Петр Котельников - Мы роду православного. Котельниковы

На службе всякое бывало,
И все же тяжкая она,
Про дом Максим не забывает,
(Желанной кажется и глупая жена)

Максиму повезло еще,
Суровый унтер, справедливый,
Не ставил на ночь «под ружье»,
Зад не стегал ему крапивой.

И обучающие были хоть куда —
Полковник справедлив, хоть строг,
Текли солдатские денечки, как всегда,
Напоминая чем-то карцер и острог.

Сметлив Максимка, ох сметлив!..
И к доктору его поставили,
Тот не жалел ни разума, ни сил,
От Бога доктор был, не от лукавого.

И грамоте учил, и перевязкам,
Максим ловил и ртом и ухом слово!
И скоро сам лечил (не по подсказке),
Экзамен сдал, стал фельдшером готовым.

Авдотья истопила печь,
Готово тесто, на подходе,
Вдруг гость пришел, заводит речь,
Пора б идти – он не уходит.

Тому причина: у стола:
Статна красавица, румяна,
Рукою тесто подняла…
Гость смотрит на нее упрямо.

Трудилась и смущалась дева,
Взгляд гостя чувствует спиной…
Оставить тетушку хотелось,
И поскорей уйти домой.

Не так, как все кругом, одет,
Сюртук приталенный и тесный,
Рубашка, галстук (черный цвет),
(Конечно, он не деревенский).

Седой, как лунь, и борода
Почти до пояса, лопатой,
Но прям и строен, как солдат,
Похоже, им он был когда-то.

Так неприятен его взгляд,
Он обволакивает, липкий,
Зубов чуть пожелтевших ряд
Открыл в насмешливой улыбке.

Работа кончена, сбежала,
Простившись с гостем кое-как,
И так стремительно бежала,
Подняв на ноги всех собак.

Вот день прошел, и ночь прошла,
А через день явилась сваха…
Семья к решению пришла,
Судьба дает не вертопраха.

Жених и грамотный, и лекарь,
(С таким она не пропадет).
Что борода белее снега?
Так уважение, почет!

Как только плакала она!
В ногах у батюшки валялась!
Сосватана и продана —
Что делать, бедненькой, осталось?

Венчанье в церкви – жарко, душно.
Между лопаток струйки пота,
Ведет священник свою службу,
То там, то та возникнет шепот.

«Ах, как красивая она!»,
«За старика идет, бедняжка!»
Теперь не девушка она,
И на душе тоскливо, тяжко.

Она их слышит – сердцу больно,
Невольница обречена,
И слезы на глазах невольно…
Она – несчастная жена!

Таких – немало на Руси,
Числа и счету бедным нет,
Судьбу свою не упросить,
Чего-то ждет, а счастья не

Потом все свыкнется, притрется,
«Притирку» – назовут семья,
Рождает жизнь и с жизнью бьется —
Есть дочери и сыновья.

Она их кормит, им и служит,
Она и мать, она – жена,
За это благодарна мужу,
Хоть жизнь ее и не видна.