Таня Станчиц - Лето ещё не кончилось… Стихи и автобиографические очерки

Когда бы мог ты наслаждаться
малейшей чёрточкой моей,
и, как ребёнок, удивляться
всему тому, что есть во мне;

в глазах увидеть цвет ореха,
и блики солнца в волосах,
и детскую наивность смеха
безудержного, на губах…

Когда б тебе моё дыханье
сказало больше, чем слова;
когда б тебе моё страданье
больнее было бы всегда;

одна б нас музыка вздымала,
и Дух Добра к себе манил —
о, как тогда бы целовала
тебя!.. Но если б ты любил…

Во всём тогда была б отрада!
Не приходило бы к утру
то чувство пустоты и ада…
То чувство, что теперь умру.

все слова для него были ложны
и когда он сказал я люблю тебя
это вышло так неестественно
как бывает с одной лишь правдой

но вот что-то в ней ворохнулось
и царапнуло душу надеждой
но она сказала не верю
просто так и на всякий случай

чтоб себя невзначай не выдать
чтоб не очень он зазнавался
и не праздновал раньше срока
о девчонка пойми подумай

не с холодною головою
в этом мире встречают счастье
что ж стоишь теперь одиноко
что в том толку и что в том проку
на развалинах счастья плакать

безрассудству поём мы гимны
всё равно зло обиды канут
кто не верит не будет любимым
хоть и точно не будет обманут

Не тот ли ты Камень- рыбак,
к которому как-то однажды
один человек подошёл,
спросил – не пойдёшь ли со мною?
Я Правду тебе покажу,
Добру и Любви научу…

Не тот ли ты Камень-рыбак,
который три раза отрёкся,
и друга любимого предал —
бессмысленны лишние жертвы…

Симон, у него ты учился…
Симон, невнимательным был ты —
Добру и Любви научился,
а Правды – я знаю – не понял…

О, сколько в памяти моей
ты будешь жить?
Так раны мне души моей
не заживить…

Хоть не сильней они болят,
но по ночам —
как свежие, кровоточат,
сочат печаль…

Я изнываю в их огне!
Всё бред и мрак…
Но тем страшнее было б мне,
коль было б так:

– За что ты мучаешь меня?
Оставь, прошу!..
– Ничто не нужно от тебя.
Я ухожу.

Ты мне сказал бы: " Я не помню,
Как вас зовут… Да что вам в том?!
Вы плачете?.. Ну, ну, довольно…
Ах, вы, наверно, о другом!

Я пел для вас? Мы танцевали?
Мы пили что-то? Да… «Избу»…
Потом по городу гуляли,
По Гренадёрскому мосту…

Я ласков был? Я говорил вам
О детстве? Я вам руки грел?
И что ещё? Не всё? Как странно…
Я вам тогда не надоел?

Ну что вы, что вы, – как не верить!
Я собирался вас учить
Играть на фортепьяно, флейте?
Не верится… Но, может быть…

Чем чёрт не шутит? Был, наверно,
Маленько пьян я… Говорил
Я вам про руки? Это верно…
Что музыкальны – говорил.

Да что вам в том? Не плачьте, право!
Послушайте вы мой совет:
НЕ ПЕЙТЕ, ЧТО ДЛЯ ВАС ОТРАВА.
ЛЮБВИ – КАК И БЕССМЕРТЬЯ – НЕТ»

Да, краски осени чисты —
зелёно-ало-золотые…
И в городских садах цветы
вишнёвые и голубые…

И хороши глаза людей
в осенних отсветах отрады…
Но вдоль по улице моей —
гниющих ящиков громады…

Такая во дворах тоска,
что даже крысы завывают!
…Разлапых листьев вороха
напрасно возле ног влетают…

Не вырваться, не убежать
нам из проклятых этих клеток!
Что остаётся нам? Лежать
и тлеть, меняясь незаметно…

Как хочется видеть тебя…
Как хочется взять твои руки…
Как хочется их целовать —
до ночи… до самой разлуки…

Ах, кто мне, зачем и когда
внушил, что любовь – это стыдно?
Что это – проклятье, беда…
Обидно… обидно… обидно…

…И эту любовь, как позор,
как тайный порок я скрываю…
…Когда б выбирали сестёр —
ты б выбрал меня? Я не знаю…