Александр Марков - Атаман Метелка

— Ты не указывай, мразь, — вскипел майор, — сказывай, где пушки достал?

— В Богатом Култуке ловецкие люди дали две чугунные пушчонки. Да три пушки взял на Колпачке, а на Эмбе с расшивы взяты две медные пушки… Порох и свинец также брал с судов и по ватагам. На Дьяконовой ватаге приказал кузнецам наготовить жеребьев из тянутого железа. С Пугиной ватаги взял три чугунные полуфунтовые пушки с порохом и ядрами…

Майор досадливо поморщил лоб и задал новый вопрос:

— Сколько лет?

— По мне что, не видно?

— Зачем возмущал народ?

Ответа нет.

— Раздеть его! — скомандовал майор. — Каков гусь, а? Фамилию свою запамятовал. Но мы тебе память вернем.

Атамана раздели почти донага. Майор приметил на его запястьях пятна и крякнул:

— Э-ге! Да ты, оказывается, голубчик, железо носил. Теперь уж не улетишь… Двадцать ударов!

Заметайлова подняли на дыбу и начали стегать кнутом. Он молчал. Когда же боль стала нестерпимой, великая злость подкатила к сердцу, и он прокричал палачу:

— Крепче поддай, кат! Крепче бей!.. Не то попадешь ко мне, самого разложу…

Палач, остервенясь, стал бить сильнее.

— Стой! — вытянул руку офицер. — Хватит, не зашиби до смерти. Ему еще в Астрахани велено наказание чинить.

Васятка проворно укладывал в коробки кисти, баночки с киноварью, белилами, свинцовые карандаши…

Мать покорно помогала ему в сборах. Склонив над плетенкой худую спину, приговаривала:

— Не забудь, сынок, сверху я кладу пирожки с ежевикой. Дорогой и отведаешь. Да смотри не раздави. Попортишь курточку-то. Вниз я ее положила. Зря-то не надевай. А в уголке носочки лежат, из верблюжьей шерсти вязала.

— Маманя, да зачем мне шерстяные? В Италии-то тепло, и зимы настоящей не бывает.

— Не бывает? — Пелагея изумленно посмотрела на сына и со слезою сказала: — Вот, соколик, и улетаешь ты. Блюди там себя. Когда теперь свидимся-то? Да где она, эта Италия?

— Далеко, маманя. Дальше Петербурга, — гордо произнес Васятка.

— Так хоть в Петербурге бы устроили. Что, там мастеров, что ли, нет? — всхлипнула Пелагея.

— Успокойся, маманя. Мастера-то есть. И Академия художеств имеется. Только разве примут меня в академию? Кто я? Сын умершего колодника. Да и мастер не каждый возьмет. А за границей оно вольготней. Никита Афанасьевич сказывал: за деньги в италийской земле меня любой мастер станет учить.

Пелагея утерла слезы и сказала со вздохом:

— Чай, это денег стоит немалых. А Бекетов-то денег на ветер бросать не станет. И будешь ты ему служить по гроб жизни своей.

— А сейчас разве не служим? — удивленно спросил Васятка.

— Служить-то служим, да взял-то он нас временно, как бы в залог за отца твоего, и нет у него на нас крепостной бумаги. А ведь сейчас, смотри, сам в кабалу лезешь.

— Эх, маманя, — тряхнул кудрями Васятка, — мне бы лишь художником стать, ничего больше не надо.

— Молод ты еще, неразумен, — тихо и скорбно проговорила Пелагея. — Это отец все мечтал видеть тебя изографом. Знал бы он, что сбывается мечта-то его.

— Изограф-то, он что? Иконы лишь пишет. А я живых хочу писать. Смотри, мама, схож?

Васятка достал из папки плотный лист бумаги и приблизил его к маленькому оконцу, заделанному бычьим пузырем.

— Батюшки, — ахнула Пелагея, — да ведь это вылитый Парфиша.

На листе была нарисована углем большая кудрявая голова слепого звонаря. Пустые глазницы пугали своим немым укором. Складки у рта и вздувшаяся жила на шее подчеркивали напряженность позы. Вытянув голову, слепец к чему-то прислушивался.

— Когда успел написать?

— Вчера после заутрени. Рисунков-то мне много надо, возьму с собой. Да еще велел Никита Афанасьевич нарисовать большой вид. Говорит, в Италии по пейзажам ценят всю живопись.

— Теперь уж когда успеешь нарисовать-то? — обеспокоенно спросила Пелагея.

— Я дорогой напишу. Отсюда поедем в Воскресенский монастырь на Болде, а потом уж в Астрахань. Воскресенский-то монастырь и велел мне написать Бекетов…

В оконце кто-то слабо звякнул.

— Это за тобой, — всполошилась Пелагея. — Присядем на минутку перед дорогой.

Васятка сел на скамью, обвел взглядом землянку, низкую притолоку, печь с облупившимся челом, покривившийся стол. Вернется ли он сюда и скоро ли это будет? Увидит ли он это дорогое лицо, добрые и ласковые материнские глаза?