Николай Андреев - За Русь святую!

Романов попытался заснуть и вдруг почувствовал, что его рука против воли сомкнулась на ордене. Великий князь попытался разжать ее, но тщетно! Пальцы просто не слушались приказов. Даже не немых, а устных!

— А ну! Разожмитесь! Проклятье! — И несколько непечатных слов добавил вослед.

Кирилл громким шепотом начал твердить «разожмитесь», но пальцы продолжали сжимать орден. Внезапно и вторая рука перестала слушаться Великого князя.

Кирилл похолодел. Что с ним? Что происходит? И вдруг Романов, расслабленный, сполз с кресла на пол. Тело отказывалось подчиняться, а голова заполнилась обрывками мыслей, слов, воспоминаний, имен…

Картина маслом. Какой-то странный лысый человек с бородкой, прижав левую руку к груди, устремил правую вперед, в зал. Чуть дальше от него целая череда смутно знакомых фигур. И полный зал публики…

«Суда не будет?» — спрашивает у тюремщиков седой человек в шинели. Лицо чисто английского типа. Острое, худое. Но в глазах — огонь. Да это же герой похода барона Толля, вице-адмирал Александр Васильевич. Сейчас он на Черноморском флоте. Лелеет мечту о десанте на Константинополь…

И снова Колчак. Только теперь на нем совершенно другая форма, чем-то смутно напоминающая британскую или американскую. Почти никаких знаков отличия, кроме полосок на рукавах. Адмирал стоит у поручней судна, держа в вытянутой руке золотую саблю.

— Японцы, наши враги, и те оставили мне оружие. Не достанется оно и вам! — Мощный бросок, и металл навсегда погружается в волны. Колчак возвращается в свою каюту, сопровождаемый ошарашенным молчанием сотен матросов… Александр Васильевич понимает, что все, это конец…

Хохот балтийского матроса, обвешанного гранатами и патронными лентами. И чего ж они так гранаты-то любят…

— Глаза хоть завяжите, — просит офицер в изорванном кителе. Морской офицер…

«Наших бьют!» — это прорывается мысль самого Кирилла. Такая простая мысль, но при этом совсем не кажущаяся глупой…

— Глаза, говоришь, — давится смехом матрос, беря винтовку со вдетым в нее штыком у другого балтийца. — Ну сна завяжем, контра.

Удар штыка в глаза. Стон, наполненный болью и ненавистью. И кровь, стекающая из пробитых глазниц на гранит набережной. Офицер повалился, судорожно глотая воздух и закрывая ставшие пустыми глазницы. Еще один удар штыком — и его мучения окончились.

— В воду гниду, нехай догниет там, — бросил товарищу смеявшийся до того матрос, подходя к очередной жертве.

А это кто в кабинете? Это же… Неужто Зубатов?! Он самый! Вперил свой взгляд в какую-то бумагу… Положил бережно ее на стол… Что же там написано? Видны только последние строчки.

«Да поможетъ Господь Богъ Pocciu. Николай».

Зубатов медленно, ужасающе медленно открывает ящичек рабочего стола. Достает тяжелый парабеллум. Прикладывает к виску.

— Боже, храни Россию. Боже, береги царя, если народ его не сберег!

Указательный палец давит на курок…

Цепь офицеров в некогда белых кителях, выпачканных в грязи. В руках — винтовки, трехлинейки и берданки. Видно, что оружие побывало не в одном бою, с честью послужив своему хозяину. А может, даже и не одному…

Редкая цепь идет вперед, не пригибаясь к земле, не останавливаясь, даже не стреляя из винтовок. На их лицах не дрожит ни один мускул. Они знают, на что идут и зачем. На смерть — за единую и неделимую Россию. Белогвардейцы умирают, чтобы их потомки могли жить свободными. Жаль, что их мечтам не суждено сбыться…

Грязь хлюпает под ногами. Почему ТЕ не стреляют?

Свист пуль. И вдруг — прекратился. Кто-то из ТЕХ поднялся с земли и помчался прочь…

Почему же «белые мундиры» не стреляют? Патронов нет. Только штыки… Штыки и храбрость обреченных…

Бегущего настигла пуля. В спину. Один из ТЕХ, в кожаном пальто, снял палец с курка и снова приник к земле. Ждет…

А «белые мундиры» все идут, и даже их пули не встречают…

Толпа людей в полностью красной одежде идет в атаку. Их просто замечательно видно в летнем леске, на фоне зеленой травы и молодой коры деревьев…

— От они у меня сейчас. Данила, пали! — радостно улыбается, утирая размашистой пятерней нос, бородатый человек в солдатской рубахе и рабочей кепке. — Будут знать, как тряпки бабьи надевать!

Пулеметная трель — и люди в красной одежде снопами валятся на землю. Кто-то — прячась от пулеметчика. Кто-то — не успев спрятаться, зарыться в землю, настигнутый очередью…