@moral__hazard - Игристое. Подборка молодых рассказов

Яша дошел до дома. На качальке самозабвенно раскачивался Лёва. Завидев брата, он вскинул руку и смущенно улыбнулся.

– Прости. Не сдержался. Ты просто многого не знаешь. Но Галя… Ну не могу я вот так ее отдать какому-то челу. Но если уж, то тебе, да. Ты-то куда лучше того отребья, с которым она якшалась вечно, а? – он усмехнулся. – Я тебе потом объясню.

– Да не надо. Я знаю.

– Нет, не знаешь. Галя – она мне как семья, – Лёва потрепал себя за волосы. И ухнул, – Яш, ключи отдай, пожалуйста.

Яша достал из кармана ключи.

– Слушай, я с мамой поговорил. Нормально все. Она не злится. Я сказал, ты на парах. Слушай, Яш, давай загуляешь ты сегодня? Мне надо в пару мест съездить. Эту тачку продать, новую купить. Я тебе по пути всё-всё расскажу. Погнали вместе?

Яша улыбнулся и кивнул.

– Вот и отлично. О! – Лёва достал из кармана телефон. – Умница-то, а. …Яш, секунду. Да я и не сомневался, что у тебя пятера будет. Только ты дура, что затянула. Но такая уж ты дура бешеная, что поделать! Люблю тебя и удачи со вторым заходом. А вечером жди обещанное. Три года, говорят, его ждут. Хе-хе. Ну подольше чуток вышло, – записал кому-то Лёва аудиосообщение. Весело подмигнул Яше, и они пошли к машине.

Яша проверил мобильный. Но непрочитанных сообщений не было.

– Вертер херов, хватит страдать! – Гриша швырнул в друга половинкой лайма.

– Ты не понимаешь и никогда не поймешь… Я устал проигрывать. Творчество – это вся моя жизнь. Я пишу и пишу. Я еду в метро – и пишу. Я прихожу на работу – и каждую укромную минутку пишу. Я пишу за обедом, я пишу по пути на подработку. Я пишу по пути домой, за ужином и перед сном. Ночью мне снится вордовский файл с лавиной букв. Я пишу день и ночь. Я плачу за литературные курсы, участвую в марафонах, я постоянно шлю свои произведения в издательства. И ничего. Я устал жить без побед, понимаешь? И вот очередные пять литературных конкурсов и я снова нигде даже не в призерах. Опять!

– О-о-о-о, Даня! Хватит! Хватит ныть, ради всего святого! Ну просрал и просрал. Че, конкурсы закончились что ли? Пей давай. Тебе надо развеяться. А мне нужны чаевые.

– Послушай, это так обидно. И пожалуйста, принеси мне чесночные гренки. Я не хочу пить. Я хочу есть.

– Ну и дурак.

– Отлипни от своего телефона уже!

– Прости, тут такие пикантные пошли дела… ладно, не плачь. Сча. «…задираю твою юбку. Грубо хватаю за зад и впиваюсь губами в твою тонкую шейку». Ага. Я весь внимание.

– Серьезно? Тебе 15? Виртуальный секс?

– И че? Нормальная тема, когда на работе скучаешь – самый норм. На, держи свои гренки. Я реально не понимаю, че ты паришься. У тебя ж нормальная работа, все дела. У меня бабуля от тебя писает кипятком. Тебя вон в пример мне ставят. Живи радуйся. Пиши в свое удовольствие. Выстрелишь – супер. Не выстрелишь – похер.

– Гриша, не похер, понимаешь, не похер! Я работаю за 20 тысяч рублей. У всех этих конкурсов нормальные денежные призы. Я хочу на макбуке писать, Гриша. Не на засранном офисном компуктере, не на своем раздолбанном планшете, который мне подарили за отличную учебу. На макбуке эйр. Который я бы купил себе сам. Я работу свою ненавижу лютой ненавистью. Этот гребучий офис.. знаешь что, да, налей мне, пожалуйста, чего-нибудь.

– Пивка? – Гриша хлопнул друга по плечу. Тот дернулся.

– Покрепче.

– Ром?

– Да.

– Я хочу прославиться и никогда больше в жизни, никогда, никогда! Никогда не сидеть в офисе. Гори он в геене огненной! – Даня взял рюмку так, будто хотел показать фокус с ее исчезновением в костлявом кулаке, быстро вылил в себя ее содержимое, скорчился и поставил рюмку на барную стойку – с такого размаха, что почти вбил ее в столешницу.

– Брат, брат, брат. Ты не буянь.

– Ненавижу, Гриш! – заорал Даня. Пара человек обернулось. – Я же творческий человек. И если бы ты знал, как мне бьет по самооценке… твою мать! Я не выиграл ни в одном конкурсе! Ни в одном! Завтра дедлайн очередного. Я не знаю. У меня нет сил проигрывать! Я больше не могу, Гриша!

Гриша почесал затылок. И кивнул подруге-официантке, дескать, принеси Дане что-нибудь вкусненькое.

– Ну ты же не теряешь ничего. Отправь. Просто лишнего надежд не возлагай, а? Не надо убиваться. Что ты не выигрываешь… ну блин, сейчас хайпят странные вещи. Я твои рассказы читал. От них таранит Достоевским. А кому он сча нужен? Сейчас надо быть не знатоком душ человеческих, а маркетологом. Хорошим продажником. Тоже психология, да. Но другого рода. Вот что люди любят?