Дарья Доцук - Невидимый папа

– Может, попробуем им рассказать? – предлагаю я. – Вдруг они поймут и не будут ругаться? Столько лет прошло…

– Нет, Жень, рисково. Я бы и сам с удовольствием, но с их колокольни всё это смотрится немного иначе, чем с нашей. Тут нельзя торопиться. Ну что ты сегодня, а Жень? Ну не вздыхай так. Всё будет нормально, точно тебе говорю. Это здорово, что ты видишь хорошее в людях. Правда здорово. Но даже хорошие люди совершают плохие поступки.

И, чтобы не оставлять меня в таком настроении, Филипп крепко меня обнимает. Я достаю ему лбом до солнечного сплетения. Как же хорошо, что мама тогда проболталась! Я всегда жила с ощущением, что мне остро кого-то недостаёт. Как будто знала, что у меня есть брат, и чувствовала его присутствие. А теперь он рядом.

– Не волнуйся, – говорит Филипп напоследок и от его мягкого, но уверенного и надёжного голоса мне и правда больше не хочется ни о чём волноваться. – Я разведаю обстановку, и мы посмотрим, что можно сделать, о’кей? Нужно правильно им всё это преподнести, аккуратно так.

– Угу, – киваю я.

Он, конечно, всё верно говорит, мне лучше помалкивать, а не то я обязательно всё испорчу.

Филипп уходит, и лишь теперь я замечаю нашу соседку – старую Василису Никитичну. Она стоит возле арки, ведущей к нам во двор, а рядом с ней – тележка с продуктами. Василиса Никитична глядит на меня в упор и делает такое лицо, словно ей мешок с мусором под дверь подкинули.

У меня ухает сердце – она же обязательно расскажет маме! Всё время заходит к нам и жалуется – то на врачей из поликлиники, то на кассиршу, которая якобы её обсчитала, то на приезжих, которые не говорят по-русски, то на председателя ТСЖ, которая крадёт из бюджета («А откуда у неё машина? Крадёт! У меня на такие вещи нюх! Я тридцать лет в ревизионной комиссии проработала!»).

Обычно мама долго стоит на пороге, слушает вполуха, кивает, а потом наконец придумывает какой-нибудь предлог, чтобы поскорее от неё отделаться. Но на этот раз мама ведь может и прислушаться. Речь-то пойдёт обо мне, а не о кассиршах с председателями.

Василиса Никитична устремляется во двор – скорей, скорей, успеть донести, пока я её не перехватила!

Так она мне противна, что неохота даже в лифт с ней заходить, но другого варианта нет – не станет же она при мне рассказывать. Ни в коем случае нельзя подпускать её к маме.

– Здрасьте, – говорю я и нажимаю на кнопку «4».

– Здрас-с-сте, – отвечает она, презрительно затягивая «с».

Лицо у неё сморщенное, она кривит губы и не глядит на меня – злится, что я расстраиваю её планы.

Когда мы выходим на нашем этаже, Василиса Никитична смотрит на меня с прищуром, мол, ты не думай, я ещё вернусь, и недовольно удаляется к себе, волоча за собой тележку.

Обошлось. Дверь тут же приоткрывается. За ней мрачной тенью маячит мама.

– Ушла там эта ненормальная? Заходи скорей! – шепчет она. – Господи, как она мне надоела! Сегодня уже два раза приходила! Опять, наверное, кто-то ворует или обсчитывает. Или по телевизору что-то не то сказали. Видишь, я уже дверь боюсь открывать! Она звонит-звонит, а я притаилась и сижу, как будто меня дома нет. Хоть бы в выходной не трогала! Что за люди! Почему она из всего подъезда только ко мне ходит, а?

– Потому что только ты её слушаешь.

– Ну а как мне быть, прогонять её, что ли? – злится мама.

– Да просто не открывай, и всё. Или говори, что тебе некогда, – советую я.

Хорошо бы мама ей и правда больше никогда не открывала. Ну или хотя бы несколько дней. Может, повезёт, и Василиса Никитична всё забудет. Должна же память хоть иногда её подводить – почему бы не сейчас?

– Ну Жень! Смотри как ты насвинячила!

Мама возмущённо цокает языком, приносит тряпку и принимается подтирать чёрные кляксы, которые накапали с моих подошв, – весна, почва влажная.

– Да, сейчас вытру.

– Да я уже почти вытерла, – кряхтя, отзывается мама. – Коврик для кого лежит?

– Ну извини!

– Ну извиняю!

Я собираюсь удалиться в свою комнату, но мама меня останавливает:

– А ужинать?

Мы с Филиппом недавно съели по мороженому, так что есть я не хочу.

– Да я поела у Женьки.

– М-м… Чем там угощали?

– Едой, – бросаю я, но, сообразив, что нарываюсь, даю более подробный ответ: – Курицей с рисом.

– А салат был?

– Был. Свекольный, – придумываю на ходу.

– Ты ела?

– Да ела, ела!

– Молодец. А то я тут вегетарианский борщ с фасолью сварила, не хочешь?

Вегетарианский борщ – это плохой знак. Видимо, Славка упорно маячит на горизонте.