ваша вокалистка? – спросил Илья, гитарист «Кремастера». Уго, барабанщик, укреплял на стойках тарелки.

– Сейчас подойдет, – сказал я.

– Нет, прикольный проект. – Женька улыбнулся. – Но такой, я бы выразился, эстетский.

– Ну, да. И что в этом плохого?

– А какая будет должность у тебя? Продюсер?

– Можешь называть, как хочешь. Меня этим не обидишь.

Дверь открылась, зашла Оля. На ней были джинсы, порезанные почти по всей длине и самопальная майка со словами «fuck off» под расстегнутой курткой.