Анатолий Мариенгоф - Роман без вранья. Мой век, мои друзья и подруги

Нет, он не читает Толстого, Достоевского, Шекспира, Байрона, Гете, Блока, Есенина. Качалов читает – себя.

«Солнце грело, трава, оживая, росла и зеленела везде, где только не соскребли ее, не только на газонах бульваров, но и между плитами камней, и березы, тополи, черемуха распускали свои клейкие и пахучие листья, липы надували лопавшиеся почки; галки, воробьи и голуби по-весеннему радостно готовили уже гнезда, и мухи жужжали у стен, пригретые солнцем. Веселы были и растения, и птицы, и насекомые, и дети. Но люди – большие, взрослые люди – не переставали обманывать и мучить себя и друг друга. Люди считали, что священно и важно не это весеннее утро, не эта красота мира Божия, данная для блага всех существ, – красота, располагающая к миру, согласию и любви, а священно и важно то, что они сами выдумали, чтобы властвовать друг над другом».

Это он! Это философ Качалов, стоящий тут, перед нами, на фоне длинных серебряных труб филармонийского органа, это Василий Иванович Качалов любит человеческую жизнь и «красоту мира Божия».

И это не Сергей Есенин, а Качалов.

И опять:

Наклонясь к Никритиной, я шепчу:

– Вот тебе, Нюха, и эстрадник!

– Ух, какой великий эстрадник!

Василий Иванович внутренне давно ушел из Художественного театра. Он даже говорил «они» о работающих, вернее – служащих в невысоком серо-зеленом доме с чайкой над входом.

Станиславский пугал:

– Ни один театр в мире не может так быстро рассыпать ся, как Художественный. Он может рассыпаться в два месяца или даже в два спектакля, и ничего от него не останется.

Над этими словами надо бы призадуматься.

Когда смерть подошла и встала возле примятых подушек Качалова, опершись на невысокую спинку его больничной кровати, Василий Иванович, не надевая пенсне, ясно ее увидел.

– А знаешь, Нина, – очень тихо сказал он, – мне уже это не страшно. Но и не любопытно.

Нина Николаевна сухими губами припала к его руке. Потом, постаравшись улыбнуться, он сказал голосом, почти лишенным звука:

Нина Николаевна заплакала.

Она плакала и рассказывая мне это.

Качалова нет.

Я не в первый раз без него сижу в его кабинете. И всегда сжимается сердце. До чего же он не похож на его кабинет!

Словно не только переставили мебель, перевесили картины, убрали из-под стекла книжного шкафа фотографии его друзей, но и переменили воздух. Качаловский воздух ушел из дома вслед за Василием Ивановичем.

Я спорю с его сыном:

– Нет, Дима, не могу, не могу с этим согласиться! Нельзя было сжигать его дневники.

– Отец перед смертью взял с меня честное слово, что я это сделаю.

– Но это история всей жизни Качалова! Он писал их десятки лет. Писал почти ежедневно.

– Мне пришлось сжечь два больших сундука. Они стояли на даче. На Николиной горе.

– Ужасно!

– Это была его последняя воля.

– А если бы Шекспир завещал сжечь свои сонеты? И вы сын его? Вообразите это. Вы сожгли бы их?

– Я не сын Шекспира.

– Это мне известно. Поэтому я и сказал: вообразите это.

– Не могу. Вероятно, у меня нет воображения. И молчит.

– Вы, Дима, прочли их? Он молчит.

– Вы прочли эти дневники?

– От первой до последней строчки.

– И не колеблясь сожгли?

– Почти не колеблясь.

– Сожгли историю его ума, его души, его сердца?

– Отец был гораздо умней, крупней и сердечней, чем его дневники. Они никуда не годились. Плохие, жалкие! Кроме того, повторяю еще раз: я дал честное слово умирающему отцу. Вы знаете, Толя, что он умирал в полном и глубоком сознании. Только в последние дни отец примирился со смертью. Примирили физические страдания. Он принял ее как избавленье.

– Что значит, Дима, это ваше честное слово! Скажу больше: что значит даже последняя воля?

– Воля отца! – упрямо повторяет он.

– Даже отца! Может быть, с точки зрения общепринятой морали я говорю сейчас кощунственные слова. Но ведь я чуть-чуть историк. Всю жизнь я возился с ней. А дневники Качалова, какие бы они ни были, это история русской культуры моего века. Воображаю, какие громы и молнии, какие проклятья будут метать потомки на вашу бедную голову.